La casa de Utuy

 

Huella húmeda

 

Recorrió sin zapatos de la  A a la Z buscándose a sí mismo como quien ha perdido el botón de su camisa de la manga izquierda.

Bajo la axila derecha del cielo, el sol negro espiaba los rayos grises de la mañana. Llovía, se podían ver claramente las huellas de otros animales. Él era un hermoso pastor de cabras. Todas se cayeron al desfiladero. Tanta era la cortina de agua.

Paso a paso llegó a su casa. Con los brazos cruzados sobre el pecho repasó de memoria su rebaño. Sabe que en algún lugar encontrará el rastro, cuando el mirlo cante de nuevo.

La ciudad de la meta sin fin

 

Llavero si llave

 

Cuando A Jano se le perdieron las llaves de las puertas, el águila le picó el orgullo y el gusano cara de camello le mordió el calcáreo con insistencia.

Todo le ha pasado en agosto. Tiene que esperar hasta enero para conseguir un duplicado.

Grandes filas se agolpan en las puertas, a diestra y siniestra la desesperación es mundial.

Incierto mañana

 

La cabeza le mira y él, aún no sabe quién es. Sobre el hombro lleva el libro de nombres y ciudades. Implora y el oído se retuerce. Cambia de diccionario y busca en el libro cartográfico. Se compone el boné.

Reconoce un futuro incierto a pesar de su buena anatomía.

Desenfreno

 

Los secretos se guardan, se atesoran hasta que abro los brazos.

Así nací, me cachis!!

La O por los redondo

 

Por lo general tiene tres patas. Entre sus habilidades siempre enfrenta la O por lo redondo. Con sus diente quiso cortar el perímetro. Fue cuando le sangró la boca. Hace muchos años de este hecho. Sus redondos ojos se cerraron de tristeza.
El mundo es como es y no encuentra consuelo en la tierra, por eso su historia es circular.

 

Postales urbanas

 

Postales urbanas

 

Agosto

 

El alma ha dado vuelta muy cerca del chelo. Mi casa es de un verde esqueleto musical altivo. Cuando pensamos lo que significa agosto y miramos nuestra pobreza encendemos la batería, es natural, vivir a compás, entre cientos de instrumentos.

Así comienza un mes, digo.

Palabras en mi cuaderno

 

Si me quieres, será por escrito. Si me quieres, la sintaxis será noche y madrugada por la ventana abierta. La letra será como el calor del salvaje, como la mordida suspirada de las cosas.

Si me quieres, ha de ser de lado a lado. Tendrás que disfrutar del error. Leer a pausas y nunca encabritarte por lo no dicho.

Si me quieres, descubrirás lo no previsto, lo que todavía no es bruñido. La brisa parda mojará las alas quemadas por la resolana.

La escritura es de tinta morada y nunca sabremos si deja el azul por el bermellón.

Si me quieres, el oído se cansará de oír estas palabras y mi cuello dejará la mansa paz del solitario.

El profeta

 

Háblanos de los niños, le preguntamos.

El mañana no lo puedes visitar, contestó cogitabundo. La flecha no es del tiempo sino del espacio.

El Profeta miró a todos y nos dijo: las raíces crecen y lo mejor que les puede pasar a los niños es crecer.

Queríamos seguir preguntando. El sol calcinaba y él, bajo la sombra de un higuera, cerró los ojos.

El viento llegó y nos trajo el silencio que tanto nos costaba aceptar.

La generosidad es siempre poca por eso la paz es desconfiada.

La rebeldía

 

Coronación

 

Las perdidas se coronan con la iluminación de por medio. 

Tal es su destino.

Fruto líquido

 

Aire Nuestro

 

Hoy en el Microrelato de los Viernes, aparecen textos de mi autería.

Gracias a Valeria Correa Fiz y a Jean Claude 

Pique allá y aquí

Postales urbanas

 

Astorieta

 

Ernesto el paquidermo

 

Amigo íntimo de Salomón, elefante de José Saramago, Ernesto, tuvo la      misma infortunada suerte de aquél. Fue capturado y sodomizado por un 

Sultán, cuyo nombre fue borrado de la historia, tales eran sus atrocidades.

Ernesto, pudo escapar gracias a la octava esposa del Sultán, ella adoraba su trompa. Por eso arriesgó su vida, realmente la perdió, para que Ernesto pudiera embarcarse al Nuevo Mundo. Después de un tormentoso viaje de tres meses por aguas procelosas llegó al Río de la Plata. Era invierno, se congeló a los tres días.

Cuando lo hallaron bajo kilos de nieve, descubrieron todavía el color rosado de su piel.

Ahora se exhibe en un museo, donde los niños apuntan en su libreta su asombrosa historia. Salomón, al contrario no se sabe dónde encontrar su cuerpo.

Cosas que tiene la literatura. 

La letra E

 

Con los ojos abiertos, promiscua, la letra E sube y baja en la escalera solitaria. No se oye de tan roja. En su oleaje la voz  es su presentimiento. Las frentes secas la miran. Todos nosotros, estamos  amordazados por la letra A y su prominencia, el aire trabaja puliendo el silencio.

Nos obstinamos, al fin lectores, y el trueno chorrea entre los dientes.