Octavio Paz

Para Octavio Paz

Creces en tu lecho de palabras. Fluyen en tu laberinto de sílabas. Buscas la higuera, el zumbido y el tambor de la sangre sacrificada. Se agolpa en tu frente el galope del aguacero y de la luz. La luz y sus sustancia brilla en esas hormigas de palabras que te corren por tu cuerpo de árbol.
Te crecen los pájaros, se abren las granadas de tu garganta para que la piedra solar se bañe con la fresca agua de los días en procesión.
Los dientes largos de la noche machacan tu presencia una y otra vez en esta nuestra danza solitaria.
He aquí que te recuerdo en la sequía de los minutos.

Sergio Astorga 
Acrílico/tela 60 x 80 cm.

Vistazo

Para: José de la Colina 

Ojo por ojo los cuchillos avanzan. Por las calles se quedan las huellas del orín. El perro las sigue, fiel a la desgracia.

Sergio Astorga Mixta/papel

Deslindes

Las orillas son las mismas. Volver es ingenuo. No me repliques. Es verdad. No hay viento. Aquí espero a las sirenas. 

¿Sabrán mi nombre? 

Acuarela/papel 20 x 30 cm.

Alegatoria

La invocación es la peor de las soledades, me dijo una vieja deidad angustiada por el desempleo.

Sergio Astorga mixta/papel

Aries

Con la preocupación de ofrecer siempre productos de simbólica importancia en el mundo del consumo espirituoso, El abarrote se complace en abrir una nueva sección al lado de los lácteos, por eso de la vía. 
Con el apetitoso nombre de El Abarrote Zodiacal, Don Camilo Rubalcaba, Gerente General  Permanente del Abarrote, conocido por algunos prolijos  visitantes de este tugurio tendrá a su cargo las predicciones de cada signo de los adanes y de las evas habitantes de este berenjenal, llamado mundo.
Don Camilo Rubalcaba, que ya no aguantaba sus quejidos, por eso le damos esta oportunidad, es Mástrer en Ciencias Ocultas por la Casa Mayo, Conocedor de los Arcanos, cercanos y lejanos. Preparado empíricamente en la elaboración de pócimas y pomadas en el antiguo barrio de la Candelaria de los Patos. Sabedor de la Herbolaria, gracias a su residencia por cuatro años en el celebérrimo mercado de Sonora. Para no atiborrar su sección con una amplia referencia a los cursos, todos ocultos, que sirvan esta breves palabras para su introducción. 

Querido y entusiasta Aries, tu que eres un signo Cardinal la primavera te brinda la fuerza del fruto por nacer. Claro, si vives en el hemisferio Norte, en el Sur el otoño te brinda el nutriente del fruto ya comido.Tu valentía tiene la garra de Rolando, el de la canción, y el contrapunto de Bach, nacido un día como hoy.
Eres el ardor del zodiaco, mi sobresaltado Aries, por eso te recomiendo la prudencia y la lectura del Libro del Buen amor y por favor desecha esa malas influencias como esos libros de auto ayuda que tanto te aconsejan los envidiosos con los que convives.
Recuerda que eres el primer signo del zodiaco y tu sino es positivo. Tu elemento es el fuego por eso no dejes de mirar los murales de José Clemente Orozco.
Mi candente sol ariano, se te representa como el carnero con el que viajaron Frixo y Hele, cuando salieron de su país natal para llegar a la Cólquide. Estas regido por el planeta Marte, para los romanos eres el Dios de la guerra y para los griegos eres el dios Ares. 
Aléjate de las supersticiones y de esa vanidosa creencia en la superioridad. Tus lecturas del Arte de la Guerra de Sun Tzu las tienes que mesurar. 
Eres posesivo como pocos. Recuerda que atesorar no te hace mas rico aunque si mas deseable.
Tu color es el rojo, puedes saciarte con los cuadros de Pedro Coronel, de seguro vibrarás con belicosa extática.
Sé que eres caprichoso, así que te recomiendo los Caprichos de Goya que también es Ariano.
Tu mirada es cautivante, si quieres mejorarla tienes que repasar la filmografía de Beti Davis nacida bajo el signo del carnerito, sí, como tú, me afamado Aries.
A tu vida, lo sabes bien, tienes que darle una vuelta de tuerca, por eso Henry James puede ser el autor que compagina con tus intereses.
Tu incandescencia puede ser amortizada con la lectura de Santa Teresa de Jesús, la famosa Teresa de Ávila, su libro Camino de la perfección será el indicado.
Admirado Aries, eres el líder del Zodiaco, así que asume tu sino y déjate de dormir en tus laureles que el mundo gira para su exterminio. 
Ventura y sándalo para tu camino que créeme, los vas a necesitar.

Camilo Rubalcaba: Gerente Permanente del Abarrote
Dibujo tinta/papel

La jaca alazana

De cascos ligeros su fortuna se juega en cada carrera. Se apuesta con mano blanda. Parece que el galope se confunde con el agua fría, esa que baña la cara cuando se pierde la apuesta. Dueña de los trayectos la jaca alazana cabalga con la sonoridad de los siglos. Crin al viento no se detuvo en las praderas sagradas ni en los edenes de heno. Algunas coplas le cantan por fina y dulce de cuerpo. Otras, rabiosas reclaman su descarado porte y su altiva anca.
La gente de cráneo común no sabe que la tarde siempre esta cayendo y en el sendero hay una tranquilidad violeta, porque en la jaca va el poeta.

Sergio Astorga Acrílico/tela 60 x 60 cm.

La Negra

Cerrada al sol la ciudad es pedregosa y el vuelo de los mosquitos transpira filoso por los muros. Los ojos están apagados y las formas de las casas se pierden en la sombra. Es fugaz y vacía la mirada que quiere adivinar el contorno. Nada es visible. 
En esta ciudad nadie duerme y las rodillas de los sobreviviente están secas e hinchadas de tanto trastrabillar. La tierra fue devorada de tan fértil y tiene ese esqueleto de zacate, hirsuto y correoso, que parece brillar cuando una luz forastera llega a recorrer sus calles. Nadie ha dormido en ella y el que lo hizo, amaneció con mordeduras en los muslos y un dolor incansable sobre sus hombros. Sus antiguos habitantes viven en sus alrededores. Sólo la visitan pisando sus propias huellas para poder regresar y lo hacen por varias horas, narcotizados por ese frío de espanto que tanto gusta a los bebedores. Las muchachas, que alguna vez vivieron en La Negra, huyeron con ansias mulatas, con la boca abierta buscando la luna que volviera encender el sueño del amor. 
Dicen que los perros husmean y siempre encuentran huesos con tuétano fresco. Los extravíos son frecuentes, generalmente son aquellos que visiblemente quieren igualar las proezas de los cuentos de hadas y enfrentarse a monstruos terribles. Ingenuos, piensan que la valentía lo es todo. 
Existen en el mercado varios paquetes a la medida de tu bolsillo. Es recomendable viajar en solitario. La ciudad es altamente adictiva. 
La verdad siempre es equívoca y si tu buscas un paisaje amargo sólo será visible en La Negra, donde los cielos fueron reconocidos por el Tulipán Negro.

Sergio Astorga mixta/papel 

Esperanza Lúbrica Ramírez

Las sábanas aún calientes, encajaban en su recuerdo vagas y tentadoras horas carnales. De púrpura, sus visones se dilataban como los pechos que se abren como flores al sentirse cortejados. Contradictoria, se mordía los labios durante horas y sus ojos verdes quedaban en luto. Quebradiza, comenzó a tener el hábito insalubre de hablar sola tratando de apagar su lengua pródiga. Tóxica, no conseguía apartarse de la hoguera íntima de su cuerpo barca. 

A veces, son eternos funerales estos diluvios. Se excitan las lágrimas sólo al pensar en el minuto gélido que envuelve las futuras esquinas de la cama.
A veces, el edén tiene una puerta púdica de miedo que alude a los atardeceres de la micro ficción sentada al piano. 

Sergio Astorga tinta sobre papel  

Ventanas

EL pelo fino de la visión se exalta al ver entre los resquicios los cielos de platino. A la mañana le crece una serrana que deja que el río remonte su marcha con la parsimonia de una corriente venida del sur. Se asienta el futuro en la orilla hasta que el aire revuelve toda certidumbre.
Cuando salimos por la ventana parece que el mapa se suma a los papeles que tenemos sobre la mesa. Cortamos con la navaja esa imagen para guardarla y uno se siente tan natural que no importa que el cristal este manchado.

Sergio Astorga mixta/papel

Marzo ocho

Tramontano

Como esa alegría súbita que sube caliente por nuestras venas, así eran sus días. Entre tanto sobar con sus pezuñas los caminos parecía que brillaban. Los senderos eran castaños e innumerables los remolino que levantaban el polvo. 

Con el paso del tiempo el camino ha quedado limpio. Las hormigas siguen en fila en sentido contrario llevando restos de caracoles ya cadáveres.

Hace milenios, cuando su galope se rajaba por la sed del salvaje, su lenguaje era el monosílabo de la pradera. La voz de mando de la rienda era lejana y su traje de batalla era su lomo al sol.

El manantial de las imágenes se amontona. Los caminos se cruzan. No hay reconciliación en las edades. 

El niño, subido en el carrusel, encaja su zapato a manera de espuela en los ijares, y al grito de ¡Arre cuaco!. Gira que gira durante horas.

Sí, dices bien, el milagro es ese inmenso territorio tramontano

Sergio Astorga Tinta/Papel

Luis Villoro y su silencio

Para Luis Villoro

El mutismo fue su interés dentro de sus sonoridad. Para él es una significación psicológica. Sus ademanes impulsivos no lo definían. Sólo el lenguaje de ausencias. Siempre se encuadró en un fonema que no era la cosa pero la revelaba. Modesto, coleccionó los tres puntos suspensivos mas expansivos de que se tenga memoria. Las meras palabras eran el apéndice de sus silencios. La linealidad del signo dirían sus amigos. Por contexto, el dialogo con ellos, sus amigos, escuchaban siempre lo que querían escuchar. Algunos lectores de su silencio le reclamaban su egoísmo, sin saber que el pudor remplazaba las peroratas que toda palabra intenta para suprimir el silencio. Mas vale callar para que la petulancia no haga nido. 

El que calla otorga, le reclamaban, sin embargo él correspondía con un silencio preciso, es decir, no hay palabras que puedan narrar lo que sucede dentro del silencio. 

En su mundo cotidiano fue creciendo el asombro, que siempre es silencioso.

La vanidad de las palabras nunca hicieron mella en su mutismo.

Hoy, que es el mismo ayer representado, sus silencios serán cada día mas significativos. Por eso el globo sube henchido con las mismas interrogantes.  

Mixta/papel

Memoria oeste

Con la mirada se unen los peñascos. El horizonte se pierde al caer la lluvia por la carretera NM 68 Norte. Vamos a Taos, New Mexico. Es una historia  sólo nuestra y de los antiguos búfalos de la pradera. Es pequeña la trenza que une el cauce del Rio Grande (Río Bravo) y rojo el moño amarrado en tu pelo. La montaña aparece después de un curva. Todavía coronado por la nieve. Crece el viento sagrado. South by Southwest, canta New Mexico Rain por la radio. El calor de hogar del camino nos empaña la mirada. La figura de Kit Carson montado en su caballo repasa la ruta a cada nube que vemos. El trueno y el relámpago nos cuentan la historia de las piedras solitarias. Quizás la estupidez de volver al mismo humo del pasado deja que se enfríen las tazas de café de otros caminos. Recuerdas la primera pregunta ¿Tanto espacio abierto a dónde lo metemos? Pero las respuestas se quedaron entre el adobe de las casas de Taos Pueblo. Aquí la distancia se mide por millas y tenemos la sensación de que todo es mas amplio y sin ataduras como el road runner que atraviesa trazando una linea divisoria entre la tierra y el asfalto. Nuestra vista sigue corriendo hasta topar con una enorme sobra de un enorme pino, el árbol DH Lawrence te digo. Todos lo pinos me lo recuerdan. Sé que el Kiowa Ranch esta lejos de a Plaza Taos y que Francisco Vazquez de Coronado llegó en 1540, mucho tiempo sobre el adobe que nos sale al paso. El ronquido de Taos aparece de nuevo y su baja frecuencia nos lleva directo al BBQ.

Tienes razón, tenemos una memoria que podía quedarse en el oeste. Sólo tenemos que seguir el curso de otro río.

http://youtu.be/G9fq4-5cvBI

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Marzo 2014