Las calles crecían como sus pasos en la noche redonda. Se miraron desde la nuca. Se contaron sus fatigas y envidiaron a los que murieron. Ellos se amaban. Se dispersaron por las sombras de la casa para decirse palabras. Aumentaron el frío entre sus pupilas. Corrieron las cortinas. Plantaron oliveiras e minho para despedirse.
Así dicen que se agostan las almas en su contexto.
Algunas columnas hacen fila en la Universidad.
Fotografía: Facultad de Psicología, Lisboa, Portugal.
Hasta la nube más opaca tiene las orejas al aire. La ciudad se anima llena de amor propio y tu y yo junto a los continentes, buscamos dibujos y manuscritos.
Indecisos.
Hacemos bibliotecas.
Algunas columnas siguen custodiando las noches de luna.
Fotografía: Estoi, Portugal.
El Sr.Trampantojo tuvo el estomago cogido por una hambre que nunca pudo saciar. Fue hombre de una sola mirada. De una sola hora que sonó con esa rectitud que contradice la curva verdadera de la entraña. Su andar fue altivo y un pasado que reposó en cada una de sus camisas. Traía una cólera en los ojos y un vinagre se abotonó en el ojal de sus días. Yo lo estimé, con ese sentimiento de niño que no distingue al pájaro del buitre. Por eso cuando murió, lo limpie y le puse de nuevo esa tristeza en el ojo que le quedó. Le di un abrazo emocionado, lo dejé boca arriba para que la tierra lo cubriera grano a grano.
Sigo emocionado. Digo. ¿Qué podía Hacer?
El adobe tiene las huellas primas de la espiritualidad. Se juntan agua y cielo y los nubarrones suenan lejanos. Así estaba la Villa cuando llegaron entecos con paso rápido casi desnudos de cuerpo. Uno alto de ojo azul y otro bajo con el rostro moreno. No los unía parentesco, pero sí el estilo. Parecían trazos Mondrian a merced del espacio cuadrado. Nada más lejos del barro o del cieno. Hechos de modernidad, de aire neoyorquino. Su espiritual de acero y su nubarrón de boogie woogie. Poco tenían que hacer en un pueblo de cal y trigo. No llegaron en busca del padre, ni de infancias rotas, ni faldas, ni trenzas. Vinieron a curarse, a hidrogenarse y mascar la pedacería de imágenes que provoca el peyote.
El cristal sonó mojado y el instante de vida los ha dejado hermanos.
No por ser rústico, me di cuenta que somos de mundos distintos. Lo que vive y muere tiene que ver con lo que tengo. Ellos, exóticos, se perdieron en el viaje, río abajo.
La sombra floral de la bugambilia es de una intimidad que intimida.
Fotografía: Tavira, Portugal.
La congruencia conceptual de una puerta cerrada es incomunicable.
Fotografía: Tavira, Portugal.
Vibrar es tener de por medio una historia de luz en movimiento rotatorio.
Isla de Tavira, Portugal.
Las golondrinas llegaron tarde a mi tejado y como sé que la permanencia de los días que le tocan al mes de Agosto son varios y pintos he aquí la puerta que se toca a sí misma.
Por los estragos de los primeros 10 días inmensas disculpas.
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