Perspicacia

A los géneros literarios le crecen raíces y rémoras, parásitos y a veces, algunos juglares de respeto.

Gil Vicente

Amigos, en la virtualidad andamos y en ella nos damos, pero si ustedes quieren cambiar de estado, me complace invitarlos a la Exposición Colectiva Homenaje a Gil Vicente en la cuna de Portugal: la Ciudad de Guimarães, el próximo viernes día 8 de noviembre a las 18:30 Hrs. 

Participo con el cuadro que miran. 

Recuerdan aquel poema:

“Vance mis amores madre…”

Esos versos me persiguen desde la infancia y ahora sirven de pretexto para escenificarlos.

Los espero.

A Modo de tiempo

Sé que no se puede mezclar el tiempo cuando los insectos caminan extraviados y los rebaños de minutos no caben ya en los libreros. 

Cuando el tiempo se aceda, no duerme nadie, ni el olvido se refugia, ni el musgo crece.

Pajaritos diurnos

Qué más dulzura que los pajaritos detenidos por la pata. Jugar a la suerte cuando se arrejuntan las luces amasando redondeces.

Noviembre

Perduran las primeras caricias de ese elefante que llevamos, aunque no queramos, debajo del sombrero. Aún si nunca se ha usado, el sueño paquidermo lo montamos dede el primer desencanto, es decir, desde el inicio. 

Noviembre tiene trompa, tal vez por eso lo que te digo.

Visión cuadrada

Una reproducción de cuadros es tu cuerpos como un trago de sueño ardiente. Tus latidos en ángulo recto agrandan tu imagen. Te me escapas, te suscitas, te estremeces entre ángulos desnudos. Dulces y sordos tus contornos anchos oscuros deslumbrantes, dejan el perímetro de mi visión basto y confuso. Me obligo a cruzar ese tránsito de visiones. Transito ingrávido poliédrico, con la bondad del extraviado. Tú no acabas, me digo. Eres muchas, un caos misterioso, cuna de la rendición. Irresistible en esta visión viciosa, como el universo partido en luz, tenso y en expansión. En el centro como los cuatro puntos cardinales, tu sexo hace girar los símbolos y yo locamente descifro para mi gozo, cuando el silencio me deja verte en todas partes.

Disertador

El libro de las esperas nunca tiene retardos y no es conveniente  precipitar todas la verdades contenidas en sus aletargadas y sabias páginas. 

El espacio es suyo por derecho de ojo y de palabra y siempre hay soledades mejores donde la sangre enrojece plena de salud.

Estancia

Hay días que las horas se quedan maternales, donde nacen los cardos y el calor de la hoguera se resbala. Uno se siente en realidad una boca más para el veneno. Esto pasa y tiene muchos siglos. 

Con mi café en la humeante frente te digo: ya fui consumido por el fuego.

Encendimiento

El fuego que te quema es de una llama doble.

Hay muecas y dengues por los espejos.

Me rio contigo.

Llama candente

El cerebro cruje curvo y por ahí la sangre pasa amarga y dulce.

La memoria esta viva y con mucha fuerza.

Unámonos ahora.

Fotografía: Museo de la Memoria y los derechos Humanos. Santiago de Chile.

Sigo sin ser pájaro y es bueno que así sea, porque no siéndolo soy consciente del vuelo y la caída.

Consonancia

Al forro de la realidad le llamamos aforismo. 

Regodeo

La sensualidad es un botón en busca de ojal. Si el corazón hace bulla seguro que el ajolote despierta.

Puerilidad

Los momentos cálidos siempre están arropados por la inocencia. Después, tienen que ser protegidos por la memoria.

Pasmo

Creo que uno de sus espejos ha herido mi realidad.

¿Hay antídoto?

Necesario el manto del ángel y el rocío matinal y los luceros, también los frijoles íntimos con ramas de epazote; sobre la ventana la planta de la ruda para los vientos internos; y la tortilla, siempre la tortilla, donde echas taco, la nariz de las horas se deshace con el queso.

Untado de argamasa con baba de nopal entre sus plumas su aspecto.

Aquí te espero, con el tuétano temporal de las heridas, en el ángulo impasible que hace esquina.

Arreglo

Lo rico de los olvidos florales es que dejan  aroma: un engendro de sustos y cabellos que se distribuyen entre los muros. Las replicas se reparten en los cuerpos, en mi mente se enloquecen los rebaños del sobresalto. 

El furor inhóspito de la tierra late, traspasa lo habitable.

Tiemblo contigo. 

Oh furias, ¿qué mañana quieren? 

Nadie sale ileso en este ahora.

En un tic por tac

Tic tac tic tac es el mecanismo; tic tac es el mismo siempre; en mi cerebro suena como carne de concepto. Me sigue, lo sigo. No hay salida. Tica tac, te digo; me atrapa, te atrapa a pesar que son distintos nuestros tiempos.

Compartir el tic tac que nos recorre.

Es lo nuestro.

Un ir para venir

En el ir y venir se presiente la trascendencia como si fuera un rumor. Si nos jalamos las orejas un arcoíris de siete manos aparece. Los caracoles ya abandonan la adivinación. El león arde en su melena y el fuego consume el llanto del saber.