Astorieta

Astorieta

Sexagésima primera columna

Algunas columnas tienen la forma de mujer para aplacar la sed de las fuentes.

Fotografia: Chafariz da Rua Oscura. Porto, Portugal.

Astorieta

La cuarta edad (lección vigésima séptima)

El gesto queda tras la erosión aunque la edad nos extravíe. La cuarta edad es de piedra, lo sepamos o no.

Astorieta

Astorieta

Cosa de enfoques (Lección vigésima sexta)

Enfocar la inmediatez nos ayuda a intuir la profundidad de campo.

La 34

La 34, exhausta, se perdió la meta. Escuchaba pasos, silbidos, voces. Ráfagas de punzantes recordatorios. Su infancia, sin acomodo, siempre corriendo se le fue metiendo por el carril derecho. En el último sprint la rebasó con facilidad. Sus patrocinadores la increparon. Ella, sumisa ante las evidencias, se hidrató para recuperar el llanto vertido.

Inconvenientes (Lección vigésima quinta)

Antes de entrar deje salir, siempre y cuando el óxido lo permita o encontremos la llave.

Sr. Moteado

El Sr Moteado no conoce al ocelote. Sombra, sueño y engaño lo persiguen en el fervor de creer ser único. Es verdad que hay un brillo en sus ojos, un felino ardor y ese obsceno andar de ridículo macho. Nada lo consuela, tiene ahora el tizne del himno roto. Alguien le dijo que el ocelote tiene mas poder y misterio. Él sacó su tamborcito, los crótalos de la abuela y encadenó, con el vientre manchado, canciones de lamento, de ruina. Ya no duerme. Resiste sonámbulo los nombres que le den identidad. Su casa, la gente que camina en las calles le parecen inhabitables.

Le fue creciendo el heroísmo. Tirarse a la hoguera. Nacer con otro sol en la piel. 

El fuego no es suficiente. Ayudemos al Sr. Moteado donando leña, carbón o cualquier objeto combustible. Seguir la huella del humo.

Lección vigésima cuarta

La espera es el hoyo del anhelo. El negro fondo de la boca abierta.

Fotografía: pelas portas do Porto, Portugal.

Lección vigésimo tercera

De tanto insistir los reflejos del encierro deciden quedar también presos.

Fotografía: Antiga Cadeia da Relação do Porto, Portugal.

Agosto

Agosto viene filtrado por las cavernas para darnos el fruto. Ese que nos alimenta; no importa el continente donde lo comamos. Porque ese paso entre el día y la noche encierra el misterio de los que alguna vez quisieron comerse.