Su fulgor es de intemperie y es genital como la gota. Se gastó su tiempo con sus alas entre los metales de los otras aves. Hostil a los discursos melancólicos, dejaba su peña para cantar bajo el sonido de sombras ambulantes el relámpago de la rebeldía. Son racimos sangrientos los que cuelgan sobre los cielos y cada lámpara encendida es roída como esa copa negra que nos dan de beber sin saberlo. De ciudad a ciudad atravesó el pecho del mundo para hundir la pluma de la altura.
Como todos las águilas, sostiene en el pico el dedo del aire y tal vez podamos, al mirarla, escalar a otro mundo menos vacío.
![](<a href="http://www.copyscape.com/"><img src="//banners.copyscape.com/img/copyscape-banner-black-160x56.png" width="160" height="56" border="0" alt="Protected by Copyscape" title="Protected by Copyscape - Do not copy content from this page." /></a>)
Entradas
