Opus 2015

No importa la demora. Ni que la naturaleza quiera interferir apropiándose del espacio. La consigna es: en el planear está el hacer.

Fotografía: por las ruas de Porto, Portugal

Terneza

Un coro de admiradores aplaudían frenéticos. Recibía vítores, parabienes y toda sarta de ampulosa voracidad. Al final de la fiesta, arrepentido de tanta algarabía, se refugió en su fértil mundo interior. 

Perdido en el bosque, con su cornamenta dada vez más sabia, deambula como buen ermitaño, si lo ves porque también divagas, no lo llames, que las ruinas sólo se contemplan.

Ruta de luz

Algunos días la sombra del puente entra por la ventana y todos queremos dejarnos llevar sin equipajes, por la tibia luz que lo provoca.

Fotografía: desde las escadas do Codeçal, Porto, Portugal.

Engendro

Los dientes del hambre
muerde hombre contra hombre. 
Los astros engendran 
la espiga oscura del inframundo.
El manantial de pronombres
afila sus dientes desde la infancia. 
Descifrar las máscaras, 
la tierra y el cuerpo. 
La mirada interior 
se calcina en la respuesta. 
Las antorchas incendian el cielo
y la noche se cubre de astros. 
Piedras vivas. 
Cabellera de luz que baja y quema. 
Paladar de polvo y pisadas rotas. 
El Dios Flor se ha ido 
con la promesa de volver.
El arco de los siglos 
comienza con la sangre fresca 
de los corazones recién nacidos.
Engendro del origen.

Septiembre

Humea la piedra en blanco mucho más lejos de mis manos. La rapidez en doble filo es fértil semestre de antiguos pedernales.

Septiembre nace con la misma esperanza de humano a ver si las costumbres se alejan del martirio. Por eso el ángel del libro sube hasta los débiles y suscita libertades.

Esta dicho, septiembre se amamanta de libro.

Palabra de león

Me es tan difícil ser rey todo el tiempo, sobre todo cuando subido a mi pedestal me quedo mirando las risitas burlonas de mis súbditos. Pero me gusto ser el todo y tocar el cielo con el mentón y mi cabellera al viento. De cuerpo entero veo mi ser erigido y siempre dispuesto a rugir con todo mi organismo. AL que me odia con su ira, le digo siempre, mi garra sólo se hunde cuando hay indiferencia. Nunca me enfado, porque matar es cosa seria, son testigos la cebra y la gacela. La soledad la resisto porque soy de un amarillo noble y a los pájaros los dejo volar para que difundan el futuro. 

No todo es festín, cuando las lanzas penetran mi dura carne, los insectos me quitan el sueño con tanto barullo. No niego mi destino, por eso no rasgo el velo de mi reino y todavía no ha nacido otro Rui Diaz que pueda controlar mi fiereza.

Soy un león  y mis gestos son la corona en esta inamovible columna de mármol.

De reojo

Todas la líneas se suman para encuadrar una ventana que se fuga en esa larga sucesión de luz que une el ángulo recto con el obtuso. Todo parece que esta suspendido por hilos que comparten su tensión enlazando sus puntas. 

Uno mira que miran y sin darnos cuenta, nos engulle ese cielo de agua todo el tiempo.

Fotografía: Bajo el Ponte D. Luis I. Rio Douro, Porto Portugal

Dragón al día

Con la rotación del cuerpo y la mirada fija en los retoños  fabricaba el reino oculto, que por siglos, sus antecesores  dejaron constancia en múltiples historias que después fueron libros.

Su lengua redobla su importancia y nada de lo que se usaba podía ayudarlo. La horizontal curva del planeta se rompió y los niños, receptores sensibles a su existencia, hipnotizados, movían con frenesí sus dedos sobre teclados diminutos y en una pantalla luminosa aparecían monstruosidades nunca vistas desde los tiempos de los libros de caballería. Boqueando, sacaba su lengua tratando de cinchar la atención, por fortuna, un adulto inadaptado, le dio albergue y ahora, junto a la jirafa Fifa, y a los Superhéroes, tranquiliza sus días escuchando relatos de aventuras.

Día de sol

Desde tiempos romanos por el Puente del Río Lima el instante se alarga. La violencia de la espera, en el amparo del paraguas, el pescado sólo recibe las heladas miradas de sudorosos paseantes.

Por la paciencia ruedan las monedas de oro.

Fotografía: Ponte de Lima, Portugal.

Cruzamiento

Algunos corazones al cruzar el puente se "aguitarran".

Imagen realizada para la Casa de la Guitarra

Hierro colado en flor

La sonrisa puede ser de hierro. De corazón en flor. Por eso, cuando los días andan buscando pasos dulces se detienen en puertas y ventanas para forjar nuestra provincia de imágenes.
Las ciudades maduras tienen, aunque no lo quieran, la piel sensible y ruda. Toda ella es una alcoba y se bruñen sus perfumes del ácido al amargo. La mano toca sus curvas, se amplifica la gana de inventar su historia, como si bebiéramos la última gota del fondo del vaso, con la tranquilidad de que nadie nos escucha.

Fotografía: Alguna ventana or las ruas de Porto, Portugal.

Nariz derrotada

Se las olía todas. Los buenos y los malos augurios nunca hicieron mella en su existencia. Una lástima que no soportara los meandros de su amada.
Nadie es perfecto.

Escuché el sonido de los insectos

Escuché el sonido de los insectos,

y se pegó a mi lengua

la perfección del movimiento. 

Las invocaciones regresaron,

fermentaron los recuerdos de la lentitud. 

Cruje el tránsito del aire. 

El espesor del sonido 

reúne la yerba con la mirada. 

El interior del día es violento

no hay sitio donde poner las creencias. 

La deserción tiene cabida con la edad. 

Las ciudades cambian de lugar

y el furor del viaje amordaza. 

La verdad no es necesaria en la opacidad. 

El descanso se acerca, 

la retirada a ese nicho de blancos y negros.

El ruido pesa y la fortaleza es suicida.

Dulcemente la sangre gotea

y se magnifica la imprudencia. 

Se coagula de fértil aislamiento.

La dulzura existe calcificada.

Agotado el gusano, 

se refugia en su amarillo corazón.

Sin pensamiento.

Precipicio

Palpitar es el verbo 
que define a la luz. 
Cuando se abren los ojos 
es real el mundo,
se describe 
de una palabra a la otra. 
El hoy palpita. 
Hay un ahora 
nunca se repite. 
En la otra orilla 
nos espera
ese pasillo de lo intacto.

Fotografía: Alguma janela de alguma porta en Porto, Portugal.

El signo de perfil

Amanece amarrado a una melancolía llegada de occidente. Se acuerda de sí mismo, cuando los signos inquebrantables se escribieron por primera vez. Su casa es sosegada, compuesta de días suaves y fruta fresca. Se abotona la camisa como esos animales que por monotonía se dejan certificar con un número en la oreja. Él, es emocionalmente estable, se queja como todos, imparcialmente y, se complace por tener su masa crítica muy objetivada. Considerando que su tristeza es natural, podemos hasta quererlo, bueno, siempre y cuando reduzca sus peticiones al mínimo.

Ante la puerta de su casa espera a mamá, como niño aldeano. Husmea desde hace treinta años su llegada, preguntándose el porqué se le hizo tarde. Solloza, porque todos están durmiendo eternamente. Muerde una pera y canturrea una bulliciosa canción. 

Fatigado, quiere ser miliciano y corre con todo y pecho al abrigo de la frente y de la sábana. Como buen arquitecto, construye de nuevo el puente para seguir mordiéndose los codos con los vivos. 

Entendámonos, parece que el mundo tiene el sudor de la nube de los acéfalos signos.

Cruzamiento

Antes de pasar 
la duda estática de la imagen. 

La invención del trayecto
no cambia la distancia.

El mismo espacio:
separación y encuentro.

Bajo la media tarde
la luz enmarca 
el punto de la fuga.

La espera termina
si tenemos del otro lado
otro final que se disfraza.

Se diría que la vida fluye
como ardiente aventura.

Fotografía: Ponte D. Luis I Porto, Portugal.

Un Fa y un Do

Él dio un Fa.
Ella dio un Do.
La fatiga del alma tuvo entonces sonido.

Juego mecánico

La infancia gira entre el olvido del presente.
Miento, algunos adultos reconquistan la enconada imaginación del niño.  

Fotografía: Festival Nossa Senhora da Saúde, Arca D´Água, Porto Portugal.

La Señora del Labio de Bigote

La Señora del Labio de Bigote visitaba el santuario de los sacrificios domésticos el segundo domingo de cada mes. De regreso se encontró con Dolores, un monumento labial.

- ¿Tu también? le preguntó Dolores, mojándose los labios.
- Ya ves, uno tiene sus vanidades -musitó la Señora del Labio de Bigote.
- La constancia hace milagros.
- Ya lo veo. Tu bigote esta bien torneado, en cambio el mío - desconsolada, la Señora del Labio de Bigote, se tocaba su bembo.
- No desistas amiguita - le dijo Dolores en un tono de mofa. 
- Mua. Mua. Se despidieron. 

Lo que no sabe esa Dolores es que ya tengo mis ahorritos y el cirujano me dice que voy a quedar un lujo -se fue canturreando la Señora del Labio de Bigote. - Si uno va al santuario a socializar. 

Ergo venta

El erotismo comienza con la exhibición. La intimidad con el secreto. Por tanto, le dice a la vendedora:  "Me llevo todas las tallas. Mi mente es voluptuosa". 

Fotografía: Puesto no jardim Arca D´Agua, Porto, Portugal.