Bocacalle

Entre grafitis, una anciana caminaba su viudez entre las piedras, cargando su minúsculo universo. Las huellas de su vida están grabadas intensas, hondas, como esa plegaria apegada al silencio, a la no respuesta. Sus ojos contemplaron todo, al menos eso pensamos al verla desde lejos. Tuvo sus amores, deseamos. Letra por letra el amor debió grabar su piel, aunque el manto negro lo cubre y lo congela. Como milagroso espectro cruza sus días. No sabemos su nombre, ni su historia. Mezclamos experiencias para intuir lo que un día seremos y no olvidar que todo pesa porque pasa.

Por si acaso, caminamos en sentido contrario para alejar la imagen y subir otra tediosa calle por donde se pierda la edad en otras casas.

Dejamos testimonio de que andamos y eso es una ventaja, ya que ahorramos esos sueños recurrentes para fingir que el guión está por escribirse.

¿Te dije alguna vez, que el desconcierto es un efluvio de uñas largas y la cordura una calle que desciende todo el tiempo?

Fotografía. Por las ruas do Porto, Portugal.

La seño Chayito

Imagine Postales

Una huella solitaria puede ser una postal. Un silencio que viaja. Un palpitar de saludos o de adioses. Es por eso y valorando las hojas desprendidas: Vantag Galería pone a su disposición una cuadernillo de 10 postales a todo color. Este abarrote participa del proyecto y los convida a que en sus próximos saludos o despedidas envíen una postal de la serie Imagine art (e). Pueden ir al sitio de la Galería o si ustedes gustan de esta brisa, este charro puede dar los informes que ustedes requieran.

Una postal es también un lazo fino que antecede al abrazo.

Palabras en flor

- Me siento tan frágil y vulnerable.
- Será por que vienes de azul.
- ¿A ti te sienta bien el rosa?
- Mis pétalos arden.
- Despecho tienes, sin duda.
- Ya me veo morir.
- Dulce es tu voz, que yo te sigo.
- Ser temporal me vuelve loca.
- No hay un más allá de tu perfume.
- Finjo engaño.
- Somos bellas sin afeites, nacidas del suelo.
- Me gana el sueño.
- Arrancadas seremos. 
- Ya veo la mano.

Tinta/papel

Desahogo

Todos merecemos una pequeña porción de placer. No creo tener detractores en ello, aunque nunca se sabe. Motivados por la urgencia, pero qué placer no lo es, buscamos sin hallar. Pensamos en un futuro donde la holgura nos deje libres  y al mismo tiempo, inseguros de encontrar un buen recinto donde al menos no tengamos que ser mirados con burla. La aflicción es un tajo que nos hincha el instinto, nos devora la incapacidad de raciocinio. Un hormigueo nos recorre, se nubla la orientación y caemos en del precipicio del ahora. Quisiéramos vivir en un llano y dejar a un lado la civilidad de la urbe. Nuestras venas se inflaman y creemos estar a punto del desmayo. Cuando no podemos dar un paso mas sucede el milagro cotidiano, literalmente las aguas retoman su nivel y un aire de victoria nos recorre espumoso.

Es un hacer para no morir, me decía el tío Marcos, de manera íntima, como revelándome una experiencia compartida desde tiempos inmemoriales. 
En buena verdad, el vacío compartido es otra forma de paraíso.

Fotografía muy cerca del Castelo de São Jorge en Lisboa, Portugal.

No es poca cosa

Cuando la cosa se convierte en prioridad, es una cosa de llamar la atención. Hay cosas que tienen la capacidad de definirse así mismas pero, hay otras, que para cosificarlas tiene uno que ir a buscar al trebejo de las cosas muertas o en desuso. Lo más frecuente es encontrarse con infinidad de cosas que nunca imaginamos que pudieran existir.
Fue cosa fina encontrar en el sótano unas figuritas un poco jarras, un poco flor. Se encontraban en un rincón que por la oscuridad reinante, era cosa difícil percibir. Fue digo, una revelación. Ensimismado, sigo atraído en ese abismo que provoca la existencia de las cosas halladas. Porque una cosa, es usar las cosas y otra muy distinta ser usado por las cosas. Yo vivo inclinado, metido en esa cosa que llaman enajenación. Las figurillas las tengo enfrente de mi. Las puse en el lugar que ocupaban los platos, en un fondo azul. 

Mi satisfacción es enorme. No hay nada como ser atraído y poseído todo el tiempo. Escrutar y despertar la consciencia le digo a todos: es cosa buena.

Mixta/papel

Tipo de cambio

De puerta en puerta

Hay un reposo en el encierro. No vacila el suspenso y se desasen las dudas del hallazgo. No hay bienvenidas y el reflejo del sol baña las astillas. Asoma una amarga sensación de tiempo terminado. Una vieja tristeza retoma el camino. Bajas la calle y de tus hombros una tediosa sonrisa se pierde al voltear la esquina. Si las calles tuvieran memoria, tal vez no dejarían pasar de tanto barullo y nos dirían ¿has olvidado?.
No hay ciudad ni calle en el mundo que no evoque esa misma realidad de olvido.
Tener dos puertas para los extraños huéspedes, es lo que me dice el guía.

Ignoro la respuesta y voy a buscar mi vino y a la ternura mística de esa demencia que se esfuma.

Fotografía alguna Rua de Porto, Portugal.

La tarde estofada

Hay una llama que fenece cuando el café enciende la merienda de tu figura.

Tinta/papel

Octubre

La confesa

La desconfiada

- ¿Soy bella?
- Eres.
- ¿Me veo bien?
- Mucho.
- ¿No te parece que el violeta me queda bien?
- Desde luego.
- ¿No te parece que me veo gorda?
- Claro que no.
- Dime la verdad. ¿Te parezco bella?
- Sin duda.
- ¿Porqué no me miras?
- Lo hago.
- Mientes, sólo lo dices por decir. No te has dado cuenta que esta camisa tiene una mancha de café aquí en la manga. 
- No me di cuenta.
- Nunca ves nada. Mejor no me ayudes.
- Bueno.

Tinta/papel

Mañana en oros

La huella del sol parpadea en la corriente y el arca eólica aleja de la orilla la prisa diaria. La sierra del Pilar testifica el paso del río solitario y una amarillo de Nápoles parece pintarse en el cielo imitando a Canaletto.

Hay una vaga sensación pacífica de nombrar las atmósferas con nombres de mujer. Se perfuman con la brisa los chillidos de gaviotas y la tristeza finge estar tranquila.

Caminar en la marginal del río es como libar tu propio vino y atontado por ello, soltar las amarras del oído para escuchar esas ninfas que pasan nadando en oros.

Para los tránsitos futuros, me digo, no hay como mojar la vista de mañana por el Douro, en ayuno de sombras y presagios.

Vista del Douro desde Vila Nova de Gaia, Portugal.

Astorieta

Dicen que la Astorieta, disuelve el clima de menta que produce nuestro propio abismo o imagen. Esto es, porque la Astorieta espía desde época remota, cuando lo ídolos representaban una aspiración ética.

Entre el espejo humeante (Tezcatlipoca) y el Narciso, hay una línea de tiempo de incisivos dardos. 

Ella cambia

El cielo de agua espera ser tragado por la anémona metálica que se mece al viento con una suavidad transparente. El mar a su vera, duerme la siesta temporaria. La vista se entretiene dando círculos concentricos para uncirse a la circunferencia. Como no hay fronteras nunca salimos del mismo sitio no importa que fluyamos a distintas velocidades. 
La tierra sigue girando frenética y sola en el universo conocido mientras las redes de la anémona se sostienen pescando sonidos que pasan sin quedarse. 
Mañana volveremos a filtrar en nuestra memoria la imagen que rompimos. Al fin de cuentas, el asombro es una palabra que nunca acaba.

Escultura de Janet Echelman llamada “She Changes”, popularmente conocida como Anémona. Praça Cidade S. Salvador, Matosinhos, Portugal

El brindis

Todos esperaban el momento de levantar sus copas. La transparencia de la margarita, contrastaba con la hoguera sedienta de gargantas. No se sabía si eran las ganas de olvidar o demente vaticinio lo que se marcaba en todos los rostros como sonrisa.
Siendo las siete en punto se alzó una voz ahogada de tristeza que fue cayendo como hoja desprendida de un viejo almanaque. Brindo, dijo al fin, por la renovada importancia del espejo; la horizontal trazada por la fina punta del lápiz y la improvisada sensación de ser planeta. 

Todos libaron en silencio, compartiendo una callada convicción: esta es la última, y no vamos. 

Tinta/papel 

Dialogo en ayuno

El vino le dijo a la fruta 

-¿Congeniamos?
-Ni lo pienses.Te huele la boca.
-Tu no sabes de dioses.
-Los adioses son mas perdurables.

Díptico acuarela/papel

Astorieta comunal

Distancia en suspenso

Desde lo alto del barrio de Alfama el ojos trastabilla al romperse el horizonte. Todo queda colgante como si algunas amarras imaginarias y tristes pudieran detener la imagen. En lo alto se afianza la visión de un estrecho territorio. Si damos un paso a la izquierda o la la derecha, puede quedar descompuesta o perdida para siempre ese gajo de realidad visual. 
El río Tajo sostiene un barco como si fuera un cetáceo grande y quieto.
Medrosos y lejanos los recuerdos vuelan con ágiles alas en un bochorno que dilata la historia de un barrio, que entre sus callejuelas comprende, que el mundo se fracciona en una íntima vocación de mirar hacia dentro.

El aire finge moverse al compás de un fado:

Coração que vives triste
Vive alegre se puderes
Olha que por andares triste
Não alcanças o que queres

Hay lugares donde la melancolía no tiene equivoco. El espacio serpentea, sube, baja, se decanta; no hay espacio para la visión de panorama. 
La estancia es corta, el tránsito se congela. No hay desgaste y taciturna, la pupila sucumbe de tanta espera.

Fotografía. algún recinto en el Barrio de Alfama, Lisboa Portugal

Astorieta

En la declaración de principios se puede leer: 

*Una Astorieta es el juego de lo que no es, pero en un juego de palabras empujan a la línea a separarse de los cuerpos.

*La Astorieta desplaza la utilidad de las cosas y es la interrogación la respuesta que se observa.

* Toda Astorieta es un dibujo que medita.