El Señor Montes

De espíritu indómito, el señor Montes siempre aspiró a la cumbre. Nacido al pié de la cordillera, supo que su encabritada manera de percibir al mundo obedecía a su montaraz origen. Lento en percepción pero ágil cuando a decidir por que vereda se llega a un destino, pasó sus verdes días tumbado como si fuera la Iztaccíhuatl, en versión viril y verdosa.

Nada tendría de particular la vida del Señor Montes si no fuera por la terrible plaga que lo asola desde el verano pasado. Todo comenzó con una comezón que poco a poco le secó el aliento. Después, aparecieron una manchas castañas al rededor de su peñasco cuello. Alarmado llamó al médico forestal. Taciturno, el señor Montes al saber el diagnóstico tuvo la férrea voluntad de reverdecer.

Su cima, erosionada por fuertes ráfagas de viento, dejan ver unos claros de donde se levantan unas polvaredas que bajan hasta la ciudad. Varios niños tienen los ojos hinchados y los bronquios maltrechos. Los padres de familia no han tenido más remedio que llamar al tala montes.  

Por el cristal

Uno esta en la batalla. 
Vive en el batallar. 
Rememorando viejos embates. 
A veces, uno se despoja
y mira pasar al tranvía de las batallas. 
Se toma un cafe, 
se toma aliento 
y el sudor,
ya seco, 
impulsa al músculo feroz. 
“Todas las cosas son creadas
a manera de contienda o batalla” 
dice Fernando de Rojas.   
Al fin de cuentas
una batalla es una tragicomedia. 
Ya viene otro tranvía. 

Fotografía: desde un cafe na Rua de José Falcão, Porto Portugal.                      

Agosto

A fuerza de escuchar al ángel fino, la costra sonora se columpia desde el oído medio hasta la trompa de Eustaquio. El rechinido que se escucha a lo lejos, son los columpios que en su vaivén infinito nos recuerdan la armonía de las esferas.
Agosto escribe con su lengua angosta. Escuchemos.

Intemperie

Cuando el día se hizo flor la insolencia se ahogo en el estanque.

Fotografía: alguna flor olvidada en Porto, Portugal.

Corolario lineal

Desde un punto cualquiera trazamos una línea. Como la dimensión obedece no a la figura sino al impulso de la mano es entonces que aparece una dirección. Si continuamos ese impulso tendremos un enjambre. 

Si el mundo esta hecho de materia, el punto, matriz de la linea, se manifiesta. La luz en el plano es la resultante cuando el fondo es negro. Es fácil intuir que, los símbolos se gestan a partir de esta doble naturaleza. Punto y linea sobre el plano, como quería Kandinsky, una y otra vez hace al mundo representable, y al mostrarse, el panorama de la interpretación es posible.

En las Artes liberales todavía se pueden alanzar patrones armónicos que se enlazan con su reflejo matemático y su coherencia musical. Usted puede demostrar lo contrario si se anima, pluma en mano, a trazar desde un punto cualquiera, una línea.

La sombra del sombrero

La sombra creció tan alta como una obsesión del poniente. Los rumores llenaron de peso la visión. Del otro lado de la calle  otra realidad se derramaba casi inmóvil, como asombrada de mirarse cuerpo.

Por el mes de julio, hace presencia, obstinada, la sombra de nuestro señor del sombrero. 

Fotografía: Iglesia de Sâo Nicolau, Porto Portugal.   

El niño que fue gallo

Desobediente, enemistado con su tiempo, extendió firme su desdén. Nada de recreo, nada de casto e inocente cacareo. A Paco, le gustaba ser gallo y desde el despuntar el alba, lentamente le salieron plumas verde soles y un pico naranja se le untó al labio. Creció cantando, dando copetones valientes y seductores. Ciegas definiciones circularon por el mundo gallinero y ninguna palabra lo ha exaltado tanto como la de aquél canario de avezado cuello que sentenció el destino engallado de Paco.

Un día de granizo descomunal lo apañó picoteando en el jardín. Paco, sacudió su cresta y miró sus plumas enfangadas. Nunca se ha visto tal desconsuelo. Se le mira anciano, con la mirada perdida, no pregunta, ni pide ayuda. Varias curaciones milagrosas han llegado de los cuatro puntos de la tierra, desde semen de mulo conservado en cuero de cabra; hiel de pez en concha nácar; hígado de vaca; molleja de pollo virgen; agua serenada por cuarenta días. Nada ha hecho efecto. Las plumas de Paco siguen marchitas sin conseguir el vigor de antaño.

Se solicita encarecidamente manteca de caimán, ya que dicen que es remedio inmejorable para pegar la pluma sin perjudicar la consistencia y el color. Si usted la tiene o sabe dónde conseguirla diríjase a la brevedad a la siguientes coordenadas: Latitud: 41.157944 (41º 9' 28.6" N) Longitud: -8.629105 (8º 37' 44.78" W)

La linterna

Bajo el puente, el hombre Diógenes, se petrifica como la mujer de Lot. El río sigue su curso indiferente a la luz de los pensantes. El día como el acero, deja suspendida la visión como esa monótona letanía de que todo pasa. La luz es tan limpia que guardamos en la memoria ese rostro que sólo tiene vida cuando se detiene. “Aquí estamos” nos decimos, para unir la voz con el silencio.

Fotografía: Hombre estatua en Ribeira, Porto, Portugal.

Hombres necios

Para Sor Juana Inés de la Cruz

Pisar de sombras luminosas varias,

fugitivas de aliento y despeñadas.

Tu nombre Inés, invoco en este enero, 

flujo dorado de palabra imperio,

porque has provisto a mis sentidos tino.

Mis reflejos buscan tu azul zafiro, 

pautando mi lobreguez con ese brillo.

Quedando astuto el mundo iluminado,

multiplicando destellos por la noche,

quedo despierto en cumbres asombradas.

Si se le Antoja escuchar las Redondillas pique aquí

Rabito

Corre que te corre, Rabito, buscaba la zanahoria. Se volvía loco por una zanahoria. Buscó en los campos, en los mercados, en el frutero de Rita, la malversadora, y no encontró nada. Agotado, quiso probar lechuga, preguntó a la paloma: ¿Acaso me caerá mal? - Si no estas acostumbrado… contestó la paloma. Entonces Rabito, haciendo gala de constancia comió brócoli, cilantro, perejil, hasta agucate pasó por sus bigotes. Nada, él quería zanahoria. - Porqué no pruebas el reflejo, le dijo el coyote, cuando tengo tediosos días sin comer, voy al espejo y me figuro conejo. Así se ma calma el hambre.

Ni tardo ni perezoso, Rabito, se fue a buscar la zanahoria del espejo. No cabe duda, se dijo Rabito, el buen cazador tiene métodos infalibles.

León Felipe

León Felipe Galicia Camino, poeta mío desde el primer día que lo escuché de su propia voz y después con aquella diosa perdida Bertha Singerman. Después Juan José Arreola y Antonio Alatorre. Ganarás la luz sigue en mi cabecera.

Si quieren oír puede picar aquí o acá.

http://www.ivoox.com/que-lastima-audios-mp3_rf_5129688_1.html

Vista de abajo

Al ver tu ropa de cama tendida en el balcón: desperté. 
Ráfagas livianas de aire dejan la noche para un mañana.

Fotografía: Rua dos Caldeireiros (antiga rua da Ferraria de Cima) Porto, Portugal.

Amarillo en flor

Se asienta apenas en la mesa, 
se aferra la melancolía en occidente.

La fuga no basta para dejar de salir.
Cuídate de ti mismo,
cuídate de la víctima gratuita;
del que devora el pan sin agua.
Cuídate del futuro,
de arrancar la flor antes de tiempo.

Alumbra el amarillo rostro
estornuda 
duda de lo que se escucha.

En la paz foránea
una oreja pegada a la tabla.

La flor presume de tan sola.
Antes del cafe la tarde cabecea.

Fotografía: mesa na Rua José Falcão, Porto, Portugal.

El antifaz

Tordillo por parte de madre y casco alegre por parte de padre, Marcos creció en la caballeriza sin saber para donde tirar. Unos, los más avezados en el galope mundano le sugerían que tirara para el cerro, aunque fueran para los Cerros de Úbeda, otros, más nacionalistas, lo animaban a que tomara las de Juan Diego. 

Indeciso, Marcos, quedó asustadizo, circunflejo, sin darse cuenta si la situación era grave o aguda. No le valieron su crin al aire y sus antecedentes de cuarto de milla ganador. Mortificado de cabeza a rabo comenzó a tener una vergüenza enfermiza hasta el grado de ponerse un antifaz para disimular sus llorosos ojos.

Un día, al oír el sonido de una trompeta, algo se revolvió en su lomo. Una intempestiva necesidad de unirse a esas notas lo transformaron. Su parentela presumían el llamado del Gran Derby de Kentucky, al que sus ancestros asistían con regularidad. Marcos, fascinado con la banda de jazz, la siguió por toda la ciudad y se hizo muy amigo del trompetista, que lo adoptó como caballo de compañía.

Marcos nunca se quitó el antifaz, ahora temeroso de que reconocieran su vida pasada.

La joven casa

En 
el 
verano
de 
calles
piedra
mueren
deshabitadas
casas
solas de voces
llenas de polvo.
Ella
coqueta
con
sombrero
Jugendstil
desafía
sol
de nube agua.
Fecunda
frívola
enseña
rostro
cuerpo 
herido y frío
de curvas pleno.
Amable
quieta
en
la 
esquina
donde 
mora
su belleza ondea
como salida del duelo.

Fotografía: Alguma rua no Porto, Portugal.

El sueño de Li

Ensoñación
Cuando la mariposa regresó del sueño, nunca estuvo segura si el hombre que vio era la misma larva con el nombre Chuang Tzu.

Certitud
Cuando Chuang Tzu se soñó mariposa para dejar de ser hombre; la mariposa siempre se soñó mariposa.

El sueño de Li
Cuando la mariposa y Chuan Tzu se confundían en el sueño, Li, cuando despertó, ya los había soñado.

Sergio Astorga
                                                                        

Señores y bonitas ha salido de su aposento. El sueño de Li es una carpeta con cinco impresiones, retocadas a mano. Quedan sólo ocho de una impresión de 10 ejemplares. Si están interesados me dicen y recuerden que por una oferta por una promoción el envío es gratis. Pregunte el precio, aunque sólo sea para conversar.

Cuando ya no hace falta mirar de tanto desgaste, parte del tiempo queda en la ventana  jugando a ser mirado.

Fotografía: Ventana en alguna casa en la ciudad de Porto, Portugal.

Sireta

Sin gloria, la locura de parecerse a una beldad marina, una Nereida, de talle frío y sangre templada, resultó la idea que la arponeaba desde la infancia, cuando en la laguna de su pueblo se pasaba horas metida en el agua hasta que la piel le quedaba arrugada.

A fuerza de los baños de agua y la lectura de historias antiguas sucedidas en el mar de las Antillas, consiguió que su cuerpo quedara escamoso. Cuando todo parecía viento en popa, su voz era un infortunio, como la de aquel sapo, grotesco trovero, que por las noches le cantaba a la luna. 

Sireta, supo llevar su desdicha con dignidad; el sonido de su cuchillo era mas efectivo que su voz. Así lo consignan dieciocho llorosas madres.

La cima de la tortuga

El sol, en donde más se inclina, deja una especie de vergel que se alborota. Con ingenio y entendimiento claro, la tortuga, sinuosa, esquiva, animosa:camina. No había reposo en su fuga. Ofendida y recelosa por los claros desengaños tuvo a bien guardar en su triple caparazón lo que consumió como demonio voraz en el mes de marzo. Como la humana guerra, paso a paso se dejaba morir bajo el celeste cielo. En cada bocanada de aire tenía cuidado porque expósita, la libertad de engendrar camino sin hilo ni migajas de pan para el regreso, es hazaña de contar. Lo que se llama no mirar el velo, la tortuga con la paz en los ojos, avanza, con la belleza singular del que le crece la pena por la espalda.

Era un día en que el campo se entretiene.

Pintito

Resbaló aquél día en que el luto dejo de ser estricto. Llevaba sus cinturón piteado, su camisa de lino y esa medallita refinada con la imagen del río de los remedios. Cayó cual largo es, como un profecía que se derrumba de tanto desearla. Fractura del tobillo y hematomas púrpuras en el pecho. Hoy como nunca gustaba que su lobreguez fuera arrullada por mujer buena. Sin embargo, terca su penuria, pasó contristado cuarenta días. Reconoce que los suspiros lo hipnotizan, y un paganismo casto rodaba por sus mejillas a la usanza del solitario.

Con bastón en la mano derecha salió al zaguán de su casa como si un tónico lo animara a deshacerse de la fatiga. Se enteró de la muerte de Sofía, nupcias fallidas que ahora por fin podía dejar de pensar en ellas. Margarita enviudó y a Don Sebas anda con triglicéridos a tope.

Su bancarrota era combustible, por algo le llamaban el “Pintito” por tener la ilusión en la frente y las fauces de la pasión dormidas. 

Su luto dejó de ser estricto, a veces, resbalar por un mal paso renueva el noviazgo tibio del nigromante.