Por nuestra casa caen barras de colores. Un verde frio como de alga, baja de desde la cómoda hasta el suelo. La otra es un rojo pulmón que se desplaza desde la lámpara del techo hasta la colcha de la cama; otra azul ultramarino que no alcanza a desprenderse del suelo, y la otra es un marrón sucio que pulula de izquierda a derecha sin encontrar un sitio fijo.
Desde la calle nos llegan voces, tipludas, serenas o enojadas. Nadie nos visita desde la muerte de mamá. Les asusta nuestra vida de colores, prefieren la monotonía de sus días.
Mi hermana y yo nos divertimos todo el tiempo. No necesitamos ropa. Nos entendemos así, nos vemos y nos reímos.
¿Es difícil entender esto?
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