Cuando A Jano se le perdieron las llaves de las puertas, el águila le picó el orgullo y el gusano cara de camello le mordió el calcáreo con insistencia.
Todo le ha pasado en agosto. Tiene que esperar hasta enero para conseguir un duplicado.
Grandes filas se agolpan en las puertas, a diestra y siniestra la desesperación es mundial.
La cabeza le mira y él, aún no sabe quién es. Sobre el hombro lleva el libro de nombres y ciudades. Implora y el oído se retuerce. Cambia de diccionario y busca en el libro cartográfico. Se compone el boné.
Reconoce un futuro incierto a pesar de su buena anatomía.
El alma ha dado vuelta muy cerca del chelo. Mi casa es de un verde esqueleto musical altivo. Cuando pensamos lo que significa agosto y miramos nuestra pobreza encendemos la batería, es natural, vivir a compás, entre cientos de instrumentos.
Así comienza un mes, digo.
Si me quieres, será por escrito. Si me quieres, la sintaxis será noche y madrugada por la ventana abierta. La letra será como el calor del salvaje, como la mordida suspirada de las cosas.
Si me quieres, ha de ser de lado a lado. Tendrás que disfrutar del error. Leer a pausas y nunca encabritarte por lo no dicho.
Si me quieres, descubrirás lo no previsto, lo que todavía no es bruñido. La brisa parda mojará las alas quemadas por la resolana.
La escritura es de tinta morada y nunca sabremos si deja el azul por el bermellón.
Si me quieres, el oído se cansará de oír estas palabras y mi cuello dejará la mansa paz del solitario.
Háblanos de los niños, le preguntamos.
El mañana no lo puedes visitar, contestó cogitabundo. La flecha no es del tiempo sino del espacio.
El Profeta miró a todos y nos dijo: las raíces crecen y lo mejor que les puede pasar a los niños es crecer.
Queríamos seguir preguntando. El sol calcinaba y él, bajo la sombra de un higuera, cerró los ojos.
El viento llegó y nos trajo el silencio que tanto nos costaba aceptar.
La generosidad es siempre poca por eso la paz es desconfiada.
Hoy en el Microrelato de los Viernes, aparecen textos de mi autería.
Gracias a Valeria Correa Fiz y a Jean Claude
Pique allá y aquí
Ernesto, pudo escapar gracias a la octava esposa del Sultán, ella adoraba su trompa. Por eso arriesgó su vida, realmente la perdió, para que Ernesto pudiera embarcarse al Nuevo Mundo. Después de un tormentoso viaje de tres meses por aguas procelosas llegó al Río de la Plata. Era invierno, se congeló a los tres días.
Cuando lo hallaron bajo kilos de nieve, descubrieron todavía el color rosado de su piel.
Ahora se exhibe en un museo, donde los niños apuntan en su libreta su asombrosa historia. Salomón, al contrario no se sabe dónde encontrar su cuerpo.
Cosas que tiene la literatura.
Con los ojos abiertos, promiscua, la letra E sube y baja en la escalera solitaria. No se oye de tan roja. En su oleaje la voz es su presentimiento. Las frentes secas la miran. Todos nosotros, estamos amordazados por la letra A y su prominencia, el aire trabaja puliendo el silencio.
Nos obstinamos, al fin lectores, y el trueno chorrea entre los dientes.
Desde las profundidades de la tierra, el petroglifo apareció intacto. Se recuperó en verano. Desde entonces la realidad se encuentra en una vitrina. Los sorprendidos visitantes lo miran y exhalan simpatías prehistóricas. Las historias marinas y los atlas náuticos, inútilmente siguen su rastro.
Aquí su imagen, si alguien ha seguido sus nados pueden enviar su historia antes de que llegue la ola del olvido.
El Sr. Ulalá tuvo la letra U como única corazonada de su existencia. Upala, su tía le urgía para que encontrara una Úrsula mujer como esposa. Marchó a Uruguay porque le dijeron que las Úrsulas eran originarias de la pampa. No era cierto. Viajó a Ucrania, Uzbekistan y a Ulán Baator, sin resultados. Compró ungüento de sábila. Comió kilos de uvas con semilla y sin ella. Tuvo que realizarse un ultrasonido por problemas con la uretra.
Fiel a su utopía, ulula sintiéndose universal.
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