Lluvia entre calles

Llueve. La calle se ata a su cuerpo, soñando la ciudad que le nace.

Su piel es dura. De asfalto. ¿Tendré que describirla?

Todos saben a lo que huele. Los nombres de cada calle pertenecen al que la habita. El humo de las alcantarillas, los rituales del ruido, del incesante ruido: su retrato. Sus huellas son un desfile interminable.

Las esquinan enloquecen cuando ven un paraguas. La calle es un fragmento de ese íntimo lugar ausente. También es la postal que deja el rastro visual de una raíz que ya olvidamos.

Llueve. Todo el tiempo.

Extravío

Algunos asientos han perdido su botella.

Fotografía: en algún lugar de Porto, Portugal.

Manolito

Del bolsillo izquierdo del pantalón, Manolito sacó un bicho verde con grandes antenas y cinco pares de patas largas.

- ¡Saca de aquí esa cosa! -dijo mamá.

Mamá se enoja siempre, y tiene razón, una vez Manolito trajo en un frasco una lagartija enorme. Cuando abrió el frasco, la lagartija, aterrada, salto a la cara de mamá. Se oyeron gritos y después lágrimas. 

Manolito, no entiende y sigue trayendo sabandijas. A mi no me regañan ni me gritan, yo prefiero comprar dulces, en las tardes saco del bolso de mamá unas monedas, ella ni se da cuenta. Hay que ser listo.

Referencia

Andar por senderos, siempre movedizos y esquivos en la ciudad que habitamos; nos consuela ver en la ventana cerrada dos puntos rojos vitales, suspendidos en diminutas macetas, para pensar que cuando se abra la ventana una desnuda caricia nos espera. 
Referencia lejana de cuando teníamos la certeza de llegar a buen puerto. 

Fotografía: por el Passeio das Virtudes, Porto, Portugal.

As

Una noche al doblar los naipes se encontró el As. Descendió a ese sótano; a esa llama que lo abrazaba. Desde entonces navega ufano, rompiendo a llorar porque la suerte es un escombro entre los otros.

Trigésima sexta columna

Algunos conceptos se estiran tanto que se transforman en barrotes.

Fotografía: Pela rua dos Mercadores, Porto, Portugal.

El Sr. Casas

Como si fuera un lebrel de su espacio, el Señor Casas, vivía como duro pezón, como estatua que nunca se mira acorralada en su hieratismo. Un cerrado huerto de paredes pintadas en blanco donde se derriten algunos retratos de familiares y amigos, y esa sombra ausente de los insectos, lo colman. Ni rencor ni silencio se perciben en sus hábitos. De noche, como agua nocturna, limpia los malos pensamientos de la huída para recuperar esa armonía de su orquestada vida. Es un paseante de interiores, un angélico de sus propias nubes. Fortalecido desde pequeño por unos padres que le dieron su agonía como llama, él, dulcemente se dejó llevar por sus inclinaciones y nunca levantó la voz con queja alguna. Se casó sin aspavientos para enviudar con esta tranquilidad luminosa de la aceptación. Desde entonces viste de blanco y los ceniceros se vaciaron. Ahora sólo habita el espacio de su propio nombre. Mastica un estilo austero y en su mesa se exhibe el buen pan y el tazón caliente con la sopa de verduras.

Decantar

El paisaje sólo es tangible en el latido del ojo que lo mira. La luz descubre los confines para que el viento anide con su tacto de memoria. Inmóvil, la extensión se gastará ahora en la república de las imágenes por venir.

Fotografía: vista de Riveira desde Vila Nova de Gaia, Porto Portugal.

Actualidad

Al demagogo no se le da el beneficio de la duda porque no hay duda sobre él.

Minimal

El Señor Minimalista nunca tuvo ese brusco despertar de la consciencia. Pocos rasgos lo escrutan y su abismo cotidiano ni lo asombraba ni lo perturbaba. Se acomodaba en cualquier rincón y dejaba pasar las tempestades de la realidad, esa que estaba afuera de su contorno. En su lecho, como un reptil en asecho, se exhibía. Nunca se vio persona mas deshabitada. Sus compañeros, monederos falsos, lo velaron a los 30 años de de su edad. Celosos de cumplir su último deseo, una simple estaca le sirve de epitafio.

Pupilar

Algunos reflejos están celosamente en custodia para que la mano no los toque.

Fotografía: algún reflexo pela Rua de Santa Catarina, Porto, Portugal.

Ante la cámara

Se abrió paso entre la multitud, se apoltronó hasta la primera fila, sacó su cámara fotográfica y pidió a todos que posaran, vamos, que pusieran su mejor cara. 

La querida Rita se enredó como era su costumbre tratando de juntar las malas lenguas con la suya. Sentado, el abuelo, mostraba sus únicos dos caninos. La tía Junita, lucía su melena rubia oxigenada y un poco sorprendida, enmudecía ante la indiferencia de la concurrencia. Como pez en el agua el el joven Basilio, iba de un lado a otro, no encontrando lugar para la pose, por eso salió de perfil.

Revisando la fotografía, encontró dos personas que le eran desconocidas. Preguntó. Le dijeron, entre las risitas de mamá, que se quedara quieto y olvidará, que ante la cámara todos nos transformamos.

Trigésima quinta columna

Algunas columnas escenifican, todavía, el eco de la comedia en la tragedia de todos nuestros días.

Fotografía: Anfiteatro, Mérida, España.

Noviembre

Noviembre me gusta para untar el aceite en árboles desiguales, poner las dudas en tumbas semejantes y dejar en orden los cráteres del pensamiento. La melancolía de lo ya bebido se improvisa en Do.

De lejos nos llega esa melodía tan sola que hace bulla entre los huesos de los días.

Busquemos la llave de Sol de nuestra celda.

El Sr. Berenjena

Como si fuera un buen endecasílabo, dejó su huella en el papel para que imaginemos el lugar que ocupa en el mundo.

El idiota

Corrían años actuales y una queja se escuchaba, tipluda, desmembrada - ¿No entiendo porqué me partieron la nariz? Soy simpático, ocurrente, bebo mucho pero bien, no ensucio mucha ropa. Ella me tiene que obedecer, es lo correcto. Hay que tener educación, digo. Ella está para servir, todo mundo de bien lo sabe. Es en verdad un atentado, es no entender al mundo. Golpearme a mí, que soy todo dulzura y diplomacia. Tengo mi parte buena y generosa, ¡claro! hay que descubrirla, hay que esforzarse, no todo es así de fácil.

Cómo dice el tango, el mundo es un desatino, mira que hablar de igualdad. ¡Ay, qué tiempos!.

Trigésima quinta

Algunas columnas son el gesto de una mano que se convierte en torre.

Circunferencia

Cuando sobran las miradas
los signos comienzan. 
Escribo el círculo
para no escribir tu nombre.
Para que que exista el aire,
para que la huella crezca
en círculos, 
como el humo
como la voz,
como la luz,
espacio no tocado de tan puro.

Fotografía: Algún muro en las Ruas do Porto, Portugal.

Trigésima cuarta columna

Algunas columnas se enlazan como collares en el cuello de una dama.

Fotografía: Fonte Mourisca, obra de 1922, realizada pelo escultor José da Fonseca. Sintra, Portugal.

V Microconcurso

Se escuchó un barullo. La caída de un paquete por la boca del buzón de la puerta. Cartero en los oídos. Bajo las escaleras, me apresuro, el ansia me enturbia. Al abrir el paquete me encuentro con el librito: V MICROCONCURSO de la MICROBIBLIOTECA.

En el mes de octubre, presente lo tengo yo, el texto: Compás de espera llegó a la final.

Con la satisfacción en el occipital, silla turca y puente de Varolio, les doy cumplidas gracias por enviarme el libro que recopila a todos los finalistas y ganadores.