Hacia abajo

 

Como una avalancha se le vino la infancia. El frío del recuerdo se desvanece. El azul se mete como amoniaco en la nariz. El pulmón se corona con vapores agudos. Es excesivo el mareo. Las arterias se consumen en ese ardor propio de la nieve. 

Un delicado humo se miraba de lejos. La muchedumbre danzaba en la hoguera sin saber que la avalancha llega inmisericorde para todos.