Las palabras se cuelan aún cuando no es su tiempo.
Conversamos sobre la mesa,
quedan los signos para el día siguiente,
enmohecidos, algún día habrá lectores importunados.
El relámpago y la lágrima
quedan junto al frutero en el centro de la mesa.
Se olvidan entonces los deberes cotidianos.
Cultivamos la lectura.
Desde la primera línea supo que la relectura sería su destino como un amante desolado. Si alguien lo leyó, esta olvidado.
Hoy en pasta dura está la dedicatoria escrita en oros, como amortajada.
Anda de noche con su café abierto. El tiempo le crece sin azúcar. Anda por horas y bebe en su tasa de porcelana, grande como su boca. La calle son mas largas dice. Entonces como buen amante huele a café, a galletita de anís y horas vacías.
Mañana recomienza muy campechana.
Con un trozo de manguera en la mano, un impermeable raído hasta debajo de las rodillas lo vi entrar afligido. Me extendió la mano enguantada y con trabajos pude sostener la tarjeta que me ofrecía.
-Tengo cita con el doctor, me dijo.
Lo siento Sr. Rallo, pero los martes el doctor no da consulta. Tiene que llevar a su esposa al circo, tiene delirio por los payasos. En realidad su esposa lo acompaña, para él sería una vergüenza que sus pacientes se enteraran, como si ustedes no se dieran cuenta de su gran nariz roja y sus grandes zapatos multicolores y ahora le ha dado por usar una peluca rubia y lacia.
-No me interesa. Me urge ver al doctor. Estoy en crisis.
Ví claramente como se quitó los guantes y saco un encendedor de sus cinturón. Tomó los papeles del escritorio.
-Espere! Voy a intentar localizar al doctor. Marque el 911 y de inmediato dije: a aquí tengo al incendiario. ¿Puede venir inmediatamente?
Abril
Nació pequeñito envuelto en trinos metafísicos de los metales saxofones. Desde los capiteles vienen las arpas y acompañan al piano indefenso a las nuevas técnicas digitales.
En la mesita de noche se acomodan las partituras. La luz eléctrica suena en el atril.
Siempre he guardado la línea. Si consideras que me excedo. Piensa que mis raíces buscan repetir la forma de mis días.
En el altar de la fuente la caída del ángel abrazando el agua fluye como sangre viva e incolora. La monotonía se observa cuando quedamos a mirar enfrente de ella. El pelícano es testigo del cielo en el viento de la boca de agua. El liquen al sol es el camino mudo de la monotonía. Los días hacen pausa, los siglos avanzan en horas. Entre tantas pérdidas la compañía de la conciencia me distingue.
Los iguales no existen. Si miras otra fuente igual, olvídala. Discurramos con la palabra que no disimula.
Agucemos el oído.
Esperaba la primavera con su fino instinto de ilustrador. Su padre, un viejo carretonero, Al final se enteró que no era su padre y que su madre se aventó el milagro al crearlo con celo. Uno oye el rumor de múltiples padres, como cuando el sonido de la voz no se afloja y cae aplastando al cuerpo.
- Porqué lloras, mami?
-Tu padre ya se fue al otro mundo.
-No te aflijas, siempre estuvo en el otro mundo. Si lloras. Te mato.
Desnuda de mañana la piedra se llena de musgo, como si saliera del baño. Como si su vientre fuera fértil reposa el verde. Bajar por la escalera y ver como se cubre, como respira esta humedad. No importa que el grafito quiera invadir su espacio. La piedra es jadeo. Comida para los insectos en el remanso bajo la alfombra verde del musgo.
La piedra se cubre fría y hace inexorable el chocar del pedernal como un himno para los que se levantan buscando el árbol. La piedra sin edad contrasta con el hambre de luz del sediento.
Descifrar el enigma de la piedra donde comienza el agua ese es el sentido que nos llama.
El verde. El verde.
Alguien llegó sin academia contando con sus dedos la distancia que lo separa del hoy y del mañana. El silencio se revolcó y desde entonces, todos saben que el universo sabe a féretro.
Es lindo saber que la gravedad en jueves se pone a la mala. La función del purísimo tiempo jamás tuvo tanto apetito de proteína humana.
El lunes ya llega y ya no encuentra a nadie.
A plena luz de la mañana al subir por la escalera de las verdades nos inunda una esperanza que se termina al llegar al final. Al bajar la lucha es la misma. La inocencia se despierta y arde. Ascender o descender tiene la misma sensación que vaciarse, como ese copo de vino que nunca se repetirá en su cosecha.
Fotografia: Escadas das verdades, Oporto, Portugal.
Tiene la desenvoltura estructural del verde Viridiana. Se siente frío y el cerbero aparece en cápsulas herejes festejando en frío la pérdida de la cafeína.
Marzo lleva la partitura molecular del borrón y cuenta nueva.
Llega con el rostro matutino del desvelo. Camina por el musgo de calles solitarias. Habla con los pájaros atrapados en los árboles. Encuentra playas, y ese sin rumbo de gaviotas. Notó la estupidez asomada por las ventanas y ese olor a sopa rancia. Pasó cuarenta años caminando por ciudades y nunca entró al teatro, sólo sabe dar vueltas a las glorietas. Con pena vive su existencia como hombre libre, pero afligido.
Monótonamente triste.
Hay días que le viene como un torrente, las ganas de escribir son perentorias. Se acomoda al color de la tinta, coincide, vibra con la dicha, arremedando a los versos sueltos. Su craneo se enardece y golpea palabra por palabra. Repasa de memoria las lecturas de infancia y vuelve siempre a los mismos libros: la vida de santos en papel de biblia y grandes libros de geografía en papel duro. Era tan rápida su escritura que nunca pudo descifrarla, se contentó con la forma.
Escribía en español, eso se suponía, en realidad, por miramiento nadie osó desmentirlo.
Un día, tuvo que escribir su testamento, no tardaron en encontrar unas tablillas escritas con premura.
Su hermano menor, desesperado, se daba golpes en la frente, nunca se le ocurrió regalarle una grabadora.
De todos los caminos que nos llevan a recorrer una ciudad, las ventanas son las únicas que encuadran el placer de encontrar el otro lado del escenario.
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