Por el mundo, sobre la tierra, en el lomo del tiempo, en el caballo que ama la siembra. La hierba se mastica como si hubiera futuro. El errante apoya su cabeza en el viaje.
¿En qué lugar de marzo no dolerá el recuerdo?. La ira suda y sacude el alma de los pañuelos.
Marzo tiene el cráneo grande, celebre y el pan fresco.
Andemos.
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