Palabras en mi cuaderno

 

Si me quieres, será por escrito. Si me quieres, la sintaxis será noche y madrugada por la ventana abierta. La letra será como el calor del salvaje, como la mordida suspirada de las cosas.

Si me quieres, ha de ser de lado a lado. Tendrás que disfrutar del error. Leer a pausas y nunca encabritarte por lo no dicho.

Si me quieres, descubrirás lo no previsto, lo que todavía no es bruñido. La brisa parda mojará las alas quemadas por la resolana.

La escritura es de tinta morada y nunca sabremos si deja el azul por el bermellón.

Si me quieres, el oído se cansará de oír estas palabras y mi cuello dejará la mansa paz del solitario.

El profeta

 

Háblanos de los niños, le preguntamos.

El mañana no lo puedes visitar, contestó cogitabundo. La flecha no es del tiempo sino del espacio.

El Profeta miró a todos y nos dijo: las raíces crecen y lo mejor que les puede pasar a los niños es crecer.

Queríamos seguir preguntando. El sol calcinaba y él, bajo la sombra de un higuera, cerró los ojos.

El viento llegó y nos trajo el silencio que tanto nos costaba aceptar.

La generosidad es siempre poca por eso la paz es desconfiada.

La rebeldía

 

Coronación

 

Las perdidas se coronan con la iluminación de por medio. 

Tal es su destino.

Fruto líquido

 

Aire Nuestro

 

Hoy en el Microrelato de los Viernes, aparecen textos de mi autería.

Gracias a Valeria Correa Fiz y a Jean Claude 

Pique allá y aquí

Postales urbanas

 

Astorieta

 

Ernesto el paquidermo

 

Amigo íntimo de Salomón, elefante de José Saramago, Ernesto, tuvo la      misma infortunada suerte de aquél. Fue capturado y sodomizado por un 

Sultán, cuyo nombre fue borrado de la historia, tales eran sus atrocidades.

Ernesto, pudo escapar gracias a la octava esposa del Sultán, ella adoraba su trompa. Por eso arriesgó su vida, realmente la perdió, para que Ernesto pudiera embarcarse al Nuevo Mundo. Después de un tormentoso viaje de tres meses por aguas procelosas llegó al Río de la Plata. Era invierno, se congeló a los tres días.

Cuando lo hallaron bajo kilos de nieve, descubrieron todavía el color rosado de su piel.

Ahora se exhibe en un museo, donde los niños apuntan en su libreta su asombrosa historia. Salomón, al contrario no se sabe dónde encontrar su cuerpo.

Cosas que tiene la literatura. 

La letra E

 

Con los ojos abiertos, promiscua, la letra E sube y baja en la escalera solitaria. No se oye de tan roja. En su oleaje la voz  es su presentimiento. Las frentes secas la miran. Todos nosotros, estamos  amordazados por la letra A y su prominencia, el aire trabaja puliendo el silencio.

Nos obstinamos, al fin lectores, y el trueno chorrea entre los dientes.

 

Pez con historia

 

Desde las profundidades de la tierra, el petroglifo apareció intacto. Se recuperó en verano. Desde entonces la realidad se encuentra en una vitrina. Los sorprendidos visitantes lo miran y exhalan simpatías prehistóricas. Las historias marinas y los atlas náuticos, inútilmente siguen su rastro.

Aquí su imagen, si alguien ha seguido sus nados pueden enviar su historia antes de que llegue la ola del olvido.

Sanación

 

Sr. Ulalá

 

El Sr. Ulalá tuvo la letra U como única corazonada de su existencia. Upala, su tía le urgía para que encontrara una Úrsula mujer como esposa. Marchó a Uruguay porque le dijeron que las Úrsulas eran originarias de la pampa. No era cierto. Viajó a Ucrania, Uzbekistan y a Ulán Baator, sin resultados. Compró ungüento de sábila. Comió kilos de uvas con semilla y sin ella. Tuvo que realizarse un ultrasonido por problemas con la uretra.

Fiel a su utopía, ulula sintiéndose universal.

Equilibrio

 

Más allá del comienzo el equilibrio juntó los mundos contrarios. La tierra y el cuerpo se cruzó con los caminos. La caricia del día ha seducido a la noche.

Más allá del fin y del comienzo, la armonía despunta.

Figuración

Obsesionado con la figuración su rostro se desfiguró en un acto de pensamiento abstracto. Los artificios del realismo no consiguieron imitar los rasgos del que copia. El espacio fue un simulacro y los que lo vimos ensayamos diferentes interpretaciones. No era un Gólem, era un simple rostro con nombre sencillo de artista. Era el Eduardo de su casa y nunca se supo si en las altas horas del sueño recuperó su figura.

La emoción estética

 

La casa de Piet

 

Su mundo era el río Mondrian quemado por su casa. EL aire se rompió en mil pedazos y sólo las pisadas gordas se escuchan. El vidrio fragmentado en tajante geometría; la noche se ilumina al tambor de la luz rabiosa del sol. La danza es abstracta como la idea del espacio.

He aquí al hombre que se integra en su pensamiento puro.

El espesor se pule en este silencio figurativo.

El celo de la diferencia

 

Postales urbanas

 

Astorieta

 

Astorieta

 

El Sr M

 

El Sr M. tiene la memoria martirizada porque las muelas del juicio no aparecieron a lo largo de su vida. Memorizó todos los remedios. Machacó dientes de león. Maceró margaritas. Masticó menta y ni por eso pudo mejorar su condición.

El Sr M. de mal en peor, marchó en toda las manifestaciones de dolientes activos, manteniendo el gesto, con el mentón apretado y los muslos atentos a la huída.

Con los años, el Sr M.  llegó a tranquilizar sus meninges al memorizar las obras de Maurice Maeterlinck.

La inteligencia de las flores lo dejó materialmente mudo.

Los de afuera

 

Postales urbanas

 

Por el río Selho

 

julio 2024

Eléctricos delirios polarizan los rojos amaneceres. Los verdugos llenos de sodio se empiedran de las sinfónicas en tono mayor. El aire se cuida de sus sombras porque en un futuro los bemoles harán con las cuerdas el atardecer soñado.