La letra U fue la primera letra que pronunció. Ningún sabio se dio cuenta que la compañía es una urgencia de vida, una utilidad color de uva. Nació en Ur de los caldeos y a caballo cruzó el universo conocido. Con un sentido urbano impecable, cuidó de todas las ciudades que visitó. Sin embargo, una lágrima turbia fue su único consuelo.
Uriel, que así dijo llamarse, llora su epílogo fermentado en U.
Hallada en las páginas de un libro. Las flores estando mayo, eran tan jardín que la tierra olía a mañana.
En octubre las flores duermen y esperan.
Como siempre los finales tienen la soberbia de la orquídea y los silvestres sonidos llegan en prosa a perturbar a las margaritas y las jacarandás dejan morados los párpados de las calles.
Entre todos los libros las páginas con flores huelen a lectura perfumada.
¿Tienes librero o jardín?
Alegría y pompa ante la resolana de un día. Las orquídeas a coro salen al paso y la contemplación no hace escalas.
Pensativas, en su altivez presumen sus pestañas y el tener al aroma puro en sus rostros.
Reposo en el mirar, como si fuera desposado.
Por sus hojas conocerás su estilo. Aposentado en su astrágalo, el Acanto se enrolla
desafiando el paso del tiempo.
Cuando el idioma no está contaminado, el antiguo espíritu se entiende solidario.
Sabía que las ruinas me encenderían.
Tengo vida anterior, supongo.
Fotografía: Capitel corintio. Múnich. Alemania.
Mi horizonte tiene el cutis de durazno con un aliento capaz de mantener a toda nariz. Bajo ningún pretexto, las nubes que me intentan seducir son disueltas antes de llegar al dormitorio.
Tengo paciencia, los alrededores tienen la figura del quetzal, por eso cuando miro al horizonte la voluptuosidad se vuelve atractiva y tangible.
Entre las encrucijadas de los días su memoria estaba cargada de provenir, ese vacío súbito, que hecha volar, resquebrajando, el testuz del paisaje. Es un prodigio leer los caracteres de los volcanes. Un arquitecto de ojos vivos nos habita y se escalona en los espacios que tiene de memoria. Es un andar girando con los cielos y el errar en los reflejos y darle nombre a los sonidos que se derriten entre el fluir de la ficción. El sol muele, hace polvo el rojo del camino. Las formas piensan su quietud. Esta resuelto el paso, nadie sabe dónde comenzó y dónde terminará ese tiempo que tendido y seco es aplastado por el sol. La caligrafía que se deja, le falta el aire y termina borrada, solitaria, con una navaja clavada en su chichi de retórica.
A la deriva, se disuelve en el agua quemada la desbandada de lo horizonte.
En cada noche, inmóviles, volvemos a empezar.
Como escribir del infinito cuando las copas se vacían y la mirada se fija en el balance del horizonte esquivo. ¿Alguien puede decir que en su cocina se cocina el mas allá?
¿Alguien puede volver a llenar las copas?
Las personas pasan leyendo a André Breton. Son pocas y teatrales. Salpican y no me gusta pupilar. Me quedo esperando a que alguien vuelva a llenar las copas con algo bebible. No hay prisa.
Todo es relieve cuando se alcanzan los siglos. Las almas tiemblan en su viaje. Vagan. Yo respeto las hogueras, el fulgor que se apaga con el amante desolado. La brisa parda, la garza blanca y ese olvido injusto de justicia.
Un día, la tierra de tan vieja se detendrá y no habrá Roma. Y todo será distinto por entero.
Para contarlo de nuevo con ojo airado.
Fotografía: templo de Diana. Évora, Portugal
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