Hoy no canto

Hoy tengo fiebre
de lamentos en el cuerpo,
cal y lodo por dentro.
Sonrisas burlonas a mi paso,
hipócritas palmadas en mis hombros.
Soy hombre por hábito, mal hábito.
No me lavo las manos ni antes ni después.
Ensucio el piso con palabras sueltas
y derramo mi llanto sin permiso.
Hoy es el día más ancho.
No lo aguanto.
Que la primavera entre por el caño.
Hoy tengo fiebre, mucha fiebre.
Hoy no canto.
Sergio Astorga

Acuarela /papel Colección Lilian Elphick

Que

¿De qué color te miras?
Años meses días.

¿De qué color te sueñas?
Fuentes ríos mares

¿De qué color te envuelves?
Luces rumores viajes.

Hoy es de lino.

Bastidores del alma
cuanta luz inolvidable.

Un deseo sin usar gira en el cielo.

¿De qué color tus nubes?
Aire blando dulces sueños.
Sergio Astorga

Mixta papel 20 x 30 cm.

Ante el Lienzo

Habitas un bosque de formas.
Instintos voraces rondan tus ojos.
Persigues el color.
Abres la puerta.
Te despeñas.
La vida fluye a toda línea.
La atrapas.
Te envuelve un beso de luz.
Eres pintor.
Percibes la arruga perpetua
en la frente de un lienzo.
Tomas el pincel.
Danza inmóvil que asciende
y traza en el aire
una forma femenina.
La belleza duerme en la paleta.
Regulas las mareas de tus impulsos..
Esfumas un cielo en pleno día.
Sales del sueño.
Caminas con el verde viridiana
y te salen alas.
Arrojas el blanco de titanio
sobre el cuello de una garza.
Se derrumba el horizonte.
Nacen los muros.
Atrapas la inocencia de un rostro.
Avanzas.
Hundes tus manos en la roca.
Atraviesas corredores.
Rompes los espejos
y un monólogo ámbar te devuelve a la tierra.
Untas el aceite de linaza a la memoria.
Subes a la cumbre de tus fantasías.
Trazas un círculo que se diluye
y te sirves de las claridades de la noche.
Te revelas al agua.
Eres del aire.
Arquitectura intangible
que modela cuerpos adolescentes.
Alumbras muslos.
Amas sus cuerpos.
El tiempo se detiene.
Exhausto.
Retocas, retrocedes.
El caballete te da un abrazo.
Tus manos callan.
Sergio Astorga.

Mixta papel 15 x 21 cm.
Col. Lilian Elphick

Sones de Mariachi de Blas Galindo

Para Blas Galindo a cien años de su nacimiento

La trompeta es el gallo que pregunta la hora y despierta cielos de añil. Con los olores vehementes de los violines el paisaje se alegra y la frente se extiende como nubes de pájaros.
El cántaro se llena de remolinos. Las calles de tu Centro Histórico enseñan sus enaguas de Tezontle.
El juego de luz contra la sombra, cactus y huisaches. El aire se desgrana entre el descalzo maíz que fuiste. Tierra de huesos de agua y sangre y pies de insectos grabando tu mestizo rostro.
El dios del agua te baña y el hurto del jade es una procesión de lamentos.
Sones que reverdecen el hambre de la risa. Los huesos se frotan y vuelve a nacer. La raíz y la espina del nopal y el rojo de la tuna se dan un beso en el cruce de caminos: rebozo pletórico de fruta.
Es el narco el puñal que te desviste, la corrupción del pan y de tu cántaro, el desencanto de tu espejo y el tósigo que se traga tu garganta.

Que cabellera olvidada por la noche dejaste?
Tanto esplendor para el polvo y agonía?

Bajo la sombra del son la rabia del retrato roto, humeante, se olvida. Los ojos se abren entre los retumbos flotantes.
Turquesas solitarias sonarán en voz alta y los dormidos se reconocerán en otro pronombre, con la voz candente de los sones de mariachi.
Sergio Astorga
Acrílico/tela (fragmento)

*Sones de Mariachi de Blas Galindo enlace http://www.youtube.com/watch?v=vpA5WlpitJM

Febrero