Vienen las Gracias tomadas de las manos rondando con flores de sepulcro sus vientos de fábula y desgracia.
Cuando cruzaron el río, sonaron las fanfarrias de sus
canticos en las rubias mechas de su pelo. Fue entonces que las iracundas
vocales de Zeus se posaron en las venas verde azules de las Gracias.
Sí, son tres las Gracias, por eso a cada una se le
nubla la vista de su garbo.
Marchitas, modelan en la mente de Rubens, la algarabía
nocturna de chavalas.
Todo se despierta y se renueva el fondo.
Maléfica está triste. Ha manchado el vestido de seda negra que recibio a cambio de su sobrina.
Sale a caminar. Resbala. Se quiebra el brazo.
Doliente en cama, resuelve cambiar de guardarropa.
El trayecto fue agitado.
Se acomodaban como podían en el reducido espacio con ese ánimo verde tan característico de lo pequeño. Sin embargo, la canasta de mimbre les picaba el rostro redondo.
No se agriaron, tal era su voluntad de sabor. Cuando entraron a la ensalada una enorme sombra de hojas de lechuga los ocultaron, hasta que un tenedor les abrió su barriga bien cocida.
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