Cosquillita

Caminante sonoro, tocaba la jarana y remendaba décimas de poetas de poco cacumen. De fandango en fandango, gracias a los baños en el río Papaloapan, tenía un son que rompía las trenzas de los luceros. En Tlacotalpan, una muchacha que en la tarima zapateaba con frenesí, lo encandiló hasta el grado de perder la métrica y la improvisación.

El sobrenombre de cosquillita se lo puso don Anselmo Blanco, patrono del sotavento y la rima consonante. Al verlo tan turulato, le dijo: “se te pegó la cosquilla, a ver cuanto te dura”.

Si lo miras no le hables de amores que a la espalda se le han pegado conchas marinas por corazones.

Vigésima séptima

La columna a lo largo de su historia ha provocado influencias luminosas.

Fotografía. Jardim de Santa Bárbara, Braga, Portugal.

Furor de mar

Sin remos, alguna barca se hundió en el coral. Los tímpanos se reventaron y un manto de peces lo llenaron de tinta azul. Los buzos marinos dicen, cuando bajaron al fondo del mar, que encontraron monedas de cobre y un llavero con cinco llaves.

Fue en las costas del Mar de Cortés donde se le vió la última vez, su prima Ángela, lo espera en la playa cantando la Barca de Guaymas, ella no sabe del furor uterino que consume a las sirenas.

Leoni III

Delineado por la sutil silueta de una fiereza aprendida en las alcobas mas refinadas del reino, Leoni III, inventa alma y cuerpo para que la paja de la imaginación no lo devore.

El Sr. Bacilio

De semblante dulce, apacible como como el sabor del amaranto, el Sr. Basilio, se aparece. Si hay algo que en su niñez pudo aprender, fue ese curvo  principio de asentar bien los pies sobre la tierra. Las huidas, los cambios, los hizo sin bulla, con la discreción del caminante, porque sabe que la llegada es la noticia de otra partida.

Si hay algo de amargo, se lo debe a esas tardes quebradas, estériles, de la culpa. Es pronto para decir que la suma de sus caminos hacen comestibles sus palabras.

Si lo miras, no se te olvide darle un poco de agua, que el éxodo para él nunca termina porque la noche no lo hidrata.

Vigésima sexta columna

Escondida, cuidando los rincones, algunas columnas se sostienen sabias y olvidadas en sus góticas maneras.


Fotografía: Museu Arqueológico de Barcelos, Portugal

El Sr. Paredes

En la espera del vacío el Sr. Paredes, tiritaba. Una palabra, una sola, quería escuchar. Las palabra no llega. No se puede forzar, ella viene con el eco de los nombres. ¿Miedo? Sí, tiene miedo. Miedo a esa luz mala, a cerrar los ojos y no hallar las monedas sonoras del buen eco. Su memoria esta ebria de mil nombres oscuros, mudos.  La inicial de su propio nombre yace sobre miles de fricativas sordas. 

No, el Sr. Paredes, no está solo. Su desgracia se cuenta en todas las bocas. Los ojos del vecindario se le clavan punzantes como un perfume viejo.  

La ausencia, dicen, tiene el color de los párpados y siempre hay compensaciones, por eso el Sr. Paredes se barbea para tener el rostro limpio, para cuando llegue.

Septiembre

Una guitarra es un corazón cuando el amarillo anda y un septiembre se amarra a la lengua de palabra. Que no nos falle la tonada en este concierto 

de los días. Que hay un siempre enredado entre las cuerdas y un arpegio de voz que multiplica.

Un trapezón

Desde las  alturas unos dice que el cielo está más cerca, lo cierto es que la tierra se mira indiferente. Me balanceo por gusto y el miedo me lo trago como al prójimo. Me dicen el gavilán y desde el trapecio soy irresistible. 

Todas las noches una hilera de ojos lanza sus dardos verdugos. Nunca olvidaré esa mirada lasciva que me hizo comprobar la dureza terrestre. 

Amantis

Como cada noche estira sus patas con el estruendo voraz de su apetito. Del otro lado, siempre  una respuesta que se consume progresivamente.

Signo abierto

Algunos signos se miran así mismos como si se descifraran. Un juego de distancias entre vidrieras. 
¿Dónde te encuentro, Merleau-Ponty? 

Agosto

Suena el derretido sol recostado como en almohadones ocres, se levanta la hoja única del tacto en mi, para que todas las pisadas se vuelvan tiempo de sonata en la. 

Agosto frágil, se detienen en el pentagrama, como si fuera una extensión de la melodía perdida en la primavera.

Si estas, toquemos ese manantial con la punta de los oídos.

Melenudo

Desde el primer rugido de la mañana una pereza selvática se deja sentir en los endurecidos oídos de la leona. Vencido, abandona su embate para comprobar que al alzar la voz sólo se desgreña, degradando su estirpe leonada en un amarillo de polluelo destartalado.

Sin parar

No hay noticias del autobús por eso andará a pie la curva del camino y preguntará, como cuando era niño, dónde comprar una torta de salchicha con huevo para tener a raya la conjugación de los verbos. 

Vigésima quinte columna

Algunas columnas conviven sus estilos en la ecuménica paz de la piedra.

Fotografía: Portal lateral da igreja (à esquerda) e portal do Convento das Clarissas (à direita). Igreja de Santa Clara, Porto Portugal.

La protesta

El espíritu redondo y sin espinas salió entre lechugas y coles a protestar, con ajos y cebollas, la manera grosera con que la pimienta y la sal expandieron sus sabores. Quedamos atónitos. La sopa transcurrió sin contratiempos, un poco fría para nuestro gusto, pero sólo eso, nada amorosa, frialdad burocrática. Cuando se sirvió la ensalada, como un puñetazo en la mesa, apareció, radical, una verdura de estirpe dudosa, Pasaba entre los platos y tenedores, firme el paso y exhalando un picante olor desconocido.

Nos dio un poco de pena verlo tan entregado y tan sincero. ¿Cómo le decimos que en esta casa mandamos comprar la comida?

Vigésima cuarta columna

Algunas columnas derivan en personajes que nunca estuvieron en la ciudad que los esculpe.

Fotografía. Luís Vaz de Camões, no cunhal (esquina) de la Livraria Latina, Oporto, Portugal. 

Sin novedad enfrente

Como todos los siglos salió en su caballo de filigrana a mirar el vasto imperio conocido de todos los días. Cabalgó con el pecho henchido siguiendo al sol con su férula de luz. Miró cómo los esqueletos seguían destilando en los tinteros de la unión de los países; de la altura se veían los números bancarios retozando y de la tierra para abajo, las medallas marchando en orden alfabético, ahí donde las calaveras reposan asustadas.

Por instinto y sin estrategia temió que su caballo quedara estático. Enfiló camino de regresó, al trote, con las sienes apretadas. Su aliento, con sabor a col y a sudor de espada, llenó sus horas revisando mapas para salir por un atajo sin tanta desdicha. 

Todo esto lo pensó en voz alta.

Vigésima tercera columna

Algunas columnas son tan voluptuosas que incitan a la rectitud.

Fotografía: Cámara Municipal de Braga, Portugal.

Next stop

El traqueteo del día comienza en la esquina. Un tropel de espaldas, monederos, portafolios y siluetas de destinos como café humeante esperan, siempre esperan, la misma ruta 25. Describían sus ojos elípticas mirada, estiraban sus cuellos y miraban sus relojes tiznados de tiempo.

Siete de la mañana indiferente, descolorida, ocupaba la esquina como uno más de los anónimos labios, que apretados, esperaban la llegada del autobús. 

Cuando los días se aglomeraban insulsos haciendo fila, en el anuncio de parada, se posó como un pájaro curioso, un ángel con espada  Adormecidos, los rostros de los “esperantos” desconfiaron de la aparición. Un intrépido sacó, como si fuese una espinilla de la cara, el Android 4.002 para tomar una instantánea. 

Para conmemorar la aparición, se imprimió un sello postal que se ha pegado en la parada del autobús. Ahora, el traqueteo de día tiene tema de conversación, si es que una mirada se desvía de la ruta.