Testigo primero

Ebria la noche, deja el farol de la fiesta como testigo de la fiebre que la mañana mitiga con callada displicencia. La temperatura de la calles se mide en el vaho del grito desbocado y violento, crepitando con sus virutas de alegría entre las piernas interminables de las lámparas. 
Hay un sabor de cosa muerta, confieso, una melancolía encontrada y esa sordidez de los gestos perdidos en el vocerío.
Inmóvil y muda la ciudad se recrea sola de estar en casa.
Como si la inventara.

Fotografía: Rua das Taipas, Porto, Portugal.

Dudoso éxito

Las mañanas son rápidas cuando el azul agua se asoma al vecindario. Eso lo sabe y sin embargo, aliviado de ausencia conversa las imperfecciones de la vida. Donde todos mienten, él, separa las promesas de los presagios, por eso su tristeza es fresca. Hoy se detuvo a contemplar en la plaza cercana a su casa, a un corro de personas que se arremolinaban a ver y a escuchar a una señora simple, es decir, no se veía ni en su vestimenta, ni en su gesto, virtud o prodigio. Lo que les puedo contar es que Nestor, se acercó a curiosear. La mujer leía en un papel peticiones heroicas, “igualdad de derechos” “mejor vivienda” “salario justo”. Las personas atónitas, comenzaron a aplaudir, pensando que era una de esos performance que las escuelas teatrales acostumbran los sábados. Cuando la mujer terminó de leer comenzaron a arrojar monedas pensando que eso le ayudaría a pagar sus cursos de arte dramático.

En un impulso de solidaridad, Nestor, observó la turbación de la mujer y de un salto intentó atenuar la ira que poco a poco aparecía en su rostro. Los curiosos comenzaron a vitorear el espectáculo, uno de ellos sacó un libreta para intentar, pluma en mano, el autógrafo de la mujer. Nestor abrazó a la mujer antes que la multitud la devorase. 

Todos batían palmas y ya se presagiaban esas lágrimas indistintas entre la tristeza y el éxito.

Espacial aviso

El círculo, perpetuo en su ágil vuelo que no reposa en las corrientes del cielo dieron cabida a estos seres intactos de conciencia y que giran helados en la transparencia del cielo de un arriba que es abajo. Son minerales los cristales que reflejan la luz y no hay sombra de dioses pordioseros, ni lenguas venenosas que digan lo que será si obedeces. Nada perdura, lo sabemos, pero esta esfera sigue su hondo viaje y nunca pierde su figura. Perenne de futuro sus átomos giran vacíos errabundos con ese encanto de la onda que es materia que apresura los sentidos de los vivos. Es masa sin sonido porque en su entraña no hay lenguaje seguro por que es móvil y su circunvolución es perfecta en esa suspensión de espacio. Como sabes hay un hueco azul que vaga y en esa fragilidad las horas se dispersan. 

Cada cien años se deja mirar en las madrugadas de agosto. Puedes gozar de su presencia, ya falta poco. Que te habiten los ojos curiosos para que el azoro no quede vacante en este mundo. Te aviso.

Rótulo

El abandono no borra los nombres aunque las ciudades y sus casas jueguen a las distancias.
Algunos recuerdos tienen el anonimato de lo vivido.

Fotografía: por la Rua de Alexandre Herculano, Porto, Portugal.

El Señor Síntesis

El Señor Síntesis tenía una alquímica forma de hipnotizar el curso de los argumentos. Los asesinos de los ángeles saben que el ojo derecho del Sr. Síntesis, tiene la premisa mayor del silencio que se muerde en la llama de oro. 

Los hombres de banqueta saben que el sueño tiene prisa en las bocas y todo queda encriptado en ese cofre de amor que nunca se abre. El Señor Síntesis, tiene la segunda premisa, como cáscara de olvido, pintada con letras itálicas en su cuaderno que se consulta los martes de cada mes. Se han observado largas filas para poder consultarlo.

No te engañes si miras el rostro ingenuo del Señor Síntesis, el tiene la piel dura del análisis y la roca de cristal en su memoria.

Abreviando: la explicación del misterio es directamente proporcional a la inversa de la apariencia evidente de las cosas.

Quincuagésima columna

Algunas columnas hacen la ronda para protegerse de la verticalidad.

Fotografía: Palacio de Justicia, Porto Portugal.

Vendedora de flores

Evocando tristes memorias, ella tenía ese goce extraño de caminar las calles vendiendo flores. Su juventud pasó revuelta entre perfumes de rosas y amargos cardos, así, en ese puro romanticismo, como un idilio salvaje, erguía su fino talle entre las esquinas y en las cuencas de los ojos que la miran pasar. Su piel, azulada, como nido de múltiples hormigas, caminaba con la sonrisa deshojada. Era inexorable que poco a poco sucumbiera austera como una Xochipilli urbana. Yo la miro pasar y una dolencia de perfume me queda. Pero soy injusto, ella como buena vendedora, nunca se arredra y ofrece con pasión ese goce extraño, con ese celaje de inmensa sabia de mujer que florece.

El hombre pájaro y la jirafa

Se balancea en la cuerda que cuelga de dos clavos afianzados a la pared. Tiene complejo de ave, por eso la jirafa, con la humildad del que conoce las alturas, le decía que era necesario decidirse. 

- No tengo alas, le decía el hombre pájaro. 
- Entonces eres un farsante, le espetó la jirafa.
- No. Estas plumas son reales y no tengo vértigo. 
- Te comprendo, concedió la jirafa. Yo me estiré tanto que mi cuello creció y ahora deambulo.

Todo el verano se les vio juntos, charlando. Un día se fueron rodando como esas piedras que tantas veces recibieron. Aplastados por el peso de la intolerancia, enderezaron sus cuerpos y el hombre pájaro, con un llanto débil, se subió al lomo de la jirafa. La cuerda sigue balanceándose fría y solitaria. Retazos de murmullos y sollozos, todavía se dejan sentir en el agudo espacio vacío.

Cuadragésima novena columna

Algunas luminosas columnas se enfilan para sostener techumbres y propiciar corredores.

Fotografía: Paço dos Duques de Bragança, Guimarães, Portugal.

Julio

La fragancia de la piel de julio cierra la fiebre de la herida. La mano se atreve a circular por nuestras venas para dejar los labios carnosos de voz y de tersura. La quietud se mueve coronada con esa seda que rosa la nocturna forma de la yema de la oreja. Vigilemos. Vigilantes.

Con la vista fija

Desembocar siempre en mar o río es la manera de entrelazar el arco del puente entre el agua y la tierra. Hay un deslumbramiento, siempre, siempre ese siempre que es un presente en el cuerpo del mundo. Vamos entre la galería de verdes para nacer encantado de nacer en un nuevo vientre bajo la ley del medio día. Ondular entre caminos con la vista fija en el agua donde están las raíces del inicio. 

Desembocar para tomar un nuevo rostro con la sonrisa de agua viva. Todas las horas se beben al mismo tiempo. Escritura.

Fotografía: Puente de Arrabida, Porto, Portugal.

La dragona

La dragona fue al mandado con su falda de bolitas. El mundo no sabe como mirar. Se siente la tensión. Se cincelan las venas azules y la respiración no aprende a respirar con calma. Desde el fondo del puesto de chilacayotes se desprende un punzante desdén. Ella lo recibe, se lo cuelga en su poderoso cuello y lo desgarra. La ventaja de ser única es la implacable hambre que lo devora todo. No pierde la cabeza y percibe el miedo que provoca. No mira nunca la ponzoña y tiene todos los años arrugados en su cuerpo. Si el corazón pudiera pensar no habría dragona digna, por eso si la miras, no busques respuestas, la dragona no se inmuta porque su inmenso amor es prediluviano. 

Símil de pensamiento

Las buenas ideas como los embutidos deben mostrarse sin desazón.

Fotografía: productos naturales, Porto Portugal.

Protagonismo

El gato del señor Machado quiere protagonismo, pero la gente que lo mira sabe que es un mal educado, se orina fuera de su arena, se siente el más atildado del barrio pero es de una vulgaridad absoluta. Se parece a esos burócratas que sólo piden sin dar y que creen que merecen todo. Por eso la gente lo comienza a odiar. Y es tanta la desesperación por tener protagonismo que comenzó a arañar a las personas. La tristeza se agranda al saber que su dueño es igual.

De puerta en puerta

De tanta espera se oxidan los reproches y las puertas se agrietan y ya no se escuchan los veranos por tanto invierno enroscado. Todos saben que el tiempo es tísico cuando se amarga la demora. Así es el infortunio del sudor. Atisbo.

Fotografía: Alguna puerta den Porto, Portugal.

Sirena encallada

El séquito notó que la Sirena había perdido su cuidado. Como apedreada por olas furiosas su rostro salobre, quedó manchado de algas negras. Ansia y susto le dejó el alma oscura. Sus cauda temblaba y trabada en el silencio, el agua como rebaño perdido la rodeaba.
De su locura dan testimonio, los conjuros y los aceites de bacalao que los marineros  untan en el escamoso cuerpo. Respetemos el terror de la que se salió del agua en un rapto de confusión y delirio.

Cuadragésima séptima columna

No hablaré de esta columna porque pica.

Fotografía: Mercado Bom Sucesso. Porto, Portugal.

Espejito, espejito

Trataba de convencer a todos de que sus lecturas eran el espejo de su alma. Y era verdad, tenía una alma fría y negra. Qué se puede esperar de un lector de Guy de Maupassant. Esta claro.

Vamos al circo

Caballeros y bonitas, adustos y dulces todos -niños gratis- se abre la carpa con nuevos espectáculos nunca vistos -sólo platicados- vea como el adjetivo es domado, la serpiente se baña entre pronombres y el payaso hará las delicias a los que les gusta la acción de los pronombres. Sí, ya esta aquí, sorpréndase con los trucos. Sí, ha llegado el sorprendente Circo de la mano de Augustin Monreal y Fernando Sánchez Cielo, seleccionan a los acróbatas que ellos consideran dignos de la función. No se lo pierdan.
Por cierto, mil gracias por incluirme en la Antología Vamos al circo

Comenzamos!!!!

Vamos al Circo, Minificción Hispanoamericana, Antólogos: Agustín Monsreal y Fernández Sánchez Clelo, Colección Ficción Express. Editado por la Benemérita Universidad de Puebla. México. Tiraje de 1000 ejemplares.

Pundonor

Cubierto de sudor atravesó el cuarto donde dormía para tomar el fresco. Se oía la respiración de los caballos y al fondo, un hombre tuerto, sentado en una silla de tule, fumaba profundamente un cigarro. Pensó acompañarlo.

La noche vibraba, pero ya sabes que la última vez no lograste arrancarle palabra y te prometiste nunca más acercarte.
Las dudas te crecían como los cantos de las cigarras. Te aproximaste, miraste su cara, añeja, pasiva. Chupaba su cigarro como si el presente fuera perpetuo. 
No quisiste hablarle. Esperaste parado frente a él. Te sentías en la mano del tiempo. Pasmado, viendo a ese viejo fumar un cigarro interminable.

La noche es enorme y densa. Regresa a su cuarto, se tira en la cama, y se deja llevar por el vaivén sonámbulo del que no sabe cuál es la realidad que le compete.