Una ligera sombra se presentó el jueves por la mañana. Pensé que sería una mancha de amor. Una letra C que nadie ve porque en abril las heridas se esconden.
La cigüeña pone sus huevos, lo sé. Ya es su tiempo.
Encima de mis enemigos pensamientos hay un querer de álamo bello, clavado en la tierra como un adulto humano.
Logré mirar los cuchillos volando por los cielos como palomas consanguíneas,
con las hélices profanadas
Mi tiempo es un cíclope de grito migrante y un eco de casa deshabitada.
El ángel póstumo se fugó con la partitura del frío.
Si me duermo, el bostezo tendrá un círculo rojo y mi negro ropaje será como estos días iguales que te cuento.
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