Las pompas de jabón encontraron casa en la alacena de Victor Hugo que de grisalla vestido tuvo metafísicas visiones desde entonces.
Ahora busca cuadrículas para limitar su espacio temporal. Lleva dos cursos de programación pero ningún profesor sabe algo de filosofía.
Prueba irrefutable de que el empirismo lleva consigo el principio del método.
Victor Hugo no se desanima, la guerra y la paz convive con sus hábitos.
Chavelita entró a la iglesia como si el alma se le fuera entre los ojos. Miró a su alrededor y al darse cuenta que estaba sola fue a la capilla de Santa Eduviges. Sacó de su bolso un desarmador y comenzó agrandar la ranura de la alcancía. Movía los labios y miraba a la Santa buscando perdón. Sin darse cuenta el capellán se acercó, sin decir palabra vertió en su bolso todo el contenido de monedas. Ella lo miró agradecida. El milagro estaba hecho, pensó.
En el paladar axial de la llave de sol llega mayo. En el tórax sólido del vivo, las mangas de la mañana se vuelven azules. Un sudor cromático
llueve en la niñez que ya no llora.
Las indirectas de Caperucita no llegaron con fuerza. Ellos, al salir de la escuela, se encaminaron a la pulquería “La Botijona”. Pidieron de apio y unos tacos de carnitas. Mario el más joven, traía sus cuadernos en un morral de arpillera, Domingo, luciendo su tatuaje de sirenas en el brazo, escupía nervioso en el piso de aserrín. Manuel, aprisionaba las monedas con las que pagaría. Se dieron valor uno al otro. Bebieron sus vasos hasta el final. Se encaminaron a la parada del tranvía. Sin decir palabra llegaron a las puertas de la casa de Caperucita. No se atrevieron a tocar. Sus manos ateridas, buscaron cobijo en sus bolsillos para regresar a casa.
Los arcanos de las letras son simulacros cuando los muñecos son aprisionados por una red sonora. Yo, tu y aquello, pierde universo cuando la escoba borra las grafías.
Algo anormal miras, buscas al gato egipcio, y solo barrocas ternuras aparecen al pulso de las manos.
El libre albedrío se juega cuando quieres descifrar este dibujo. ¿Lo sabías?
No es mal negocio tomar una taza de café. Perdidamente damos las gracias. Ambos robamos tiempo a la conversación. El aroma es nuestro punto débil. En balde venimos todas las tardes. Buscamos nuestra taza e ociosamente nuestros labios se mojan. Es posible que podamos vernos de nuevo.
Inútilmente pago la cuenta
Las palabras se cuelan aún cuando no es su tiempo.
Conversamos sobre la mesa,
quedan los signos para el día siguiente,
enmohecidos, algún día habrá lectores importunados.
El relámpago y la lágrima
quedan junto al frutero en el centro de la mesa.
Se olvidan entonces los deberes cotidianos.
Cultivamos la lectura.
Desde la primera línea supo que la relectura sería su destino como un amante desolado. Si alguien lo leyó, esta olvidado.
Hoy en pasta dura está la dedicatoria escrita en oros, como amortajada.
Anda de noche con su café abierto. El tiempo le crece sin azúcar. Anda por horas y bebe en su tasa de porcelana, grande como su boca. La calle son mas largas dice. Entonces como buen amante huele a café, a galletita de anís y horas vacías.
Mañana recomienza muy campechana.
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