Juan José Arreola

Lección trigésima primera

En las personas como en los embutidos lo que importa es su curación.

Astorieta

Lección trigésima

No hay mejor puerta que la se toca a sí misma.

Fotografía: alguna puerta en Porto, Portugal.

Astorieta

Lección vigésima novena

Encarrilado el infante el acné se descarrila.

Fotografía: Eléctrico, Porto, Portugal.

Astorieta

Lección vigésima octava

La ventura de las claraboyas se aquilata cuando los vértices se queman. El ojo es telescopio de orillas prófugas.

Septiembe

Los días que guardamos en la palma de la mano nos suben por los dedos. Llegan a los labios y balbucean esa sonrisa serpentina. Nos enreda; sube y aparecen las voces con los ojos abiertos de par en par. 

Entonces cantan.

Astorieta

Astorieta

Sexagésima primera columna

Algunas columnas tienen la forma de mujer para aplacar la sed de las fuentes.

Fotografia: Chafariz da Rua Oscura. Porto, Portugal.

Astorieta

La cuarta edad (lección vigésima séptima)

El gesto queda tras la erosión aunque la edad nos extravíe. La cuarta edad es de piedra, lo sepamos o no.

Astorieta

Astorieta

Cosa de enfoques (Lección vigésima sexta)

Enfocar la inmediatez nos ayuda a intuir la profundidad de campo.

La 34

La 34, exhausta, se perdió la meta. Escuchaba pasos, silbidos, voces. Ráfagas de punzantes recordatorios. Su infancia, sin acomodo, siempre corriendo se le fue metiendo por el carril derecho. En el último sprint la rebasó con facilidad. Sus patrocinadores la increparon. Ella, sumisa ante las evidencias, se hidrató para recuperar el llanto vertido.

Inconvenientes (Lección vigésima quinta)

Antes de entrar deje salir, siempre y cuando el óxido lo permita o encontremos la llave.

Sr. Moteado

El Sr Moteado no conoce al ocelote. Sombra, sueño y engaño lo persiguen en el fervor de creer ser único. Es verdad que hay un brillo en sus ojos, un felino ardor y ese obsceno andar de ridículo macho. Nada lo consuela, tiene ahora el tizne del himno roto. Alguien le dijo que el ocelote tiene mas poder y misterio. Él sacó su tamborcito, los crótalos de la abuela y encadenó, con el vientre manchado, canciones de lamento, de ruina. Ya no duerme. Resiste sonámbulo los nombres que le den identidad. Su casa, la gente que camina en las calles le parecen inhabitables.

Le fue creciendo el heroísmo. Tirarse a la hoguera. Nacer con otro sol en la piel. 

El fuego no es suficiente. Ayudemos al Sr. Moteado donando leña, carbón o cualquier objeto combustible. Seguir la huella del humo.