Su cruz no era la misma. Ni muerte infame ni patria perdida. Su cetro tiene la forma de la interrogación. Y su sed nada tiene que ver con la sed de los otros.
Hoy es domingo sin génesis. Ese dolor que escuchas es de las enanas blancas en implosión. El pecho lo sabe. Por eso se descubre.
Manolo, transita por la sexta y la décima avenida, si lo miras, dale vino sin consagrar que es ateo.
Las hojas junto con el viento formaron un rostro. Su gesto mestizo se hizo costumbre.
Reverbera. No necesita hablar.
Es como un pájaro salvaje.
El mundo con ser el mundo se conforma. Hay en las pisadas una resaca de todo lo vivido. Yo no sé. Entiendo el camino, pero no la huella. Hay tantas letras señalando, que la mordaza es la carreta que me lleva al destino que no vislumbro.
Todos mis huesos me pertenecen.
Ya no lo sé.
Es un ojo la letra O, deja su sombra en los cuerpos que se aman, los horada, los rebasa y esculpe. El silencio es un círculo cerrado como algunas verdades.
El cariño llega luego, cuando la ira del sudor sacude su persona. Así es la gracia de la dicha cuando la O es útil.
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La lluvia giró sobre sí misma. La ciudad impávida se moja.
Atardece sin noticias del otro azul.
Acecho.
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Regresó cansado y aburrido. Ahora volverá a revisar el silabario a ver si le encuentra sentido a los vocablos aprendidos.
Todo comenzó en un pasillo azul. Son lúcidos, testigos silenciosos, tal vez por estar amarrados al secreto de la guerra. Ellos, fuero un día matinales y flexibles. Hoy son un muro con destellos en un monólogo falto de oídos. Leo y releo. La tarde es de espadas y el olor azul cerúleo ya es memoria. El porvenir naufragó en las esquinas, posiblemente entre Constitución y Dos de Abril. Yo miro esos pasillos como lectura indispensable para compartir con los otros la rigurosa experiencia del abismo.
La carta llegó al medio día, venía de Portugal. Los juegos de lectura fluyen, llega el polvo de los huesos y miro esas iniciales violetas que fueron nombres de estrategas.
Ellos, no pusieron remitente.
Cuando entré al templo quedé espinado.
Cuando salí, no recordé nada,
sólo el ameno sol de verano.
En la inclemencia, estar al abrigo, corresponde en proporcion directa al los remiendos aplicados.
Esplendente como un sol de medianoche, que nunca acaba, aunque las vidas cambien, ella caminaba con sus medias rotas, pero con los zapatos a la moda, tacón cuadrado, correas doradas. Provocaba las miradas de mujeres y hombres. La veían con lascivia unos y con envidia otras. Al doblar la esquina, muy cerca del centro comercial, se le acercó una señora vestida de traje sastre que al verla no se contuvo:
- ¡Piruja! Has roto mi matrimonio, le grito con la mano en un puño.
- Yo doy lo que tú no sabes, le contestó meciéndose la peluca dorada. Yo escucho, no reprendo.
Rápidamente cruzó la puerta del centro comercial. La deslumbró la luz neón de la sección de perfumería, tal vez por eso no sintió de donde venía el puñetazo del marido de la mujer ofendida.
- ¡Picadora! le gritó, mirando su reloj. Te pedí discreción.
Ella tumbada en el suelo. Se le corrió el rímel de su empresa.
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