Feliz Año

 

Los Ángeles de los Antojos Calendario 2021

 

Mi estimable clientela pongo a su disposición el Calendario 2021 "Los Ángeles de los Antojos".

Como todos los años si ustedes lo demandan se les enviara a vuelta de correo completamente gratis a todo el hábitat angelical. Tiene un costo de recuperación, simbólico pero significativo. 

Que no falte en su colección. Contar es lo que nos hace humanos.

Reciban un fuerte abrazo en un año más difícil que otros.

Octogésima octava columna

Algunas columnas llegan al delirio.

Fotografía: Convento Jerónimos, Lisboa.

Diciembre

 

Aunque el miedo nos aceche, la cabeza altiva de otros siglos la desnuda verdad nos reconoce. El segundo andar tiene la llama y el beso que se perdió de tanto darlo.

Abrazos declarados todo el año que anduvimos. 

Astorieta

 

Consulta

 

Ese animal celeste que se mueve, ¿lo has visto?

Ese polvo celeste que tímidamente entra entre los ojos, ¿lo sientes?

Ese catalejo que tienes en la mano ¿te dice algo?

Ese cuerpo de mujer que descansa en la atmósfera, ¿la conoces? 

Es nocturna y magnífica, ¿lo sabes?

Que buena noche. Se funde Rosario con la luna.

Que extraño es el fuego sin chasquidos. Alguien de seguro se los ha llevado.

La casa está vacía sin Rosario. 

Ya lo sabes.

Difunde.

Dejación

 

Con dentelladas secas abandona la calma. Su sangre se congela espumosa, enamorada. Día tras día, se le pasa la noche. Recoge las sábanas y sus mentiras. Sigue el rastro del difunto amor. La cena aquella tan cicatriz ahora. Es otoño decía, todo florece blandamente como la caricia. Carne de amante, tenía frío en el cuerpo y el perfume era tabaco.

Si no fuera mi hijo... no sería hostil olvidarlo.

Sopor yacente

Las horas se le pegaron al cuerpo. Estéril pasatiempo cuando el ocio se apropió de pensamiento.

Un trabajito

 Los edificios se hicieron visibles. Sus cuadrados reconstruían los agujeros alucinantes del principio. En el absorto de las esquinas, como esas que los ojos miraron a chispazos. La primera noche sus ojos subieron al segundo piso. Se sentía gravitar en errantes círculos. La noche con el rocío descendió con esas nubes, como si fueran tropas del cielo que llegaban condescendientes a las ventanas. Él se vio obligado a dar manotazos a la nada, como si la curvatura de la tierra pasara como esas películas de batallas con infinidad de extras que no sienten pero que miran como si participaran. A cámara  lenta cada escena. Eran ya las tres de la madrugada y él caminaba cuarto a cuarto . Apretaba los labios y sentía la familiaridad de la infancia, cuando comenzó a aventurarse a las casas del vecindario. Los olores eran blancos, espesos, como esas hinchadas bolsas de mariscos. Ceremonioso, comenzó a rezar, como quien quiere habitar con sonidos conocidos al miedo, al sentir el retroceso de la noche. El amanecer ya asomaba la nariz y él seguía su caminata por el edificio decidido a reconocer cada rincón. Como buen vigilante quería justificar su trabajo y decir como en aquella época de su padre: "Las 12 y sereno" pero la noche era rijosa. Quiso adormecer como lo hace el agua después de haber escurrido todo el día. No consiguió pegar el ojo y como si estuviera empalizado sintió que debía cambiar de trabajo. El sudor le escurría por la cara. No se dio cuenta que el llavero lo había dejado en el corredor. Tendría 24 horas para encontrar valor y regresar si quería cobrar a fin de mes.

Constancia

 

Lanzada en el frágil rugido de nuestras vidas, Constancia, con su endeble coraza protectora no pudo escapar del puño devastador del hermano. 

Su existencia dio un giro imprevisto, el aire traía un sesgo diferente, un horizonte sin alas la tumbó.

Hasta el final no perdió su porte, sin altanería entre las hojas, descansa bajo tierra el amor fraternal que le obligaron a creer desde pequeña.

Extramuros

 

Tal para cual (una asociación de miradas)

 

Construir es tan antiguo que las técnicas físicas y emocionales han estado unidas, al fin humanas. Construir ventanas y vanos ha sido una preocupación funcional y estética. La ventana y su alféizar también han estado unidos. Su asociación es de miradas. Hay un afuera y un adentro. Todos los pueblos, por tanto, todas las civilizaciones han tenido la preocupación de la intemperie. El alféizar no sólo es apoyo y resguardo, sino también, es la antesala, para el que esta dentro, de un paisaje, natural o urbano. 

Este pequeño texto es seguido por una especie de refranero que sólo tiene la intensión de jugar a mirar apoyado en un alféizar verbal, porque todo alféizar nos dibuja la sonrisa.  

* No en vano el alféizar detiene la caída.

* Antes de mirar el alféizar te resguarda.

* Al que tiene alféizar con la mirada gana.

* Ventana que no tiene alféizar no tiene horizontes amplios.

* No hay codo que no quiera alféizar ni pasaje que se le niegue.

* Quien no siembra un alféizar recibe las tempestades 

*Tal para cual: abismo y antepecho.

* El alféizar con ventana y la puerta con aldaba.

* Piensa la ventana que todo alféizar es de su condición.

* El estilo es al arquitecto lo que el alféizar a la lluvia

* Quien se pone detrás del alféizar nunca se moja.

* Alféizar viejo no para la lluvia.

* Todo arquitecto tiene un alféizar sobre el plano.

* El mundo se apoya en el ojo y éste en el alféizar.

* Para tener paciencia no hay como una ventana y buen alféizar.

* El que se moja en el alféizar tiene mal arquitecto

* En casa del ingeniero, alféizar partido.

Texto publicado en Que responda el viento

La cocina

 

Espacio comestible. El espacio que tenemos en la punta de la lengua cuando entramos en una casa es la cocina. No hay espacio más habitado por los sentidos que la cocina. El pulso de una casa, la cotidianidad, la brasa, se encuentra en ese cuerpo. El fuego y la indiferencia se encuentran en la barra o en el antecomedor del día tras día. La cocina, en la mente arquitectónica, tiene el reto de buscar un estomago espacio, que todo lo ingiere y reproduce. Sus geometrías tienen que ser comestibles, sustanciosas. De líneas nutritivas, porque en ese espacio los monólogos pierden sentido al ser acompañados. La cocina tiene un apetito de alcoba. Llegan en oleada los sentidos y hay que saciarlos. En la cocina nada se apaga porque hay urgencias y ese humilde lugar tiene el reto perito de poner cada sentido en un lugar de privilegio. Cernir el espacio: oficio que no se agota con las nuevas miradas.

Sergio Astorga para Que Responda el Viento.

Noviembre

 

La fatiga no tiene confines. las cosmogonías la exploran. En plural, un vago olor sagrado se expande, se recolecta y embaraza.

Noviembre tiene el hilo de seda para coser nuestras alas.

Volemos.

Octogésima séptima columna

 

Algunas columnas se alinearon para el paseo y las cuitas amorosas del devaneo.

Fotografía: Parque Infante D. Pedro. Aveiro, Portugal.

Octogésima sexta columna

Algunas columnas, pilastras y arcadas sostienen la sensación del retiro del mundanal cielo raso. 

Fotografía: Espinheiro, Portugal.

De líneas puras

 

De lineas puras es Cristina, con pensamientos de alba casta, vivía como un maniquí en la Calle de San Simeón. Su belleza, circuncidada por miradas de carne. Miradas que muerden, le dieron una esbeltez como de día que se pierde. Ella, muy urbana, acostumbrada a la Babel de infancia con su vista candente desmoronaba los impulsos viriles de sus hermanos y vecinos. Su padre, ya muerto, nunca logró llegar a su boca. Su voz nunca la toco y por eso la fuerza de su silencio le dejo distante y alegre de no sucumbir a las palabras dulces que engatusan. Nunca será atada a la imagen de muñeca. 

Tu serás el fulgor altivo de tu porte.

Octogésima sexta columna

 

Algunas columnas se acomodan según las circunstancias. Nunca por estilo.

Fotografía: Oporto Portugal.

El yo plural

 

Era un animal portador de alegría. Desalentaba la lágrima y los somníferos rostros de los aburridos, casi todos, habitantes de cualquier ciudad.

Auroral, con su rostro limpio y de boca larga andaba por las calles. Le gustaban los calcetines rojos y en los bolsillos llevaba huesitos de chabacano para jugar en las tarde de calor cuando los niños despanzurrados dormitaban en los parques. Como biblioteca ciega, inútilmente exploraba el azar de la risa y su sombra. El mundo se deforma cuando se recolecta esa retórica de los límites.

A nadie le importa, la algarada de rapacidad humea en los ministerios y como las cigarras, su humana pereza se gasta de tanto rostro agrietado.

Si lo miras en un gris octubre, tendrás el antídoto con esa risa simple del presente.

El vuelo del grito

 

Inventor de vuelos probables, Heriberto, desde pequeño hacía maquetas, planos, coordenadas, sin importarle la fiabilidad de sus proyectos. Admirador de Ícaro, sabía que la libertad está en el vuelo. A dónde ir, se preguntaba al despertar los párpados. Ebrio de las ansias de altura se convirtió en amenaza viva. 

Con el ahorro de años compró un billete para subirse por primera vez a un avión. Con la promesa en los ojos, ya se sentía pájaro. Esperó el gran día. De pronto, en los altavoces una voz blanda dio salida a la desgracia: "Informamos que todo los vuelos han sido cancelado por mal tiempo"

Un rigor frío y una cólera de estar en tierra le nació en el cuerpo y se escucharon pisadas contra el aire salpicando nuestras caras. 

Octubre

 

Te dije que la luz me sobrecoge. Se unta temblorosa. Medita en hoguera. Así llega octubre, me guardo en ello y presupongo que tú también. 

Lo espero entonces.

Octogésima quinta columna

 

Algunas columnas aguantan solas por pura historia.

Fotografía: Aveiro, Portugal.

Adalberto el marino

 

Se acerca octubre y con ello regresa con el cuerpo de brisa cubierto, Adalberto. Sobre su carabela, al golpe de mar, descubrió para la corona de cadenas una isla de moluscos y andorinhas.

Nunca interesaron sus descubrimientos. Pobre Adalberto, capitán de navío, su estrella polar fue su extravío. A quinientos años de tu existencia te esperamos al vislumbrar  octubre, tus herederos, cada día menos, saldremos al puerto a celebrar tu incierto paradero.

Octogésima cuarta columna

Algunas columnas estípite se caen de maduras.

Fotografía: Estocolmo, Suecia.

Todo un crack

 

Entre tanto crack no pudo saborear su triunfo. No consiguió cruzar el río. La fiesta terminó pasada por agua. La corriente lo dejó dos kilómetros abajo, cerca de Horcasitas, su pueblo natal. 

Su primera tocada en solitario. Su guitarra nueva y esa tonada monótona de autodestrucción se sigue tarareando en el barrio.

Cordialidad

 

Corazón que se pierde nunca su sangre aparece.

Octogésima tercera columna

El egotismo de algunas columnas es indescriptible.

Fotografía: Catedral Évora, Portugal.

Recolección

 

La congoja gime blanda por el occidente. El mar atlántico entra por el oído. La maestría del movimiento, en párrafos violentos, muestra siglos de dinastías de dioses ahogados por diferentes paraísos. El peligro anónimo se nos hace tierno al seguir el hilo  del ahorcado. Retamos frente a frente, como si importara. A lo lejos se pierde el fondo, el clamor de las horas. No hay faro en la costa. 

Recolectamos, como las nubes la luz que queda.

Fotografía: Granja, Portugal.

Pasado por agua

 

Para sus largas noches: el agua, para sus prados: la escarcha y para sus oídos la humedad de las palabras. Tan dulce su persona que sin querer mojarse vivía empapado y el agua le cubría de las rodillas al cuello. Si él pudiera decirnos qué se siente tener un ingrávida existencia, un alma fría, no pensaríamos que el calor de la hoguera es del amante la única verdad.

A él le gusta la ciudad vacía. En tiempo de lluvia descubre las alcantarillas y toma una siesta. Adora el agua. Nunca fue pez, ni marinero, pero quiso ser fuente.

Si dejas de lado tu paraguas y lo encuentras, susúrrale palabras mansas para que en el túnel del sueño no reclame su presente de agua.

Sin aplausos

 

Todo es relieve cuando se alcanzan los siglos. Las almas tiemblan en su viaje. Vagan. Yo respeto las hogueras, el fulgor que se apaga con el amante desolado. La brisa parda, la garza blanca y ese olvido injusto de justicia.

Un día, la tierra de tan vieja se detendrá y no habrá Roma. Y todo será distinto por entero.

Para contarlo de nuevo con ojo airado. 

Fotografía: templo de Diana. Évora, Portugal

Entrecalle

 

Las calles crecían como sus pasos en la noche redonda. Se miraron desde la nuca. Se contaron sus fatigas y envidiaron a los que murieron. Ellos se amaban. Se dispersaron por las sombras de la casa para decirse palabras. Aumentaron el frío entre sus pupilas. Corrieron las cortinas. Plantaron oliveiras e minho para despedirse.

Así dicen que se agostan las almas en su contexto.

Octogésima segunda columna

 

Algunas columnas hacen fila en la Universidad.

Fotografía: Facultad de Psicología, Lisboa, Portugal.

Septiembre

 

Hasta la nube más opaca tiene las orejas al aire. La ciudad se anima llena de amor propio y tu y yo junto a los continentes, buscamos dibujos y manuscritos. 

Indecisos. 

Hacemos bibliotecas.

Vuelo tomado

 

Llegaron ilesas, pausadas. Ya se sabe como son las aves callejeras, tienen a las palomas disecadas en su memoria de vuelo. Por eso no confían. Los niños de pupilas azules no comprenden pero, esa niña de ojos negros las entiende. Siempre vuelven a su casa, pican, cantan. Se dormían en su mano como si fuera rama. La niña se ganó su confianza y cuando la hojarasca daba otoño las metió en una jaula. 

Cuando paso miro a la niña. Pasea la jaula y canta. Tal vez cuando acabe su infancia si no han muerto de tullidas, abra la puerta un día de sol como el de ahora.

Astorieta

 

Agitación

 

Su voluntad no la dobló el acero ni la ruta perdida. Fue la cabellera, nudosa, untosa. Con el desagravio de la piel blanca lo dejó tocar. Llegó al fondo del asunto. Babeante saboreo la ignorante ola que renace. Su marea no cesa y de vez en cuando, cuando la noche se desgaja su sueño de hombre lo guía al puerto donde ella lo llenó de jadeos. 

El mar está picado desde entonces.

Sumersión

Desembarcamos al atardecer. La lluvia, la sal, la arena. Nunca fueron soportadas. El puerto de Santa Eulalia, se hunde con su historia.

Octogésima primera columna

Algunas columnas siguen custodiando las noches de luna.

Fotografía: Estoi, Portugal.

El Sr.Trampantojo

El Sr.Trampantojo tuvo el estomago cogido por una hambre que nunca pudo saciar. Fue hombre de una sola mirada. De una sola hora que sonó con esa rectitud que contradice la curva verdadera de la entraña. Su andar fue altivo y un pasado que reposó en cada una de sus camisas. Traía una cólera en los ojos y un vinagre se abotonó en el ojal de sus días. Yo lo estimé, con ese sentimiento de niño que no distingue al pájaro del buitre. Por eso cuando murió, lo limpie y le puse de nuevo esa tristeza en el ojo que le quedó. Le di un abrazo emocionado, lo dejé boca arriba para que la tierra lo cubriera grano a grano.

Sigo emocionado. Digo. ¿Qué podía Hacer?

Sin trecho

El adobe tiene las huellas primas de la espiritualidad. Se juntan agua y cielo y los nubarrones suenan lejanos. Así estaba la Villa cuando llegaron entecos con paso rápido casi desnudos de cuerpo. Uno alto de ojo azul y  otro bajo con el rostro moreno. No los unía parentesco, pero sí el estilo. Parecían trazos Mondrian a merced del espacio cuadrado. Nada más lejos del barro o del cieno. Hechos de modernidad, de aire neoyorquino. Su espiritual de acero y su nubarrón de boogie woogie. Poco tenían que hacer en un pueblo de cal y trigo. No llegaron en busca del padre, ni de infancias rotas, ni faldas, ni trenzas. Vinieron a curarse, a hidrogenarse y mascar la pedacería de imágenes que provoca el peyote.

El cristal sonó mojado y el instante de vida los ha dejado hermanos.

No por ser rústico, me di cuenta que somos de mundos distintos. Lo que vive y muere tiene que ver con lo que tengo. Ellos, exóticos, se perdieron en el viaje, río abajo.

Octogésima octava lección

 

La sombra floral de la bugambilia es de una intimidad que intimida.

Fotografía: Tavira, Portugal.

Octogésima séptima lección

La congruencia conceptual de una puerta cerrada es incomunicable.

Fotografía: Tavira, Portugal.

Octogésima sexta Lección

 

Vibrar es tener de por medio una historia de luz en movimiento rotatorio.

Isla de Tavira, Portugal.

Octogésima columna

Algunas columnas sostienen el sueño de las edades urbanas.

Fotografía: Braga, Portugal. 

Agosto

 

Las golondrinas llegaron tarde a mi tejado y como sé que la permanencia de los días que le tocan al mes de Agosto son varios y pintos he aquí la puerta que se toca a sí misma.

Por los estragos de los primeros 10 días inmensas disculpas.

Octogésima Sexta Lección

Reunir la elipsis en un sólo golpe de visión es una ardua lección de la metáfora.

Fotografía:estación metro Oporto, Portugal.

Septuagésima novena columna

La hermandad entre las columnas salomónicas y los capiteles corintios hacen el santoral sustentable.

Fotografía: Aveiro, Portugal.

Octogésima cuarta lección

Dar el sí es cada vez más difícil. No importando la prosapia del perfil. 

Fotografía: aparador casa de novias. Oporto, Portugal.

"Nos vamos a pique sin remedio"

Gritaron todos, el ficcionista, el minificcionista, el intertextual, el sinestético, el narra lento, el fabulista, el aforista, el chambista, el chapucero.
Concluyeron trucar el cacumen por el cerumen entintado.

Citación

"Ganarás la luz" le dijeron "un jueves de aguacero". "Los relámpagos de agosto" lo atestiguan. "Los amorosos" lo callan.