Astorieta

Astorieta

Astorieta

Astorieta

Astorieta

Astorieta

Astorieta

Astorieta

Septuagésima primera columna

Algunas columnas implantan raíces en el cielo.

Fotografía: Convento San Gerónimo, Lisboa Portugal.

Tarde accidentada

Con la naturalidad del arraigo, en la casa crecen los domingos. Cegada por las artimañas del florero que le crecen plantas carnívoras, la fortuna se esparce por la mesa.

Por la ventana, el paisaje del autorretrato lima las armaduras de otro. 

Siempre hay dos manzanas como evocando la preocupación de la mordida.

Los recursos narrativos dejan frases sin rostro, como repasando la salvación de algo que ocurre sólo los domingos, de tarde.

No es tarde para llamarte hoy que no hay nubes. 

Un rojo carmín (interpretación)

Su voz es un tejido de signos que describen sus vidas. De un rojo intenso, de un fuego melodioso, sus emociones son silábicas. La línea que marca su lectura es casi una adivinanza. Los lectores ostentan  sus interpretaciones con el fervor de la lava y la rapidez del enfriamiento.

Una lectura espaciosa es recomendable.

Postales Urbanas II

Postales urbanas I

Fotografía: Cidade do Porto, Portugal.

El banquete de la Oscura Tierra

Eran siete sabios, que como los siete enanos, estaban embelesados por un bella mujer.

Vivieron en la segunda centuria antes de Cristo, buscaban la verdad, como los poetas.

Los mitos ya no sustentaban el entendimiento del mundo. Nacieron en siete ciudades distintas, ahora en ruinas. 

Llegada del África, muy pronto cautivó a los siete sabios. Al contrario de Blanca Nieves, ella era Oscura Tierra.

Desconcertados y aconsejados por sus Musas que les había advertido que: “Semejantes a las verdades también son las mentiras” Comenzaron a cortejar a la Oscura Tierra.

Los siete sabios perdieron la medida, la naturalidad y la razón.

Uno a uno fue comido por la Oscura Tierra.

Durante siglos esta historia fue famosa, ahora que los sabios ya no son poetas, las mentiras son verdades.

Cornigacho

Hay algunas horas que nos marcan dejando nuestra noble bravura acongojada. En amor, el alma del tiempo nos embiste a contraquerencia.

Aguante. Sin mover pestaña.

Julio

Te conjuro julio a que cierres los ojos y me llames para tocarme con la esperanza de la lectura. Letra por letra hasta formar la palabra mes. 

Es posible.

Si quieres.

Un poco.

Por un minuto

Se miraron frente a frente como si en sus caratulas el tiempo no jugase con sus multiplicados deseos. Inundados por la desmemoria se reprochan la fugacidad de sus juramentos.

Juicio común

Ese día todos estábamos alrededor de ella. Sin decir una sola palabra se podía leer entre líneas: la culpa es jugosamente colorada. 

Venta para el aire de verano

Al tirar la cuerda se montó en el viento. Abrió los ojos y los alzó al cielo. Cuánta claridad allá arriba con tanta luz en ese llano. En ese sopor gira como cometa inmortal. Abajo la tierra, las pisadas, las miradas filosas y esos tambores rabiosos anclados en el polvo. Los siglos se rompen porque el vuelo es la chispa del incendio.

Se vende manual básico para armar su papalote y pueda bañarse en luz solar. Interesados salir al alba. Mansamente.

Cuello abajo

El cuello se le vino abajo. Ni anudarse la corbata, ni enredarse en la bufanda pudo desde entonces. Que una tortícolis intelectual lo derrumbó. Sus hombros no aguantaron el peso. Su nariz pegada al piso tuvo que tolerar los olores; las hediondas heridas de la humillación.

Los cambios de paradigmas dicen los teóricos, la pendejada, dice su madre, lo tienen cuello abajo.

Si alguno de ustedes sabe de alguna pomada o lectura que pueda recuperar esa altivez teórica que lo distinguía, no la guarden, sean generosos que la transformación no levanta cabeza.