miércoles, 20 de noviembre de 2024
martes, 19 de noviembre de 2024
La F de Fabián
El horrible peso de la F lo hizo tambalear. Dandy fraterno nunca se desnudo hasta que la pobreza enfermiza lo dejó en cueros. Galante en terciopelo, hoy arrastra andrajos amarillos y un puñal como recuerdo se le pega al pecho. Sus pajes lo observan divertidos, tanto abismo provoco en su mundo. Sin embargo, el no pierde el tipo. Anda valiente cargando su F.
Se gobierna así mismo y de sus joyas perdidas le queda el dije que compro en Portugal.
Ayer lo vi pasar como un moribundo por la calle de la Conceção. Los párpados pesados y privado de alabanzas nos enseñan el buen andar del elegante fallido.
domingo, 17 de noviembre de 2024
sábado, 16 de noviembre de 2024
viernes, 15 de noviembre de 2024
jueves, 14 de noviembre de 2024
El punto de Gertrudis
Gertrudis siempre tuvo problemas con la guturalidad. Su diafragma amplio le brindaba esa sonoridad tan apreciada por unos y tan vilipendiada por sus hermanastros. Pero lo que más le dolía era la difamación que sus vecinas le hacían. Confundían su gravedad sonora con los gemidos propios de la sensualidad. No entendían sus gustos por el heavy metal. Gótica por asimilación, se dejó llevar por su individualidad y ahora vive apartada del mundanal ruido, ejerciendo sus guturales gustos como diosa independiente. Por eso, dice, “ya vivimos en el siglo veinticuatro”.
miércoles, 13 de noviembre de 2024
martes, 12 de noviembre de 2024
Atento a la voz
Él, escucha rumores. El suelo se moja como esa voz familiar que lo deja colgado del sueño. Entre abre los ojos y entonces una voz como de llanto se le enreda en los oídos. No reconoció la voz pero si el llanto, ese moqueo como respiración. Secreción incesante que perfora el suelo, la mente. No se puede despertar, intenta incorporarse y nada, firme como si tuviera raíces en el colchón. Una y otra vez, quiso levantarse. Aguantó la salida del sol. En silencio acechó un mes entero.
Lo supongo
lunes, 11 de noviembre de 2024
domingo, 10 de noviembre de 2024
Artimaña
La migración es fría cuando toco tu mano.
Derrumba las carnalidades de la noche.
Sin encontrar casa; sigo a desconocidos.
Interrumpo el monólogo de bienvenida.
El calor es artificial al descubrir mi esqueleto.
El mundo nos perdió.
Acabó nuestra fantasía.
Resiste.
¿Me sigues?
sábado, 9 de noviembre de 2024
Gotas en el techo
La lluvia nos dejó empapados.
El refugio nos recordó las tormentas de New México.
El tiempo como la lluvia es fría.
Lo sabíamos.
No vale la pena escuchar las quejas del vecino.
El mundo será descartable en los próximos cien años.
No lo veremos.
Nos tranquilizamos.
viernes, 8 de noviembre de 2024
jueves, 7 de noviembre de 2024
martes, 5 de noviembre de 2024
lunes, 4 de noviembre de 2024
sábado, 2 de noviembre de 2024
viernes, 1 de noviembre de 2024
Noviembre 2024
Del cielo el helio llegó con alma de maderas. En su pecho, un cuarteto suma notas positivas y de la tierra para arriba el diptongo de los silencios de blanca se conmueve. La energía, como florecitas, perfuman el silencio sinfónico del contraste.
jueves, 31 de octubre de 2024
miércoles, 30 de octubre de 2024
Paseos por calles distintas
Algunas horas andadas tienen el sudor de los viajantes y el olvido de los vecinos.
Los que contemplan las calles como rutas afines a sus noches de congoja, así era Conrado. Por años, ando libre, sin mutilaciones verbales. Ser en la calle parte de la mirada de una ciudad.
Admito que hay candidez, pero el mundo sin calles no es mundo, aunque se extravíe.
Conrado no ha vuelto.