Un besito de amor

La niña huía  con el pecho apretado. Entraba en la casa corriendo, aventaba sus cuadernos y se encerraba en el baño a lavarse la cara. -¡La odio! –decía, en tanto se estregaba los labios con tal fuerza  que pronto la hinchazón era tan notoria que se sentaba en la tina a llorar.

A la salida  del colegio, su madrina con su viperina mueca, la esperaba en la puerta. De inmediato le reclamaba el beso en la mejilla: -Ya me di cuenta que a las otras les das dos besos y a mi sólo me das uno. ¿Te parece bien?, si esos zapatos tan lindos te los compré yo. Porqué no traes la camisa de holanes que te regalé. ¿No te gusta?

La niña engarrotada por el fuerte olor a sudor y por las gotas de saliva que salían disparadas de la boca de la madrina, veía la gesticulación de un rostro poseído por alguna fuerza que desconocía. El jalón que sintió de su brazo la devolvió al camino que la llevaba a su casa.

Sin dar importancia a las uñas que se le clavaban en el hombro llego a la puerta.
-La comida te la dejó tu mama en la cocina. ¿Mi beso?
La niña sintió la aspereza de una piel seca y áspera. –Por eso mi madrina nunca se casará. Envenena.

Sergio Astorga
Diseño computadora sobre acuarela.

De mentiras

Sus vidas estuvieron llenas de mentiras. Mentiras al padre, al hijo, a la hija, a la madre, a la esposa; a la amante de la esposa del hermano; a los hijos del hermano con su madre; a la amante que era la esposa del hermano; a la abuela que no sabia si defender al hermano o a la amante o a los nietos o a su propio amante; a la nuera que compartió  al hermano de su esposo con su amante que era la esposa de su hermano.  La mentira fue creciendo  robusta echando raíces, no dejando crecer ni flor ni fruto. Hasta que un día el reloj se detuvo y descubrieron que la pestilencia que los colmaba no era de mentiras.

Azar.

Sergio Astorga

Acuarela/papel 20 x 30 cm.

Sol Camuflado

¿Cómo festejamos los acontecimientos íntimos, las conmemoraciones de la palabra? Abriendo los pulmones y dejando que el silencio se habitúe a su nuevo estado. 

Este Abarrote tiene la fortuna de tener el piso barrido y las ventanas abiertas y por ellas ha llegado por fin - la peripecia de un libro de poema habría que contarla algún otro día- repito, ha llegado desde Lima, Perú, el  libro de poemas Sol Camuflado de Indran Amirthanayagam. Editado en Lustra Editores en su numero 6 de la serie Poesía. Impreso en Lima, Perú.

Indran, nunca he podido pronunciar o escribir su apellido sin tropiezos, nació en Siri Lanka (antigua Ceylan) y es ciudadano Norteamericano. Este periplo marca sus ojos y manos. Ha vivido en Londres, en la Ciudad de México, Canadá, Costa de Marfil, Argentina y ahora radica en Lima Perú. Seguramente en muchas otras metrópolis ha vivido que se sumaran a sus ciudades interiores. Poliglota del mundo ha decidido escribir en español.

En una de estas pausas vitales, cuando este abarrotero vivía en la Ciudad de México y vendía su trabajo en el Jardín del Arte, se acercó Indran a ver mis acuarelas y me compró una. Para mi sorpresa regreso dos o tres semanas después y me compró otra acuarela. Con mas confianza le pregunte su oficio;  me dijo con tímida certeza que era poeta y trabajaba en la Embajada Norteamericana. Hubo visitas posteriores, recuerdo que su papá lo acompaño y me compró un cuadro en tonos azules. También recuerdo que me encargó un acrílico 60 x 80 cm. era entonado en verde y se intitulaba el “Inspector”. No voy a novelar  pero, me gustaría añadir que ya estando en Portugal y creo que Indran en Monterrey, México o Vancouver, Canadá;  recibí un correo invitándome hacer la portada y dibujos interiores de Sol Camuflado. Acepte y envié la portada y 13 dibujos en blanco y negro para los interiores. La espera fue larga y fructífera.

Me gustaría terminar diciendo que estuve presente en la presentación de su primer libro en español  El Infierno de los pájaros ilustrado por el maestro José Luis Cuevas y presentado por Carlos Mosivais en la Casa de Poeta.

Les dejo con la autorización  de Indran dos poemas de Sol Camuflado.

 Paseador de Perros

Como el paseador de perros

el poeta anda en la calle

con paso firme

y cara adusta,

veinticinco libros

no vendidos

atados a su cinta.

Oda a la Mangosta

En Abdijan

un hombre

me trajo

una mangosta

a casa.

Quise

comprar

el roedor,

guardarlo

como mascota.

Mi esposa

me negó,

le negó

a la mangosta.

Ahora

me quedo

sin esposa

y sin 
magosta.

Les dejo también lo que dice Renato Sandoval, poeta limeño en la contraportada del libro.

Los invito a leer y sorprenderse con este sol que no se oculta..

Sergio Astorga

Si quieren visitar el blog de Indran  (pique) 

Si quieren escuchar a Indran (pique)

Papel muerto

Tú me alejaste

Como un carbón ardiendo.

Me alejaste de casa.

¡Oh mi ángel de la guarda!

¿Qué guardas con tanto celo?

Amargas aguas de versos malos.

Ciego pájaros del fuego:

me duelen los cabellos.

Tiernos dibujos.

Papel muerto.

Sergio Astorga

Carpeta dibujos 21 x 14 cm.

Dónde

Retórica de la serpiente

Madura la vegetación de pieles entre las conversaciones cotidianas. Son carreteras de frases las que se dicen cuando se reúnen esas palabras que serpentean en nuestras cabezas y nuestros cuerpos. En los cafés o en la plaza estamos rodeados del impulso de decir. Fluyen y avanzan sin llegar nunca, en un presente se consumen y se devoran unas a otras como alacranes ardientes.

Cuando era niño pensaba que el árbol de granada en medio del patio era habitado por esos frutos carnosos que son las palabras. Poco a poco se fue secando el árbol y esas palabras quedaron leprosas dentro de mis pulmones.

Después, al vaivén de unas caderas de mujer se confundieron con ese conclave de silencios que me recorrían. Todo fue en vano, las palabras se rompieron y en añicos los signos se expandieron por los años.

En esta desbandada, el fracaso y el éxito se asemejan a esos cantos de los pescadores que recogen sus redes para tirarlas al mar al otro día.

Así como se recorren las calles, las palabras son serpientes que recorren los cuerpos, se pegan a ellos, se alimentan, se conversan; convierten la retórica en verdadera vivencia cotidiana.

Todos los nombres vuelven estar en el árbol de granada.

Sergio Astorga

Tinta/papel 29 x 30 cm.

Septiembre

Convergencia

 

La orfandad de la tarde me trae, como la hierba muerta, aspiraciones de porvenir. Entre silencios furiosos me veo escribir de nueva cuenta encorvado entre lámparas blancas. Es un lujo mirar que el rincón del monologo sigue intacto y mirar al himno espeso  interrogando a la memoria  las formas del precipicio. Volver a la llanura de la página con la pluralidad de desconcierto y el testuz altivo buscando los prodigios de la letra.

Confieso que no he podido ser pájaro ni espejo y que regreso como caracol en humedades. No hay fabula que no regrese y palpite transparente.

La cortina se abre después de un  instante que pareció eterno.  Con sus pies descalzos,  el ladrillo retoma  sus sonidos  y desde el balcón retorna el cuerpo de las cosas.

Sergio Astorga
Tinta/papel 20 x30 cm.

Los bebedores

Los bebedores solitarios tienen a veces un manojo de palabras que nombran las mismas cosas con la turbulencia del desaliento o el incendio de la revelación.

- No decapites la luz -me gritó.

- ¿Cómo?  

- Que te quites, que mi día no acaba nunca. Mi cuerpo es una cosecha de reflejos. Soy como el relámpago de la hierba. En mi ombligo se mueve el universo y a la vez es la fosa donde expira. Yo soy la lesión destilada de todos los hombres.

A veces los bebedores caminan las calles como si fueran libros. Procaces, chupan ese dulce entre ácidas miradas y desgranadas risitas condueñas.

Sergio Astorga

Tinta/ papel.

Patio de San Carlos

Desde esta calle donde me hallo, nace un exhalación que arremeda muy bien la morriña que se estampó entre las calles de Moneda y Academia.

El agua quiere tinta en el dibujo y obedezco.

La Victoria de Samotracia sigue en medio del patio.

Hoy, desde esta calle donde vivo, la reclamo.

Sergio Astorga

Tinta/papel 20 x 30 cm.

Agosto

Mellizos

No fueron creados. Se encontraron por esos caminos del azar cuando buscaban ser gárgolas. Su presente superó su pasado y sólo tienen sentido porque buscan el futuro en su nostalgia. Son la componenda de su presencia. Su contradicción la salvan por lo que son: un riesgo de imaginación. De haber nacido en otro espacio tal fuesen caballeros águilas, por eso el azar les dio su lugar en el universo, aunque nunca sabrán cuál es ese lugar. Son dos pero, piensan como uno, y eso les suministra cierta ventaja ante la diversidad. Nunca envejecen porque se renuevan en cada utopía.

En el siglo XIX la hulla ennegreció su carácter, desde entonces todos los años bisiestos se bañan en las aguas del caribe. Han mejorado lo suficiente para dejarse ver sin amarguras, y tienen urgencia de articular sus primeras palabras para crear su paraíso.

Sergio Astorga

Tinta/papel 20 x 30 cm.

Pilar del Río

Hoy con el río Tejo y sus aguas calmas, en el antiguo barrio de Alfama, en el corazón de Lisboa este abarrotero visitó la Casa de los Bicos donde se encuentra la Fundación José Saramago. Casa de una voz que retumba todavía en mis oídos y en los ecos del mundo. Manantial de presencias donde la quietud es danza.

Devorado por el ansia y con ese invisible follaje de la duda buscaba encontrar a Pilar del Río, directora de la Fundación y poseedora de todos los anchos recuerdos de una vida con Saramago. Hormiguero de formas y de entusiasmos difusos al escuchar su voz. El presente esta lleno de oquedades y antes de que fuera depositado en otro torbellino me encontré de frente con un ser fino, sonriente, amoroso, sin mostrar las espinas de la ausencia y con esa generosa humanidad de la inteligencia. Hay una Pilar que expande a un Saramago y un Río que lo empapa.

No pude evitar ofrecerle un Temporal con la esperanza de que algún verso pueda endulzarle sus murmullos.

Hay veces que nuestras aristas se modelan y tal vez el día de hoy pude ser mejor hombre, nunca lo sabré, pero hoy sentí que hay plenitud en la mirada de Pilar del Río.

Una sonaja se asoma por la nube.

Imagen tomada de Internet

Lindes

Con dos perfumes desiguales,

abandoné la flor en  tu contorno.

Mordí la espera como frágil vientre

y una tibieza flotó de entre mis manos.

¿Cuánto tacto se perdió en tu fuente?

Hoy me tenso como fruto abierto,

y un color de piel se vuelve brasa.

Sergio Astorga

Tinta/papel20 x 30 cm.

Palabra sobre Palabra

Acreditadísima clientela, este Abarrote se complace en anunciar, vocear, clamar, difundir a los cuatro vientos con la concha chichimeca que me anima,  el nacimiento de una nueva Revista Literaria cuyo titulo me ha fascinado por evocativo, cachondo, filosófico, esotérico y sustantivo:” Los sábados, las prostitutas madrugan mucho para estar dispuestas” así se nombra la revista y así se titula el poema de Ángel González, un poeta, no importa que haya ganado el Príncipe de Asturias, ha sido y será un poeta antes y después.

Todo este guateque literario y plástico se debe a los buenos oficios de José Rico fundador del portal Palabra sobre Palabra. Este abarrotero es sólo un colaborador de dibujos y palabras.

La revista “Los sábados, las prostitutas madrugan mucho para estar dispuestas” tiene dos versiones: la diurna en papel y la nocturna en formato digital (pdf). 

Si alguno la desea, puede dirigirse a bubok. 

Si quieren conocer y participar en palabras sobre palabra (picar). 

Si quieren leer el poema de Ángel González (picar) 

Si quieren salir de los Antojos, piénselo dos veces, y procedan.

Gracias por su preferencia y recuerden que tenemos el mejor surtido de embutidos y apeos de labranza. No tenemos sucursales. 

Abur.

Salvación por cuerpo

Esta feliz manera de decir que el abrazo es un combate, es antigua. 

Y en esta plena desnudez se desviste la salvación del amado. Por eso Chayito, despliegas sus carnes para encender los veranos que entran por la ventana derritiendo los pudores.

Chayito se desdobla y,al recostarse, no detiene a las miradas indagadoras. Ella sabe de su reino desde el principio.

¡Desheredados de amor: tomemos cuerpo!

Sergio Astorga

Acuarela/papel 20 x 30 cm.

El bengalista

Dijo que venía de esos caminos de versos y cantos; cuando los niños se dormían creyendo que los espíritus volaban envueltos en sabanas blancas.

Flaco, como dibujo a tinta, olía a sermón apurado en octavas reales y esbozaba una sonrisa celestina, fascinante. No se cuanto tiempo me quedé contemplando esa estampa. Él, como sabiendo su atractivo y a su merced, me habló del libro del buen amor. Yo lo escuchaba, no sin maliciar que se trataba, tan trovadora figura, de algún profesor de literaturas que había desahuciado su sano juicio.

Mi natural instinto me decía que tal vez, algunas monedas compensarían sus ardores, pero cuando me llevaba la mano al bolsillo, él, con el aplomo del artesano encendió una bengala y se fue cantando como si nada.

Cuando veas un bengalista, puedes poner tu entendimiento a dar cosecha, dejar las risas y perder el bolso.

Sergio Astorga

Tinta/papel 20 x 30 cm.

Tatuaje

La ciudad que se camina no muere; queda inscrita en la palma como llaga.

Sergio Astorga

Tinta /papel 12 x 25 cm.

Conclusión

La forma intuye que es efímera, por eso tu perfume se propaga en casa.

Sergio Astorga

Acuarela/papel 20 x 30 cm

Julio