El Sr.Trampantojo

El Sr.Trampantojo tuvo el estomago cogido por una hambre que nunca pudo saciar. Fue hombre de una sola mirada. De una sola hora que sonó con esa rectitud que contradice la curva verdadera de la entraña. Su andar fue altivo y un pasado que reposó en cada una de sus camisas. Traía una cólera en los ojos y un vinagre se abotonó en el ojal de sus días. Yo lo estimé, con ese sentimiento de niño que no distingue al pájaro del buitre. Por eso cuando murió, lo limpie y le puse de nuevo esa tristeza en el ojo que le quedó. Le di un abrazo emocionado, lo dejé boca arriba para que la tierra lo cubriera grano a grano.

Sigo emocionado. Digo. ¿Qué podía Hacer?

Sin trecho

El adobe tiene las huellas primas de la espiritualidad. Se juntan agua y cielo y los nubarrones suenan lejanos. Así estaba la Villa cuando llegaron entecos con paso rápido casi desnudos de cuerpo. Uno alto de ojo azul y  otro bajo con el rostro moreno. No los unía parentesco, pero sí el estilo. Parecían trazos Mondrian a merced del espacio cuadrado. Nada más lejos del barro o del cieno. Hechos de modernidad, de aire neoyorquino. Su espiritual de acero y su nubarrón de boogie woogie. Poco tenían que hacer en un pueblo de cal y trigo. No llegaron en busca del padre, ni de infancias rotas, ni faldas, ni trenzas. Vinieron a curarse, a hidrogenarse y mascar la pedacería de imágenes que provoca el peyote.

El cristal sonó mojado y el instante de vida los ha dejado hermanos.

No por ser rústico, me di cuenta que somos de mundos distintos. Lo que vive y muere tiene que ver con lo que tengo. Ellos, exóticos, se perdieron en el viaje, río abajo.

Octogésima octava lección

 

La sombra floral de la bugambilia es de una intimidad que intimida.

Fotografía: Tavira, Portugal.

Octogésima séptima lección

La congruencia conceptual de una puerta cerrada es incomunicable.

Fotografía: Tavira, Portugal.

Octogésima sexta Lección

 

Vibrar es tener de por medio una historia de luz en movimiento rotatorio.

Isla de Tavira, Portugal.

Octogésima columna

Algunas columnas sostienen el sueño de las edades urbanas.

Fotografía: Braga, Portugal. 

Agosto

 

Las golondrinas llegaron tarde a mi tejado y como sé que la permanencia de los días que le tocan al mes de Agosto son varios y pintos he aquí la puerta que se toca a sí misma.

Por los estragos de los primeros 10 días inmensas disculpas.

Octogésima Sexta Lección

Reunir la elipsis en un sólo golpe de visión es una ardua lección de la metáfora.

Fotografía:estación metro Oporto, Portugal.

Septuagésima novena columna

La hermandad entre las columnas salomónicas y los capiteles corintios hacen el santoral sustentable.

Fotografía: Aveiro, Portugal.

Octogésima cuarta lección

Dar el sí es cada vez más difícil. No importando la prosapia del perfil. 

Fotografía: aparador casa de novias. Oporto, Portugal.

"Nos vamos a pique sin remedio"

Gritaron todos, el ficcionista, el minificcionista, el intertextual, el sinestético, el narra lento, el fabulista, el aforista, el chambista, el chapucero.
Concluyeron trucar el cacumen por el cerumen entintado.

Citación

"Ganarás la luz" le dijeron "un jueves de aguacero". "Los relámpagos de agosto" lo atestiguan. "Los amorosos" lo callan.

Julio

Alguna ráfaga de manzana luminosa y el murmullo de los bandidos de la barba abundante vienen con julio. La locura es de los valientes con los ojos en alto y un suspiro de voz en la palabra. Julio es el consuelo a mitad del año.

Un trio

- ¿Mamá yo quiero formar un trio?
- ¿Qué?
- Como el de Beegie Adair.
- ¿Cómo quién?
- La admiro.
- ¿Quién es esa señora?
- Mi maestra.
- ¿De qué?
- ¿De piano, mamá?
- ¿Qué no era violín?

https://www.youtube.com/watch?v=6IKGln4e_Cc

Mosaico

Ella estaba pintada en azulejo, en la estación de trenes. Dan ganas de llevarla, de enfadar al público que pasa indiferente. Quisiera vestirme de azul o de paisano y no subirme al tren y encadenarme al muro y preguntar por su nombre y no saber y no poder y en algún golpe de luz cerrar la puerta. Suplicar a no sé quién, en esta tarde dulce, cómo se convence a una mujer de salir del azulejo. Dan ganas de que llueva y abrir su paraguas y enlodarse en las calles antiguas hasta que nos duela el caminar descalzos. Me mojo y no me importa. 

La escuelita musical

Anastasio Verdugo Lira quiso estudiar en el Conservatorio con un buen maestro, pero era tal su pésimo oído que termino en la orquesta del "Pelón" Ernesto Riestra escribiendo canciones con el ingenio del que vivió en un barrio jazz.

Como aquellos gatos.

 https://www.youtube.com/watch?v=vzSZlID61uw

Música suave y luces tenues

Tenías un perfume Loretta Young que distrajo a mi admirado Everett Hoagland. Los arpegios se me atragantaron y ese piano tan melodioso y amado me pareció disonante y desafinado. Nuestros primeros pasos se pisaron los unos a los otros. Nunca más nos dejaran entrar en Club Ciro’s del Hotel Reforma.

No creo que recuerdes, fue en 1944.

Perpetuidad

Se deja ver por su cuello el tatuaje que se hizo con el nombre de su amada. "Matilde eterna" se leía en letra script. Ella quedó conmovida y por no contrariarlo hizo la maleta para desaparecer.

Dilatar la vista

Los tendederos son la representación íntima de la ciudad y antes de que se extingan yo los conjuro. Los martes Doña Justina sale a secar la ropa de cama. Pantalones y camisetas cuelgan como cadáveres inmateriales. La timidez no es el ánimo que prevalece en un tendedero. El cortejo de telas con sudores se confunde.

Yo miro a Doña Justina desde el otro lado del tejado. Ella no lo sabe. Ya la casé, la enviudé. La hice joven, decrépita, sensual y santa. La ropa escurre, gotea y yo me entretengo revoloteando en la miel de la perturbación.  

Ayer me descubrió. Me lanzó una mirada cómplice. Ahora su ropa interior pasa horas tendida al sol y yo junto a la ventana.

Pobre mariposa

Podría dejar todo a la deriva, con tal de que Benny Goodman me invitase al Carnegie Hall. 
Si no fuera por estos alfileres que mi hermanita me clavo para
no huir de su libreta de colección entomológica.

https://www.youtube.com/watch?v=V2jOps3ClCY