Hallada en las páginas de un libro. Las flores estando mayo, eran tan jardín que la tierra olía a mañana.
En octubre las flores duermen y esperan.
Como siempre los finales tienen la soberbia de la orquídea y los silvestres sonidos llegan en prosa a perturbar a las margaritas y las jacarandás dejan morados los párpados de las calles.
Entre todos los libros las páginas con flores huelen a lectura perfumada.
¿Tienes librero o jardín?
El primerrumor del cielo se llenó de azul purísima, el segundo rumor fue una gracia que anunciaba el desastre, el tercer rumor se dio cuando un querubín se cubrió las cara inexistente con angustia.
Sí, llegó cuando fue expulsado de la gracia del altísimo nombre. Sí, llegó con los privilegios del rebelde: donosura y rabia.
No hay que retorcer el cerebro para darse cuenta que Ángel Coronado, aprendió un oficio. Desatador de cañería, le recordaba el pan nuestro del cielo ajeno.
Disfruta el error de noche y de día. No admite palabras que terminen en on. Sus palabras son dulces arrastrando la ere imitando a los astros celestes.
No le gustan las ventanas abiertas. El silencio lo quiere por ser caído de la antipatía.
Cuando conoció el mar, la corona se le enredó en el sargazo. Las conchas lo adoran, lo alimentan, y yacen con él en la arena fina.
El sodio duerme de día y sus soledades florecen junio. El potasio como estructura dominante camina como araña. El esfuerzo tonal se fija y se resuelve en átonas notas blancas.
Los lilas llenan su abdomen y cantan armónicos adioses.
Melancolía como destino.
Agradezco mucho a Contexturas la publicación en su sección Día de Museos.
Día de museo
Cansado de mirarse a sí mismo se fue al museo a buscarse la cara con los retratos que hicieron los pintores del siglo dieciséis. Miró retratos de cardenales, reyes y gente común. Se vio representado, encontró semejanza en cada uno de ellos. Se reconoció, se palpó y descubrió su insignificancia entre tantos ojos y narices. Fue entonces cuando entró a la sala de arte del siglo veinte. De inmediato se despreocupó con esos rostros que no representan a nadie y que sólo personifican una intención de trazo, de gesto, de existencia. Destinado a ser hombre, sintió un alivio al encontrarse en esa levadura de lo informe, en esa confusión de semblantes que pueden tener o estar en cualquier cuerpo. Caras que tienen nombre de color, espacios que rasgan la forma. Deprisa, entre corredores, buscó esconderse, se acodó en la ventana, alargó la vista y comenzó a reconstruirse como parte de esa masa que lidia con su realidad día con día.
En recta conciencia se puede concluir: se tienen que visitar los museos en domingo y en familia, para que la tribu consuele.
🖋️🖌️ Sergio Astorga @astorgaser 🇲🇽
Al Sr Gunter le gusta andar de noche. A solas como su gran letra inicial. En esas pausas las calles son más largas. Anda por horas, la luz se enreda en tiempos muertos. Dice que tiene un amor por la calle salvaje. Se apasiona. Se transforma como si confirmara el amor de sus entrañas. Se siente inmortal sin sombra que lo persiga.
Oscuro para siempre.
Navega, danza y fornica con la mar.
Desde el palo mayor la vela espera ese aviso del cornetín para empezar a trajinar. Las aves por la proa y el diablo en la popa con su comitiva prepara la lavativa para los marineros boca abiertos. Faltan escaleras y sobran cuerdas.
¡A embarcarse miradores!.
Desde el cielo las risas de las gaviotas llenan de espuma la cubierta y el capitán se equivoca de ruta y su corazón se llena de tierra.
Nadie dice adiós a los jinetes del mar.
Las bahías se inundan de golfos y los helechos se alimentan con los huesos nocturnos.
Al final la luz de la mañana desfigura el viaje y las horas giran locas en la brújula.
Adiós marineros que el desierto de agua te espera.
Las letras M y B te cortejan.
Esos cantos hambrientos suben al cielo. La plenitud de las constelaciones tocan el pecho del gallo y sus guerreros. El mundo es un metal fundido, despejado de los símbolos como solitario combatiente. Es estéril el triunfo pero el ardor de las antorchas ennegrece el mito, ese ejército que marcha sin nombre y sin bandera. Los pechos y sus fantásticos fantasmas hacen boda con la tierra. La quietud no sólo es del vencido, también es del incrédulo que no quiere cruzar el borde de su identidad.
Así es la solitaria caricia de la madre muerta.
Admítelo
¡No se oye nada le dije!
Una luz parda envolvió al día. En el patio se oían pájaros picando el reguero de alpiste.
No se oye nada le insisto a la mujer.
Un murmullo me resuena al oído:
¡Despiértate!
Por qué, no ha de ser, si ha cabalgado por las flores negras de sus monturas.
Por qué, no ha de ser, si la grupa ha soportado lluvias de proyectiles.
Si no fuese caballo sufriría menos que el jinete.
El viento del sur y del norte han cortado de raíz los caminos
y los vino ya son vinagre.
Has de galopar sin jinete.
En luto por el llano alguien guía estas imágenes.
¿Qué quiere el jinete de su caballo?
¿El caballo qué quiere?
Yo miro sentado como el camino ha quedado vacío.
Por qué no ha de ser, si su historia es una polvareda milagrosa.
En verdad, ¿alguna vez fuimos jinetes?
Las pompas de jabón encontraron casa en la alacena de Victor Hugo que de grisalla vestido tuvo metafísicas visiones desde entonces.
Ahora busca cuadrículas para limitar su espacio temporal. Lleva dos cursos de programación pero ningún profesor sabe algo de filosofía.
Prueba irrefutable de que el empirismo lleva consigo el principio del método.
Victor Hugo no se desanima, la guerra y la paz convive con sus hábitos.
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