Ahora, después de los años de fumador implacable se pregunta si valió la pena ese humo melancólico que le acariciaba la cara. El gusto se le aviva con los años a pesar de que las buenas compañías se fueron.
Aniñado, aún enciende fósforos y finge saborear ese olor penetrante de sus habanos.
A las tres de la tarde me avisaron de su partida. Aún conservo sus sonrisa de miudo.
Los cantaores eran siempre los mismos. Ya ni bailamos de tan sabidas las letras. Por eso la próxima fiesta la haremos en silencio. Así cada quién trae su música por dentro.
No quiero presumir, pero mi fiesta fue un éxito. Todos animados con su propio playlist.
Grávido de sí. Promiscuo con los aires taciturnos. Ha quedad en tierra en un montículo de cinabrio Se incendió cuando su llama interior hizo hoguera. Su grial fueron las luces de bengala. En la noche magnética lo sentirás cuando hables, el presentimiento del ángel que llamó por ti.
No hablas, por pena. Por condicionado reflejo.
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