La creadora

Lo llevó en el vientre como el camafeo deseado. En mayo le fue naciendo el amor como yerba mala. La dejó crecer. Como una ancha gota de flor que palpita y se abre, fue creciendo caliente. Le cantaba y modelaba con la voz y hacía de su carne el material dulce que le aturdía la fe y sus sentidos. Virginal resplandecía. Cargaba un fruto construido, sólo de ella. Con la fiebre del artista, besa esa evidencia solitaria, esa jubilosa materia que asciende  de su seno. Que reina se sentía. Se acunaba fulminada en la noche para cosechar esos río subterráneos de la memoria. Era un horno de pan su seno, deliciosos y desbocado e interminable en su holgura. No quiere que se rompa la fuente, quiere quedarse con esa curva frágil de la vitalidad. Ella hace la casa con su cuerpo, se fermenta y se renueva, como la cueva roja del primer fuego. Perversa, se hunde en su egoísmo hospitalario y como maga, enciende el universo, el único universo válido que vaga. Vaga. Sólo vaga.

Campanario macho

Algunos campanarios se enardecen al llamado masculino. Juguemos el viejo juego de los dados. Para salir con la excelsa retórica del paraíso.

Fotografía: pelas ruas de Matosinhos, Portugal.

Don Ramón

Vermelles les cireres

tot llum, tot mar

tot claustre.

Ramón Xirau

El sagrado templo de su pluma lo llevó a ese claustro florido que todo sabio recurre cuando encuentra en la caligrafía gótica los misterios del trazo grueso y delgado. Lo que es en presencia esta ausente y lo ausente forma presencia, aseveración que supo desde su infancia mediterránea. Consagró como todo lector, el tiempo en dos momentos: el pasivo de la delectación y el activo de la dislocación. Porque toda acción se aleja de su útero y se descoyunta en el trajín del día a día. Por eso el claustro y la atalaya, el mar y las cerezas.
Gran recuerdo y enseñanza, Don Ramón, por los pasillos interiores dejas la fragancia de luz y de azucena.

La Señora O'Hara

Alegre como un beso que se cuenta y nunca se ofrece, la Señora O'Hara por parte de padre y Ferrera por parte de madre, se consagró por entero a solfear la vida.  A flor de fuego nació en los arrabales de la ciudad, esa que tiene el olor de féretro y la luz tísica. Sus primeras letras se le grabaron como el vestido escarlata que nunca se quitó. Tantas eran las ganas de ser graciosa y educada. Tenía, para no sentirse desnuda, varios vestidos del mismo color y estilo. En alta voz, como pajarito tibio rojizo, mantenía a raya cualquier chisme que aflorara en el sudor del día. Su cintura tuvo ese vaivén de hamaca que miles de zancudos la rondaban. Como era de esperar, se fermentó su O'Hara y como condenada a martirio, su venas se inflaron y una noche de aventura, que fue a parar en el hueco de su inmensa sepultura, conoció a ese hombre de bigotito estrecho. No hubo desengaño. Sólo el quebrado azogue de la viudez. Un día, el bigotito, se consumió como el coñac de todas las noches. Ella, nunca derramó ni azul ni verde, se aferró al rojo. Debe dolerle mucho el corazón. Su canto no tiene fondo, eso lo sé cuando la veo y me escondo para que nunca vea la pena que me causa. Cosa de la vecindad.

La sombra no la inquieta y aunque vive sin causa, al mirarla, uno siente el brazo diestro y la palabra invalida de hombre.

Exposición en Matosinhos

No es para cansarlos, ni por distraerlos con banales devaneos pero… los estoy convidando por este medio para la Exposición colectiva donde este charro participa con un cuadro. Me voy acercando a ti… Matosinhos está en la periferia de Oporto.

Quedan invitados una vez más.

Coman frutas y verduras y busquen la sombra de un Salgueiro.

En fila

Siempre se esta preparado para recibir algo que nunca viene. 
O duelen los codos o las alas.

Fotografía: pelas ruas do Porto, Portugal.

Rana en té

La rana llegó húmeda
a cantar sobre la mesa
una tonada única.

Croac croac en do
croac croac en mi
así porque sí.

Va mudando de color
del viridiana al azul
en un salto de humor.

A la hora del té
bien sabe un re.
Como si al oír

a la rana cantar
una luna redonda
se fuera a formar.

Saltando su gerundio
se fue de la mesa
la rana que un día

dejaste escapar 
por la persiana.
Croac croac vocaliza

croac croac llena mi día 
en la dulce mañana 
como verde campana.

¡Sabrosa su melodía!

Sin cordura

De tanto palpitar su enrojecido músculo se salió de sus fronteras. ¿Cómo se puede llamar a éste fenómeno? La respuesta no deja de ser cordial. Son testigos, el borrego y el sol.

Labia suelta

I

Nuestras palabras
cruzaron el puente.
Eran de hierro,
metálicas en su eco.

II

En el vacío del frente a frente 
sólo la piedra retiene
el fuego de las palabras.

II

Se hunde la memoria
al paso del río.
Reconocer la voz
en tu perfil. 


IV

En momentos de angustia
las interminables aguas 
regresan como si tocaras puerto.

V

Las mañanas de Europa
son tristes como las distancia.

VI

Encontrar un lugar
que no duela
cuando las palabras 
ya se han ido.

VII

¿No sientes el muro del frío?


Fotografía: Río Duero desde las Fontainhas, Porto Portugal

Comer con estilo

Como si fuera un fósforo ardiente la noche le roba el sueño. Todos duermen pero él se levanta, enciende un cigarro, le gusta rebelarse a sí mismo, se asoma por la ventana. Son las dos de la madrugada. Poco a poco va ganando volumen su cavilar. Las calles vacías como su almohada. Es excesiva la existencia, se dice. Antes que cante el gallo, así se dice, hay que comer los cadáveres que hicimos con el día. Todo con estilo. Con la cólera de infancia, esa, que por desigual, busca el estilo. El estilo que que transfiere la maldad inequívoca en signo emocional amortiguado. Con el estilo se come y se aplaude lo que el pecho contiene de sangre. Él come, devora todo, números y letras y no tiene freno, porque para eso esta el estilo, para elegir las batallas y a sus déspotas. Vida y pasión con estilo. Así, asomado a la ventana, a las dos de la mañana entiende que el aliento debe tener estilo para que el mundo en su balanza pueda recitar su papel, su parlamento de tierra. No hay como comer con estilo. 

Los que tienen cansancio lo saben.

Café en movimiento

La belleza de la velocidad no tiene igual. Beber café en bicicleta nos prepara para las emociones más intensas de movimiento. La ruta se establece por la intensidad aromática. Sí es un café express la vorágine que nos depara es absoluta. Si es un café sencillo podremos pasear com si fuera un paseo dominical en la alameda. Subir y bajar paredes se vuelve un acto habitual de cafeína. El tiempo y el espacio, como bien sabemos, es sólo referencial.  Así que los presupuestos lógicos dejan de tener sentido, siempre y cuando no tomemos café con leche, porque de esa manera se anula las capacidades dinámicas de todo movimiento constante.

Es necesario dejar atrás cualquier actitud utilitaria y ramplona, por eso es imperante que los caballeros se abstengan de llevar sombrero y las damas vestidos amplios ya que pueden provocar fricciones innecesarias.

Se convoca a los espíritus aventureros a dejar sus cómodos asientos y entrar de lleno al futuro de una estética de Generación X.

Los manuales de cómo beber café en bicicleta sin importar las rutas se encuentran in situ a la entrada del establecimiento.

No olvidemos que la poesía se toma sin azúcar.

Fotografía: Interior del Café Alambique, Porto Portugal.

Negociación fallida

En la mesa se reparten los protagonismos. El trayecto simbólico de la manzana le hacía sentirse primogénita y digna del mejor trato. ¡Ah! pero la cuchara rebatía su existencia al poner sobre la mesa sus antecedentes Paleolíticos, soy la concavidad que siempre se adapta a las bocas, decía ufana. El tercero en discordia, el ananá, en su gauaraní temperamento extendió su perfume al son de una polka paraguaya.

De aquel encuentro se firmo el Tratado de los Espacios Igualitarios.

Por desventura, la guayaba se opone con vehemencia.

Exposición en Museum of the Americas

Me complace invitarlos a la exposición a colectiva a celebrarse  en el Museum of the Americas y Fomento Cultural México. Ramitas de mejorana, si ustedes tienen a bien visitar. Como verán será fácil identificar la obra con la que participo.

Suerte para todos y espero que muchos ojos vivaces y pensamientos preclaros visiten la exposición.

Están avisados. 

Que conste.

La terracota y el sueño

Cuando volvió de su gran viaje y al verse desnudo, tomó un puñado de arcilla y modeló un ave sin alas, con una hermosa cola. La puso al lado de su cama y esperó tranquilo a que llegara el sueño. Se miró hermoso, y como un salvaje ñu, trotó por las praderas hasta que encontró unos pastores que al verlo flaco le dieron leche de cabra. Cuando volvió en sí, sus ojos se llenaron de lágrimas. Emocionado, no sabía si quería volver a nacer. Tal era su desventura. Sus rodillas quedaron inmóviles esperando que el fuerte sol ablandara la arcilla.

Oquedad

La suerte no cambia cuando te detienes, entre miles de paseantes, a mirar lo que hay al frente. Un brioso agujero deja ver el otro lado y no puedes evitar reconocer que ese otro lado es el gemelo no nacido y así quedamos tranquilos por no perder el protagonismo de nuestro propio espacio.

El Señor Estrella

La suerte del Sr Estrella intensifica los incesantes augurios de los rencorosos. Muchas noches esperaban que un soplo maligno entrara por los resquicios de su alma, todavía se cree que existe un algo puro en el Sr. Estrella, nada más falso. Él apenas se da cuenta del malestar que causa. Tiene insomnio y la cabeza repleta de cicatrices de los golpes nocturnos. Es verdad, las cosas le salen bien sin intentarlo. Tiene buena estrella, dicen. Pero él agoniza de tanto cargar esa estrella. Hace señales desesperadas para que lo ayuden con ese peso de felicidad que lo abochorna. Nadie disimula su envidia. El Señor Estrella implora y como esclavo del amanecer, camina por las desiertas calles, silencioso, con la cautela del infeliz aplastado por el maldito apellido que ha heredado. 

Testigo primero

Ebria la noche, deja el farol de la fiesta como testigo de la fiebre que la mañana mitiga con callada displicencia. La temperatura de la calles se mide en el vaho del grito desbocado y violento, crepitando con sus virutas de alegría entre las piernas interminables de las lámparas. 
Hay un sabor de cosa muerta, confieso, una melancolía encontrada y esa sordidez de los gestos perdidos en el vocerío.
Inmóvil y muda la ciudad se recrea sola de estar en casa.
Como si la inventara.

Fotografía: Rua das Taipas, Porto, Portugal.

Dudoso éxito

Las mañanas son rápidas cuando el azul agua se asoma al vecindario. Eso lo sabe y sin embargo, aliviado de ausencia conversa las imperfecciones de la vida. Donde todos mienten, él, separa las promesas de los presagios, por eso su tristeza es fresca. Hoy se detuvo a contemplar en la plaza cercana a su casa, a un corro de personas que se arremolinaban a ver y a escuchar a una señora simple, es decir, no se veía ni en su vestimenta, ni en su gesto, virtud o prodigio. Lo que les puedo contar es que Nestor, se acercó a curiosear. La mujer leía en un papel peticiones heroicas, “igualdad de derechos” “mejor vivienda” “salario justo”. Las personas atónitas, comenzaron a aplaudir, pensando que era una de esos performance que las escuelas teatrales acostumbran los sábados. Cuando la mujer terminó de leer comenzaron a arrojar monedas pensando que eso le ayudaría a pagar sus cursos de arte dramático.

En un impulso de solidaridad, Nestor, observó la turbación de la mujer y de un salto intentó atenuar la ira que poco a poco aparecía en su rostro. Los curiosos comenzaron a vitorear el espectáculo, uno de ellos sacó un libreta para intentar, pluma en mano, el autógrafo de la mujer. Nestor abrazó a la mujer antes que la multitud la devorase. 

Todos batían palmas y ya se presagiaban esas lágrimas indistintas entre la tristeza y el éxito.

Espacial aviso

El círculo, perpetuo en su ágil vuelo que no reposa en las corrientes del cielo dieron cabida a estos seres intactos de conciencia y que giran helados en la transparencia del cielo de un arriba que es abajo. Son minerales los cristales que reflejan la luz y no hay sombra de dioses pordioseros, ni lenguas venenosas que digan lo que será si obedeces. Nada perdura, lo sabemos, pero esta esfera sigue su hondo viaje y nunca pierde su figura. Perenne de futuro sus átomos giran vacíos errabundos con ese encanto de la onda que es materia que apresura los sentidos de los vivos. Es masa sin sonido porque en su entraña no hay lenguaje seguro por que es móvil y su circunvolución es perfecta en esa suspensión de espacio. Como sabes hay un hueco azul que vaga y en esa fragilidad las horas se dispersan. 

Cada cien años se deja mirar en las madrugadas de agosto. Puedes gozar de su presencia, ya falta poco. Que te habiten los ojos curiosos para que el azoro no quede vacante en este mundo. Te aviso.

Rótulo

El abandono no borra los nombres aunque las ciudades y sus casas jueguen a las distancias.
Algunos recuerdos tienen el anonimato de lo vivido.

Fotografía: por la Rua de Alexandre Herculano, Porto, Portugal.

El Señor Síntesis

El Señor Síntesis tenía una alquímica forma de hipnotizar el curso de los argumentos. Los asesinos de los ángeles saben que el ojo derecho del Sr. Síntesis, tiene la premisa mayor del silencio que se muerde en la llama de oro. 

Los hombres de banqueta saben que el sueño tiene prisa en las bocas y todo queda encriptado en ese cofre de amor que nunca se abre. El Señor Síntesis, tiene la segunda premisa, como cáscara de olvido, pintada con letras itálicas en su cuaderno que se consulta los martes de cada mes. Se han observado largas filas para poder consultarlo.

No te engañes si miras el rostro ingenuo del Señor Síntesis, el tiene la piel dura del análisis y la roca de cristal en su memoria.

Abreviando: la explicación del misterio es directamente proporcional a la inversa de la apariencia evidente de las cosas.

Quincuagésima columna

Algunas columnas hacen la ronda para protegerse de la verticalidad.

Fotografía: Palacio de Justicia, Porto Portugal.

Vendedora de flores

Evocando tristes memorias, ella tenía ese goce extraño de caminar las calles vendiendo flores. Su juventud pasó revuelta entre perfumes de rosas y amargos cardos, así, en ese puro romanticismo, como un idilio salvaje, erguía su fino talle entre las esquinas y en las cuencas de los ojos que la miran pasar. Su piel, azulada, como nido de múltiples hormigas, caminaba con la sonrisa deshojada. Era inexorable que poco a poco sucumbiera austera como una Xochipilli urbana. Yo la miro pasar y una dolencia de perfume me queda. Pero soy injusto, ella como buena vendedora, nunca se arredra y ofrece con pasión ese goce extraño, con ese celaje de inmensa sabia de mujer que florece.

El hombre pájaro y la jirafa

Se balancea en la cuerda que cuelga de dos clavos afianzados a la pared. Tiene complejo de ave, por eso la jirafa, con la humildad del que conoce las alturas, le decía que era necesario decidirse. 

- No tengo alas, le decía el hombre pájaro. 
- Entonces eres un farsante, le espetó la jirafa.
- No. Estas plumas son reales y no tengo vértigo. 
- Te comprendo, concedió la jirafa. Yo me estiré tanto que mi cuello creció y ahora deambulo.

Todo el verano se les vio juntos, charlando. Un día se fueron rodando como esas piedras que tantas veces recibieron. Aplastados por el peso de la intolerancia, enderezaron sus cuerpos y el hombre pájaro, con un llanto débil, se subió al lomo de la jirafa. La cuerda sigue balanceándose fría y solitaria. Retazos de murmullos y sollozos, todavía se dejan sentir en el agudo espacio vacío.

Cuadragésima novena columna

Algunas luminosas columnas se enfilan para sostener techumbres y propiciar corredores.

Fotografía: Paço dos Duques de Bragança, Guimarães, Portugal.

Julio

La fragancia de la piel de julio cierra la fiebre de la herida. La mano se atreve a circular por nuestras venas para dejar los labios carnosos de voz y de tersura. La quietud se mueve coronada con esa seda que rosa la nocturna forma de la yema de la oreja. Vigilemos. Vigilantes.