Como la pluma que gira sin aire así cuelga la caricia. Anegada en la mano arranca besos de cobre y de su perfume azabache el mundo respira perplejo.
Cuanta cabellera oscura como arpa nocturna y cuanta fuente de jade se apoya entre palabras.
Los cuerpos blancos desnudos suenan sus mundos duermen. Sus ramas engendran manantial de mujer, disipando su tedio con su fiebre. Fruto que comienza en semilla y acaba confundido en cáscara.
El antifaz del aire es de polvo y en el portal del miedo el vidrio molido del rechazo se obstina entre las sabanas. Así de riguroso es el desastre, nieve que aprende a derretirse.
Con la azúcar morena como tarde, las horas caníbales dejan un sabor de luz visible, un peso embelesado de nostalgia y una caricia perpleja por piel.
Es de Roma y es también del mundo y de las barcas que navegan a la aurora. Con el sol, entre las ruinas gloriosas, los refectorios y las termas se juntan. El presagio desatado y el rostro virginal del reino. Ya era conocida la cópula del templo donde se levanta la columna y la sosobra.
Anudada al rió Tiber la voz se mueve entre siglos. Entre colinas la voz de Rómulo imperiosa suena entre claros de luz al rapto de las Sabinas. Y es la vigilia del disturbio.
La fundación de los muros, del amor y la venganza huele a loba preñada de futuro. Eneas desata las manos del mar como alfarero de estirpe feraz, y controla la briosa anca del caballo.
Ya se mira Cartago fulgente y las lágrimas de Dido y sus vestidos se despeñan hasta la arena en nupcias. El laurel y los pechos ufanos turgentes siguen por las plazas. Se colma incomparable el rubor fructífero de las mujeres de Roma.
¡Cantemos lectores oscuros los blancos brazos de la roca!
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