Dos Años Dos

¡Señoras y Señores, Caramelos y Bonitas, Niños nacidos y por nacer! este Abarrote el día de ayer estuvo de fiesta al conmemorar con bailongo de antología, su cumpleaños. Podemos decir que de añojo pasó a eral, si me permiten el maridaje.
Este Abarrote, preocupado siempre por ofrecerles productos ultramontanos, ultramarinos y de ultratumba les agradece su paciencia y entusiasmo para que la cortina siga levantada.

No puede faltar la remembranza, hasta en las pulquerías mas modestas es apreciada la efeméride. Les cuento: aun recuerdo cuando nació el Antojo, puros deseos de expansión y teniendo en mente la canción de Luis Alcaraz, "el dinero no es la vida, es tan solo vanidad" la actual dueña del Abarrote dio la letra de salida y aprovechamos el Homenaje pictórico que realizamos para Octavio Paz en sus diez años de finado, para lanzarnos en solitario y sin clientela al mundo cibernético. No os preocupéis, que las lagrimas han sido contenidas gracias a los sudores provocados por el zapateado de anoche.

Con la escoba en la mano y con el delantal en su sitio, como si fuera escudero de la libre e independiente empresa, les agradezco en lo que vale, y es mucho, sus visitas, sus comentarios ausentes y presentes. Sinceramente muchas gracias.

Espero contar con su preferencia para seguir con esta antojadera, porque la dicha es mucha y la pena mas sabrosa con la sal y el perejil en la sección de los perecederos.

Un abrazo de fiesta y gratitud para vosotros, ustedes y ellos.
Sergio Astorga

Tinta china/papel 20 x 30 cm.

Libro caído

He nacido hoy con las alas abiertas como un libro. Mis hojas son de geología meteórica y mis genitales son de aire. Como prólogo diseminado mi signo es el vuelo. Al ojo del lector soy como el cereal germinado en una mente. Como oro disperso cambio de rostro cuando llego, y el sonido metálico de algunas silabas silban como espirales noctámbulas.
Mis plumas son férreas. Una cuerda tensa y un áspero rocío en días estériles me inclinan hacia un lado o hacia el otro.
Como espuma de vuelo, la hebra de la historia duerme a los pies del águila y del estruendo.
Si los caminos se visten de oquedades sonoras, no se encandilen, son maderas de otros vuelos.
Mil años de altura me devoran de palabras. Me quieren mirar y descifrarme pero, se despeñan. Voy machacando el alimento en las bocas vacías, sin crueldad, con pedagogías fonéticas del aire.
Estoy sometido a la ráfaga y a la espera. Sigo vibrando colgado del cielo y la blancura, con ese animo tenaz de pajarero.
Sin embargo, transparente, hoy he caído, reuniendo mis alas como un libro.
Tal vez mañana, vuelva a ser azul mi territorio.

Materia de los céfiros.

Sergio Astorga

Tinta china/papel 20 x 30 cm.

Matilde

Matilde buscaba en su memoria el primer encuentro amoroso. Fue en los tiempos en que los espejos se hincharon y sus tobillos padecieron las alturas de sus zapatillas.

-Te acompaño? -pensamientos de humo en su recuerdo.
-Te puedo ver mañana? - grano de fuego en su oído.

El porvenir es el hijo predilecto de la indecisión y ella lo acarició santamente hasta que las ojeras turbaron su semblante. Sensual, dejaba llenar su cuarto de futuros.

-Cásate conmigo- melodía de luna en su almohada.
-Sin ti no hay vida- enorme cónclave de dudas.

Acodada al balcón, una aguja pincha su pecho y su mundo se suspende en sombra, nunca más dejará llegar un puño de palabras estrellarse en su cara.
Sergio Astorga

Tinta/china 20 x 30 cm.

4TH Street

El despertar en San Francisco sube entre columnas de vidrio.
Miles de ojos caen en cascada en un presente continuo.
Se reparte el espacio en un teatro de hormigón.
Llueve, llueve como si fuese pensamiento
repartido en calles estrechas.
El puente de la bahía salva el naufragio del viento.
Desnuda la ciudad palpita en miles de lenguas afiladas.
Los vagabundos jalan su carrito de supermercado
colmado de cobijas y de indescifrables pertenencias,
con un cigarro en la boca
invocan letanías como yerbas silábicas.
El mundo es pequeño, inmóvil,
una república de lenguas adivinando su capital de nombres.
De una palabra a la otra el silencio se inventa resucitado.
Desde mi ventana converso con la distancia
antes de que el anonimato me convierta en muro.
En el teatro de esta ciudad soy un ojo que deletrea.
Un muro hendido desde la altura.
Sergio Astorga


*vista de San Francisco desde el hotel.

Entre Rocas

Un brazalete que respira entre las espalda del aire.
El vértigo se petrifica agónico, mudo.
El libro de las edades esculpiendo su rostro.
Aquí, la luz se seca en los dientes de los siglos.
Piedra contra piedra.
El yo y el tú es poco
en este inmenso fruto de silencio.

Sergio Astorga

Abril

Ya vengo

Hoy dejé mi sombrero detrás del sofá
y no voy a tocar el saxofón.
Mi corbata se la regalé a mi vecino
pero mis zapatos no.

Hoy voy al café Express
antes de ir a San Francisco.
Me voy a llevar mi esqueleto
y voy a dejar la pena del arco iris en casa.

Usted también puede tomar vacaciones,
lavarse la cara y terminar de tender su cama.
Dejar su dolor diario en la maleta.
Platicar con su viejo amigo
y tal vez, porque no? darle un beso en la mejilla
o en la mano quemada de su lágrima.

Hoy me voy en taxi a comer una carne roja
mientras los niños juegan y gruñen en el parque.
Voy a ser simple esta vez, lo siento Vallejo,
mi Neruda también se fue.

Voy a cruzar el puente de oro,
a ver las gotas dulces de la medianoche en blanco.
Mirar los pechos de las palomas muertas
y las piernas morenas del corazón en la bahía.

Voy a los museos a mirarme en los colores,
llenarme de smog y de basura eterna
y a calentarme las vértebras en el enchufe del hotel.

Voy a licitar mi locura con la lluvia verde,
el olor de los “taxes" de otros sueños
y las piernas cruzadas de otros poetas.

Levo mi reloj de oropel
lleno de horas perdidas para volar,
por si me preguntan la hora.

Hoy dejé mi sombrero detrás del sofá
porque el clima es libre
y la pobreza sigue igual.
En su sitio.

Sergio Astorga
tinta /papel 20 x 30 cm.

Mrs. White

Una ráfaga de pupilas se tensan casi liquidas al medio día.
Un altamar de jamases -guarida de adioses- a las tres.
No todo es blanco lo que queda fecundado a las seis.
Por la carne también se llena el tiempo, de noche.

Todos los días por estas horas escribía en su libreta sin importarle que el hilo de la historia no tenga sentido.

Luto de la casa en mis congelados ojos, los lunes.
Sonoros abandonos en mi vientre nupcial, los martes.
Utensilios de madera que recuerdan a mi madre, los miércoles.
La fiebre venenosa de mis labios de viuda, los jueves.
La garra derecha atrapando el aire semántico del sexo, los viernes.
Negros puntos de sombra en mi falda, los sábados.
Los domingos descanso.

Todos lo días por estas horas un pez espada deja sus escamas como si fuera verdadero.
No es así, Mrs. White?

Sergio Astorga
Tinta China/papel 20 x 30 cm.

Me quieres blanca

Que me quieres de cal en el alba como si fuera de nácar.
Que me quieres de azucena plena como si fuera casta.
Lávate la boca junto con tus ansias.
Que tus mariposas son los buitres de tu entraña.

Nunca tuve pañuelo de encaje, ni abanico de muaré.
El fósforo de mi entrepierna es hosco, fofo y fermentado.

¿Me quieres blanca?
¿No hueles el sobaco de las calles,
las huellas del neón en nuestra nuca?

Yo voy por el muro amarillo a lamerle el trasero al mañana,
a cruzar la línea magenta de los microbios.
A dejarle a la luna de cáncer mis girasoles labiales.

Que me quieres blanca y sordomuda
con las cucharadas del perdón en lumbre.
Zúrcete el pecho con ajenjo
que yo me llevo mi saliva a otra agonía.
Sergio Astorga

Tinta china/papel 20 x 30 cm.

Encuentro

Todo comenzó en el jardín cuando en el bostezo de su abandono encontró la anca ancha del caballo.
Fiel a su monólogo, aspiro el aire denso de su porvenir y pensó -Yo nunca seré fábula.
El caballo sin cambiar de postura, sabedor de un pasado lujoso, preguntó:

- Adonde vas?
- Busco otro cuerpo, dijo la tortuga, mascando un poco de hierba.
- El presente es perpetuo, relinchó el caballo - los sé por experiencia.
- No en mis entrañas, soy migrante.
- Eres tonta.

La tortuga, impasible, se metió en su carapacho a copular presentes.

Sergio Astorga
Acuarela/papel 20 x 30 cm.

Con Tiempo

Espero que la cucharada del tiempo llegue para beberlo y las cacerolas con sus caras blancas se quiten el frac para bailar unos instantes con los corazones partidos por el centro.

Aquí te espero, con el rabo del ojo, con la sangre abultada, esperando tu traición a tiempo, exacta, desteñida por el salitre de tu alfabeto.

La tierra eructa sus geologías; tiempo para golpearnos la frente con nuestro propio limo.
Algunas muchachas traen monedas de cobre en sus bolsos y algunos gatos apuñalan la misma muerte en los tejados.

Aquí te espero, con el tuétano temporal de las heridas, en el ángulo impasible que hace esquina.

Sé que no se puede mezclar el tiempo cuando los insectos caminan extraviados y los rebaños de minutos no caben ya en los libreros.
Cuando el tiempo huele a cementerio, no duerme nadie, ni el olvido se refugia, ni el musgo crece.

Aquí te espero, engordando mi esqueleto a cada hora, hasta que reviente de tanto fermentar el vomito del tiempo.

Con tiempo, todo a su tiempo.
Sergio Astorga

Tinta china 20 x 30 cm.

Marzo

Hoy no canto

Hoy tengo fiebre
de lamentos en el cuerpo,
cal y lodo por dentro.
Sonrisas burlonas a mi paso,
hipócritas palmadas en mis hombros.
Soy hombre por hábito, mal hábito.
No me lavo las manos ni antes ni después.
Ensucio el piso con palabras sueltas
y derramo mi llanto sin permiso.
Hoy es el día más ancho.
No lo aguanto.
Que la primavera entre por el caño.
Hoy tengo fiebre, mucha fiebre.
Hoy no canto.
Sergio Astorga

Acuarela /papel Colección Lilian Elphick

Que

¿De qué color te miras?
Años meses días.

¿De qué color te sueñas?
Fuentes ríos mares

¿De qué color te envuelves?
Luces rumores viajes.

Hoy es de lino.

Bastidores del alma
cuanta luz inolvidable.

Un deseo sin usar gira en el cielo.

¿De qué color tus nubes?
Aire blando dulces sueños.
Sergio Astorga

Mixta papel 20 x 30 cm.

Ante el Lienzo

Habitas un bosque de formas.
Instintos voraces rondan tus ojos.
Persigues el color.
Abres la puerta.
Te despeñas.
La vida fluye a toda línea.
La atrapas.
Te envuelve un beso de luz.
Eres pintor.
Percibes la arruga perpetua
en la frente de un lienzo.
Tomas el pincel.
Danza inmóvil que asciende
y traza en el aire
una forma femenina.
La belleza duerme en la paleta.
Regulas las mareas de tus impulsos..
Esfumas un cielo en pleno día.
Sales del sueño.
Caminas con el verde viridiana
y te salen alas.
Arrojas el blanco de titanio
sobre el cuello de una garza.
Se derrumba el horizonte.
Nacen los muros.
Atrapas la inocencia de un rostro.
Avanzas.
Hundes tus manos en la roca.
Atraviesas corredores.
Rompes los espejos
y un monólogo ámbar te devuelve a la tierra.
Untas el aceite de linaza a la memoria.
Subes a la cumbre de tus fantasías.
Trazas un círculo que se diluye
y te sirves de las claridades de la noche.
Te revelas al agua.
Eres del aire.
Arquitectura intangible
que modela cuerpos adolescentes.
Alumbras muslos.
Amas sus cuerpos.
El tiempo se detiene.
Exhausto.
Retocas, retrocedes.
El caballete te da un abrazo.
Tus manos callan.
Sergio Astorga.

Mixta papel 15 x 21 cm.
Col. Lilian Elphick

Sones de Mariachi de Blas Galindo

Para Blas Galindo a cien años de su nacimiento

La trompeta es el gallo que pregunta la hora y despierta cielos de añil. Con los olores vehementes de los violines el paisaje se alegra y la frente se extiende como nubes de pájaros.
El cántaro se llena de remolinos. Las calles de tu Centro Histórico enseñan sus enaguas de Tezontle.
El juego de luz contra la sombra, cactus y huisaches. El aire se desgrana entre el descalzo maíz que fuiste. Tierra de huesos de agua y sangre y pies de insectos grabando tu mestizo rostro.
El dios del agua te baña y el hurto del jade es una procesión de lamentos.
Sones que reverdecen el hambre de la risa. Los huesos se frotan y vuelve a nacer. La raíz y la espina del nopal y el rojo de la tuna se dan un beso en el cruce de caminos: rebozo pletórico de fruta.
Es el narco el puñal que te desviste, la corrupción del pan y de tu cántaro, el desencanto de tu espejo y el tósigo que se traga tu garganta.

Que cabellera olvidada por la noche dejaste?
Tanto esplendor para el polvo y agonía?

Bajo la sombra del son la rabia del retrato roto, humeante, se olvida. Los ojos se abren entre los retumbos flotantes.
Turquesas solitarias sonarán en voz alta y los dormidos se reconocerán en otro pronombre, con la voz candente de los sones de mariachi.
Sergio Astorga
Acrílico/tela (fragmento)

*Sones de Mariachi de Blas Galindo enlace http://www.youtube.com/watch?v=vpA5WlpitJM

Febrero

Música Japonesa

Dedos en la tela:
suave roce.
Mandarino licor
el sudor de tu espalda,
y en la mañana caliente,
una copa de nube
por la rama.
Sergio Astorga

Acuarela/papel 20 x 30 cm.

Música de Bach

Danzarinas notas de agua
sobre el terciopelo del monte,
trompican al trote del sol
por el horizonte.

Sergio Astorga

Mixta/papel 15 x 30 cm.

Música Paraguaya

Sube,
sube la escalera
que el jarro de frutas te espera.
Jugando lotería
aquí esta la guacamaya.
Sube,
sube a la rueda de la fortuna,
moja tu trenza
en esta jícama encantada.
¡Qué bonito esta el día!
¡Arpegio de papaya!.
Sergio Astorga.

Tint/papel 22 x 30 cm.