viernes, 17 de agosto de 2018

Sexagésima primera columna


Algunas columnas tienen la forma de mujer para aplacar la sed de las fuentes.

Fotografia: Chafariz da Rua Oscura. Porto, Portugal.

martes, 14 de agosto de 2018

viernes, 10 de agosto de 2018

La 34


La 34, exhausta, se perdió la meta. Escuchaba pasos, silbidos, voces. Ráfagas de punzantes recordatorios. Su infancia, sin acomodo, siempre corriendo se le fue metiendo por el carril derecho. En el último sprint la rebasó con facilidad. Sus patrocinadores la increparon. Ella, sumisa ante las evidencias, se hidrató para recuperar el llanto vertido.

martes, 7 de agosto de 2018

Sr. Moteado



El Sr Moteado no conoce al ocelote. Sombra, sueño y engaño lo persiguen en el fervor de creer ser único. Es verdad que hay un brillo en sus ojos, un felino ardor y ese obsceno andar de ridículo macho. Nada lo consuela, tiene ahora el tizne del himno roto. Alguien le dijo que el ocelote tiene mas poder y misterio. Él sacó su tamborcito, los crótalos de la abuela y encadenó, con el vientre manchado, canciones de lamento, de ruina. Ya no duerme. Resiste sonámbulo los nombres que le den identidad. Su casa, la gente que camina en las calles le parecen inhabitables.
Le fue creciendo el heroísmo. Tirarse a la hoguera. Nacer con otro sol en la piel. 
El fuego no es suficiente. Ayudemos al Sr. Moteado donando leña, carbón o cualquier objeto combustible. Seguir la huella del humo.

lunes, 6 de agosto de 2018

viernes, 3 de agosto de 2018

Lección vigésimo tercera


De tanto insistir los reflejos del encierro deciden quedar también presos.

Fotografía: Antiga Cadeia da Relação do Porto, Portugal.

miércoles, 1 de agosto de 2018

Agosto


Agosto viene filtrado por las cavernas para darnos el fruto. Ese que nos alimenta; no importa el continente donde lo comamos. Porque ese paso entre el día y la noche encierra el misterio de los que alguna vez quisieron comerse.