Astorieta

 

Estofada

 

Astorieta

 

El chavita

 

Astorieta

 

Postales urbanas

 

También en domingo

 

Postales urbanas

 

Unas gracias

Vienen las Gracias tomadas de sus palmas cantando con flores de sepulcro sus vientos de fábula y desgracia.

Cuando cruzaron la calle, un río de voces rugieron en las rubias mechas de su pelo.

Fue entonces que las iracundas vocales de Zeus se posaron en las venas verde azules de sus piernas.

Sí, son tres, por eso a cada una se le nubla la vista. 

Muchos años más tarde, marchitas, posan desnudas en la mente de Rubens, como nocturnas muchachas burguesas.

Comunidad

 

Después de varias horas entrampado en el vagón del metro, pude bajarme en la estación bellas Artes. 

Chorreando sudor, compré a un mercader, que sabía de los estragos de las horas pico, una macilenta  toalla presumiblemente blanca y ahora color marrón. Parecía una toalla impregnada con los rostros anteriores. Despedía un olor acedo. Las náuseas se fueron mesurando al alivio del rostro seco. Poco a poco mi democrática civilidad se engrandeció al sentirme unido al tejido social que caminaba junto a mí. 

Nos ligaba el olor.

Postales urbanas

 

No es poca cosa

 

En el frente

El sonido del bronce, en su procesión, deja marchitas a las margaritas del campo.

El brindis

 

Astorietas

 

Las oscuras

 

Horas heridas

 El conejo bulle, se ejercita con su corbatín rojo, amigo de Alicia, no tiene tiempo para explicaciones. Saca de su bolsillo un reloj, después otro, y va regando números tras su paso. Números desolados, pierden el tiempo que los contenía. Se hicieron tan pequeños que poco a poco se confundieron con montoncitos de polvo. Al ver pasar al conejo, lo seguí. Recogí los montoncitos y los traje a mi casa. Después de tres días, de las macetas donde los puse, se fueron despertando. Cada noche se cuentan a sí mismos, huelen a fierro viejo, como maíz corrompido por la intemperie.

Desgreñados los números, vestidos de negro, se suspenden como nubes blandas. En fila, de dos en dos, pueblan la habitación; circulan como esas horas que, de tan dormidas, huelen a sábanas de hotel de paso; acres, sucias como la vida cotidiana. Llevo dos meses buscando al conejo y sólo me encuentro tortugas de caparazón rígido, y ese olor a distancia terrena como de huitlacoche. Un sabor de esqueleto le crece al número diez. y una carcoma verde le crece al cuatro. El cero lagrimea mal humorado. Una marisma sin sabor, espesa, se le pega al seis en la barriga. El ocho se columpia como pájaro enjaulado. Se hacían visibles los resortes de la unidad, como si fuera un tegumento subterráneo, Cremoso, el tres, contempla mi turbación.

Por fortuna la casa cada día esta más iluminada. El efecto es espectacular, una blancura de ópalo, impasible, mordiendo el poco horizonte que se asoma por la ventana. Los números, al salirse del reloj, enloquecen.

Astorieta

 

Postales urbanas

 

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Postales urbanas

 

Romero

 

Nutrido por el delirio de la marcha recorrió un trozo de mundo como si fuera todo. Dejó sus huellas, su lascivia y ese pensamiento por llegar. No se dio cuenta, nosotros sí, que en círculos concéntricos se le fue la existencia.

No obstante, todos nosotros lo seguimos como gran maestro

Postales urbanas

 

Astorieta

 

Postales urbanas

 

Postales urbanas

 

Postales urbanas

 

Junio

 Haya ángeles que andan con el mundo en la mano. No hay reloj, sólo un poco de aire entre los números. Nosotros los vemos girar y compramos una nieve de limón con mucha gana.