Las afinidades están en los huesos, en las pestañas anochecidas, en su fecha de nacimiento.
Su piel sin mácula les recorre, les cubre sus cuerpos. La verdad las une y son tan diferentes que es difícil entenderlas. Su madre les tejió bufandas con rayas de colores, todavía las conservan y enredan su cuello como si el recuerdo las conociera.
Yo las he mirado crecer, sin embargo, no reconstruyo su rostro, los he olvidado y sólo ese polvo del espejo en el que se miraban me despierta su presencia.
El borrico es lanudo con ojos negros salientes y oscuros. Le gustan las aceitunas curtidas. Nació como engaño, esperaban un perro. Necesitaban un perro para guiar al ganado. Desfalco, que así le llamaron, comenzó a rebuznar y el ganado con tan extraño llamado se reunió en el cercado con obediencia.
De noche lo llevaban al río para beber. Él suspiraba y levantaba la vista como si supiera que eso que brilla son llamadas estrellas. Una gran nostalgia se le quedó fija en sus ojos negros salientes y oscuros, desde entonces.
Embrutecido el ánimo, inepto ya para pastear el ganado, lo amarraron en la cerca del establo. Dos meses estuvo en pie, su último día, recostado, miró las estrellas con la esperanza que no fuera un engaño.
Se terminó las aceitunas justo a tiempo.
Cuando niño me cansaba de jugar con los olivos. Tengo la costumbre de andar por las veredas mirando a la izquierda. Aveces encuentro novedades, algún malquerer, nunca pienso, lo mío no es pensar. Es poseer de soslayo a las ninfas que hay por los campos. Son flores que aspiro. Cuando llueve se me pierden los caminos y me voy a la cueva de mi primo Carito. Él y yo hemos cortado muchas flores. Ahora con la tala de los bosques por estúpidos que quieren levantar templos, tenemos el alma marchita.
Carito, partió hace tres meses. Yo me dirijo a ustedes para pedirles cobijo, si tienen un pequeño jardín, por poco metafísico que sea, me las puedo arreglar. Se jugar con la abstinencia. Vivo con poco, mi única riqueza es ver, no pensar.
Espero su llamado.
Tengo buen oído.
La santa tierra no se cansa, las cabras siguen en la montaña y los zorros se esconden en la cueva. Te canto Pachamama para que los planetas no choquen entre ellos y los abuelos cuenten como les fue debajo de tu tierra.
El hambre tuya es de cosmos y este cansancio es por la falta del humo y alcohol.
En las mañanas te invoco con el moco suelto.
El equilibrio es lo tuyo, y lo mío y lo de todos.
Te canto en voz baja para que escuches.
¿Me oyes?
Los pensamientos en la ciudad lineal construyen una tierra ingrávida. En sus suburbios dejarás el cuerpo. Aquí no hay barcos ni salidas en tren. El silencio se oye cuando caminas. No hay relieve, sólo el suspiro del tiempo que crece al andar. El espacio es limitado, las calle son largas como túneles del sueño. El sol poniente es nada.
Eso disfrutarás cuando entres a esta ciudad delineada.
Mi casa.
Él tiene una disposición a la resistencia. Su médula es la lógica de picar. Allí o allá se multiplican sin empacho sus correría por tierra plana o empinada. Por menos, dicen, Van Gogh se cortó una oreja y Gregorio Samsa, dejó de mirarse en los espejos.
Le dicen:
- Oye, Pathos, ven.
Él, usando todo su ethos contesta que es Pato no Pathos, aunque la H es muda el sentido cambia. Losé porque he picado de todo.
- Déjate de florituras y acércate que se nos antoja caldo.
- Ni creas que me torcerás el pescuezo. Prefiero el exilio.
Desde entonces vaguea, asoma el pico con terror. Con talante epicúreo, se contornea con su ethos aprendido reforzado por los malos ratos.
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