Al frente

 

Postales urbanas

 

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Antología Insectos en la Minificción

La Editorial Digital Eos Villa en su colección LITERATURA DE LAS AMÉRICAS, cuyo curador es el escritor argentino Piero De Vícari, lanza mundialmente la Antología INSECTOS EN LA MICROFICCIÓN, a 140 años del natalicio del escritor FRANZ KAFKA; donde cerca de 120 escritora/es de las américas, le dan un marco maravilloso a este homenaje.

Link de descarga directa y gratuita:

https://drive.google.com/.../1l4yDBQsbpyFpvQPsyGr.../view...

 

ENTRE LAS HOJAS Sergio Astorga

Cansado de carecer de antenas que le podrían avisar de

los peligros de los jardines que recorre en los

alrededores de la ciudad. No sabe por qué no se aparta

de su cuerpo ese silencio muerto. Un camino, es lo que

busca a tientas con sus nervios de anélido. Escucha las

gotas de la lluvia, saluda a los caracoles, les envidia su

concha, sus antenas. Como siempre, rodando a ciegas

no encuentra el derrotero. Socavan su ritmo vacío. Aquí

o en otro lado, la tierra le penetra por las venas, le duele

su cuerpo. Por el vidrio baja una araña, asfixiada, como

si estuviera fuera de propósito. La mira y encuentra

consuelo. Busca meterse entre las hojas y espera a que

pasen las horas. Llora a lágrima viva hasta que se inunda

la hojarasca.

Lo consigue.

Antología sobre insectos 224

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Julio 2023

 

La discontinuidad es un salto catastrófico positivo, así lo marca la reverberación de la existencia. Julio asume sus resonancias y se extravía en las gravitaciones de la sensualidad.

Aceptemos con inteligencia.

Arnulfo el panadero

 

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Angelito

 

Infortunio descente

 

La alegría le vino a la cabeza. Lo distorsionó tanto que tuvo que vivir con paños húmedos sobre la frente y algodones en los oídos para ya no escuchar mentiras.

Corría el año de la depresión para más señas.

Alto contraste

 

Lóbrego mamífero

 

Su cruz no era la misma. Ni muerte infame ni patria perdida. Su cetro tiene la forma de la interrogación. Y su sed nada tiene que ver con la sed de los otros.

Hoy es domingo sin génesis. Ese dolor que escuchas es de las enanas blancas en implosión. El pecho lo sabe. Por eso se descubre.

Manolo, transita por la sexta y la décima avenida, si lo miras, dale vino sin consagrar que es ateo.

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El viento y su gesto

 

Las hojas junto con el viento formaron un rostro. Su gesto mestizo se hizo costumbre. 

Reverbera. No necesita hablar. 

Es como un pájaro salvaje.

Movimiento continuo

 

El mundo con ser el mundo se conforma. Hay en las pisadas una resaca de todo lo vivido. Yo no sé. Entiendo el camino, pero no la huella. Hay tantas letras señalando, que la mordaza es la carreta que me lleva al destino que no vislumbro.

Todos mis huesos me pertenecen. 

Ya no lo sé.

Sr. Moteado

 

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La O pública

 

Es un ojo la letra O, deja su sombra en los cuerpos que se aman, los horada, los rebasa y esculpe. El silencio es un círculo cerrado como algunas verdades. 

El cariño llega luego, cuando la ira del sudor sacude su persona. Así es la gracia de la dicha cuando la O es útil.

Extravagante chubasco

 

La lluvia giró sobre sí misma. La ciudad impávida se moja.

Atardece sin noticias del otro azul.

Acecho.

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