La chorreada

Manaba el cielo descorazonado y los destinos del vuelo ya no eran de platino. El tedio se embarraba de brea. La melancolía en majada buscaba enterrar su pico en otro nido y el timón del ala escrutaba descampar al tiempo en alta voz.

Es tremendo lo que se raspa en el mapa porque la cucharita de jarabe no alivia. Quince años estuvo esperando hacer lo que quería. Y hoy que es domingo, el seso de pájaro se le viene a la memoria y recuerda que es de altura su propósito.
En la puerta de la casa se despidió un día y el corazón de huevo en vela se quebró por siempre. Yo no sé cómo acomodar su trenza pluma o remendar la urgencia próxima. Yo sólo quiero pedirte si lo miras, que le digas que sigue chorreada su imagen en la pared provecta, esa donde estuvo clavado el clavo de su jaula.
Sergio Astorga

Acuarela/papel 20 x 30 cm.

Rugosidades

Estas rugosa en mi recuerdo, y como la espalda del rio, muchas rocas limitan tus orillas. Reflejas la disciplina solar en tu quemada piel. Los riscos que te forman petrifican mi aliento y unos minutos después, estás húmeda ante mis ojos y un nuevo incendio devasta los pocos infinitos frescos.
A veces me siento montaña y en la hoguera esencial parece que soy astro. El puñal desaparece. El insecto que se esconde entre tus piernas corre rápido a beber su espacio. Las piedras se frotan como si fueran noche y amanece por fuerza de los besos sacrificados.
Encintado en tu pedernal me cuezo y me hago hombre y un nuevo alfabeto afina mi garganta. Me baño bajo el cielo del norte y me desparramo solitario. Dichoso me devoro en tus imágenes. Hazme más tuyo dije, arde, cae en mí, incendia mis ojos, hazme piedra lunar. Dame tu collar de piedras preciosas. Párteme en dos para ser la dualidad como el señor maguey.
Sé que me cubre tu jardín de piedra, que me sabe a polvo el pulque y la huella de tus pisadas quedan petrificadas en mi frente. Soy el fruto de tu rojo vivo y de la amarilla rota luz del pensamiento. Sólo la chispa del amor turquesa tiene el sueño. Sólo la chispa del amor se agrava por tu nombre.
Sergio Astorga

Acrílico/tela 60 x 80 cm

Variaciones Goldberg 2

Para Juan Paz Robledo

El Abarrote es parido por mujer, todo mundo los sabe, no es un secreto, y cuando una Condesa se digna cruzar el dintel de este Abarrote y dispensar con su sensibilidad una lectura de Temporal tan evocadora, delicada y sensible, no me queda más que bailar ese tango (A.Schnittke (1934-1998). Tango. Agony (suite para concerto). Orquesta Sinfónica de la Radio y la Televisión de Berlín. Dir.: Frank Strobel. CPO, 1990.) que me ha regalado y que me enajena. Yo que soy un piantao, un abarrotero de origen incierto, de marebaje formado, quedo en fascinación inquebrantable ante un acto tan creativo.
Si, señoras y señores, estoy hablando de la Condesa Freia, tan conocida en las altas esferas de la blogosfera y que ha realizado, es más propio decir, ha tejido una pieza de sinestesia digna de ser contada y visitada y, si a ustedes se les antoja bailarla.

Los que no han tenido la fortuna de conocer a la Condesa Freia, es el momento para hacerlo, van a quedar embelesados, como yo lo estoy desde hace mucho tiempo. Pueden comenzar con la evocativa pieza de la lectura que ha hecho de Temporal (libro de batalla abarrotera) y a su vez escuchar la música seleccionada en Variaciones Goldberg 2 (presione aquí)

Si hay un dos es que hubo un uno y si quieren seguir disfrutando de la espléndida casa de la Condesa pueden visitar también la pionera Variaciones Goldberg créanme que llenarán su espíritu (todavía podemos hablar de esta palabra sustancial) de grandeza sonora y delicados aromas de varia intensión.

Quedan convidados y disfruten, que el mundo es una tómbola que se mueve.


Así es El Abarrote.
Sergio Astorga



Acuarela/papel 15 x 30 cm cm.

Carmen Aristegui

A toda mi estimable y respetada clientela:
Este Abarrote no puede estar tranquilo con la cortina levantada mientras se fragua la represión informativa. Este Abarrote eleva, cuelga, difunde su protesta por el atentado represor a la periodista Carmen Aristegui que ha demostrado una actitud ética y unos tamaños que empequeñecen aún más a los detentadores del poder. La democracia por desgracia vuelve a estar de luto.
Sergio Astorga

Febrero