Quincuagésima columna

Algunas columnas hacen la ronda para protegerse de la verticalidad.

Fotografía: Palacio de Justicia, Porto Portugal.

Vendedora de flores

Evocando tristes memorias, ella tenía ese goce extraño de caminar las calles vendiendo flores. Su juventud pasó revuelta entre perfumes de rosas y amargos cardos, así, en ese puro romanticismo, como un idilio salvaje, erguía su fino talle entre las esquinas y en las cuencas de los ojos que la miran pasar. Su piel, azulada, como nido de múltiples hormigas, caminaba con la sonrisa deshojada. Era inexorable que poco a poco sucumbiera austera como una Xochipilli urbana. Yo la miro pasar y una dolencia de perfume me queda. Pero soy injusto, ella como buena vendedora, nunca se arredra y ofrece con pasión ese goce extraño, con ese celaje de inmensa sabia de mujer que florece.

El hombre pájaro y la jirafa

Se balancea en la cuerda que cuelga de dos clavos afianzados a la pared. Tiene complejo de ave, por eso la jirafa, con la humildad del que conoce las alturas, le decía que era necesario decidirse. 

- No tengo alas, le decía el hombre pájaro. 
- Entonces eres un farsante, le espetó la jirafa.
- No. Estas plumas son reales y no tengo vértigo. 
- Te comprendo, concedió la jirafa. Yo me estiré tanto que mi cuello creció y ahora deambulo.

Todo el verano se les vio juntos, charlando. Un día se fueron rodando como esas piedras que tantas veces recibieron. Aplastados por el peso de la intolerancia, enderezaron sus cuerpos y el hombre pájaro, con un llanto débil, se subió al lomo de la jirafa. La cuerda sigue balanceándose fría y solitaria. Retazos de murmullos y sollozos, todavía se dejan sentir en el agudo espacio vacío.

Cuadragésima novena columna

Algunas luminosas columnas se enfilan para sostener techumbres y propiciar corredores.

Fotografía: Paço dos Duques de Bragança, Guimarães, Portugal.

Julio

La fragancia de la piel de julio cierra la fiebre de la herida. La mano se atreve a circular por nuestras venas para dejar los labios carnosos de voz y de tersura. La quietud se mueve coronada con esa seda que rosa la nocturna forma de la yema de la oreja. Vigilemos. Vigilantes.

Con la vista fija

Desembocar siempre en mar o río es la manera de entrelazar el arco del puente entre el agua y la tierra. Hay un deslumbramiento, siempre, siempre ese siempre que es un presente en el cuerpo del mundo. Vamos entre la galería de verdes para nacer encantado de nacer en un nuevo vientre bajo la ley del medio día. Ondular entre caminos con la vista fija en el agua donde están las raíces del inicio. 

Desembocar para tomar un nuevo rostro con la sonrisa de agua viva. Todas las horas se beben al mismo tiempo. Escritura.

Fotografía: Puente de Arrabida, Porto, Portugal.

La dragona

La dragona fue al mandado con su falda de bolitas. El mundo no sabe como mirar. Se siente la tensión. Se cincelan las venas azules y la respiración no aprende a respirar con calma. Desde el fondo del puesto de chilacayotes se desprende un punzante desdén. Ella lo recibe, se lo cuelga en su poderoso cuello y lo desgarra. La ventaja de ser única es la implacable hambre que lo devora todo. No pierde la cabeza y percibe el miedo que provoca. No mira nunca la ponzoña y tiene todos los años arrugados en su cuerpo. Si el corazón pudiera pensar no habría dragona digna, por eso si la miras, no busques respuestas, la dragona no se inmuta porque su inmenso amor es prediluviano. 

Símil de pensamiento

Las buenas ideas como los embutidos deben mostrarse sin desazón.

Fotografía: productos naturales, Porto Portugal.

Protagonismo

El gato del señor Machado quiere protagonismo, pero la gente que lo mira sabe que es un mal educado, se orina fuera de su arena, se siente el más atildado del barrio pero es de una vulgaridad absoluta. Se parece a esos burócratas que sólo piden sin dar y que creen que merecen todo. Por eso la gente lo comienza a odiar. Y es tanta la desesperación por tener protagonismo que comenzó a arañar a las personas. La tristeza se agranda al saber que su dueño es igual.

De puerta en puerta

De tanta espera se oxidan los reproches y las puertas se agrietan y ya no se escuchan los veranos por tanto invierno enroscado. Todos saben que el tiempo es tísico cuando se amarga la demora. Así es el infortunio del sudor. Atisbo.

Fotografía: Alguna puerta den Porto, Portugal.

Sirena encallada

El séquito notó que la Sirena había perdido su cuidado. Como apedreada por olas furiosas su rostro salobre, quedó manchado de algas negras. Ansia y susto le dejó el alma oscura. Sus cauda temblaba y trabada en el silencio, el agua como rebaño perdido la rodeaba.
De su locura dan testimonio, los conjuros y los aceites de bacalao que los marineros  untan en el escamoso cuerpo. Respetemos el terror de la que se salió del agua en un rapto de confusión y delirio.

Cuadragésima séptima columna

No hablaré de esta columna porque pica.

Fotografía: Mercado Bom Sucesso. Porto, Portugal.

Espejito, espejito

Trataba de convencer a todos de que sus lecturas eran el espejo de su alma. Y era verdad, tenía una alma fría y negra. Qué se puede esperar de un lector de Guy de Maupassant. Esta claro.

Vamos al circo

Caballeros y bonitas, adustos y dulces todos -niños gratis- se abre la carpa con nuevos espectáculos nunca vistos -sólo platicados- vea como el adjetivo es domado, la serpiente se baña entre pronombres y el payaso hará las delicias a los que les gusta la acción de los pronombres. Sí, ya esta aquí, sorpréndase con los trucos. Sí, ha llegado el sorprendente Circo de la mano de Augustin Monreal y Fernando Sánchez Cielo, seleccionan a los acróbatas que ellos consideran dignos de la función. No se lo pierdan.
Por cierto, mil gracias por incluirme en la Antología Vamos al circo

Comenzamos!!!!

Vamos al Circo, Minificción Hispanoamericana, Antólogos: Agustín Monsreal y Fernández Sánchez Clelo, Colección Ficción Express. Editado por la Benemérita Universidad de Puebla. México. Tiraje de 1000 ejemplares.

Pundonor

Cubierto de sudor atravesó el cuarto donde dormía para tomar el fresco. Se oía la respiración de los caballos y al fondo, un hombre tuerto, sentado en una silla de tule, fumaba profundamente un cigarro. Pensó acompañarlo.

La noche vibraba, pero ya sabes que la última vez no lograste arrancarle palabra y te prometiste nunca más acercarte.
Las dudas te crecían como los cantos de las cigarras. Te aproximaste, miraste su cara, añeja, pasiva. Chupaba su cigarro como si el presente fuera perpetuo. 
No quisiste hablarle. Esperaste parado frente a él. Te sentías en la mano del tiempo. Pasmado, viendo a ese viejo fumar un cigarro interminable.

La noche es enorme y densa. Regresa a su cuarto, se tira en la cama, y se deja llevar por el vaivén sonámbulo del que no sabe cuál es la realidad que le compete. 

Un abrir para cerrar

La puerta de la felicidad se abre hacia dentro, dice Soren Kierkegaard, pero siempre hay alguna por la que entramos a la negra boca del abismo, que podemos interpretar como la entrada a una felicidad totalitaria.

Fotografía: Alguna puerta por alguna viela do Porto, Portugal.

El desmayo en Mi

El el primer movimiento la pianista se dejó llevar por la partitura, sus manos tensas se sumergieron en un acorde disminuido y los bemoles acompañaron los medios tonos de su respiración. El auditorio abandonado a la ondulación del ritmo, quedó pensativo, dilatado en un mudo espacio trasparente.
La pianista, como si tuviera el sueño de la roca, su entraña melódica enlazaba la atención adormecida y mansa en un desmayo en Mi, a salvo de las horas.

Hambre futurista

Hambriento buscó el trinche y tenedor. El plato coloreado le recordaba los tiempos escolares, pero ahora, con un soplido animal atacó la ternera con tocino. Con el pragmatismo del carroñero, la cortesía se abolió desde entonces para que un sonoro grito aplacara cualquier sangre bien nacida porque el hambre viene del los labios necesitados, si no que lo diga la langosta que llevaba el poeta Nerval. Comer es un acto estético. Abrir la boca es darle aire al cerebro y a los pensamientos burgueses. Lo que importa es el diente que se clava, desgarrando todo lo que tenga en el plato. Por supuesto quedan prohibidas las sopas y caldos. Bolas de cebo son todas esos sentimientos frente a la mesa y la etiqueta. La cocina tiene que ser espontánea y sin cortesía para las líneas paralelas de las creencias. Por eso el Señor Ball, sale a comer a la una menos un cuarto, con su manifiesto aprendido de memoria y sin tropiezo.

Cuadragésima octava columna

Algunas columnas reclaman su tiempo en su contraste.

Fotografía: O monumento de homenagem a Francisco Salgado Zenha "Silo da Memória" é da autoria do escultor Alberto Vieira.Braga Portugal.

De altura la discordia

La altura es una ventaja, por eso la jirafa se siente orgullosa de su sólido encumbramiento. A su alrededor ha nacido una ciudad de la cual ella es guía y faro. Era tanta su alteza que nunca miró las entrañas de la ciudad, sus vericuetos, sus barrios, los animales menudos que bullen y erigen estatuas a su héroes de su bario. Uno de esos barrios, el que tiene a los orfebres y tejedores, comenzaron a construir un garza de barro, con un cuello largo, tan largo que poco a poco llegó a hasta el nivel del cuello de la jirafa.
Los “jirafistas y los garcianos”, dividieron la ciudad, los ventanales nunca volvieron a tener cristales y en las mesas nunca más hubo café y conversaciones amigables.
Un observador de los hechos, que tuvo el privilegio se subir hasta el último piso de los dos egregios edificios, al bajar, escribió una consigna que ahora todos los barrios independientes escriben al pié de los edificios: “altura que no reconoce su sombra: asesina”
El éxodo no se ha hecho esperar. 
Las reconquistas nunca fueron buenas.