Presagio

 

Periodicazo

 

Con el rostro desnudo de mañana se descubrieron el litoral de su fastidio. Ni el café ni las manos abiertas los juntaron. Las leyes del día día son un viejo diluvio que aprieta.

Los encontraron a ocho columnas. Nada decía del olor a ron barato y de su pasado de horas falsas. La ambulancia llegó dos días después por la huelga, como la aversión.

Buzas Caperuzas

 

Postales urbanas

 

De un plumazo

 

De la A a la X le creció el cauce de la incertidumbre cuando dormía. Se reconoció cuando el eco le dijo su nombre. Se reconoció más allá del comienzo. Mordió el fruto secreto. Él se sabe vivo, idéntico a sí mismo. Se inventó una cara y la X, le creció como una realidad alterna. Nunca sabrá de la mano que lo hizo. Duerme tranquilo entre las sábanas mundanas de palabras.

Amanece.

Andar confuso

 

Postales urbanas

 

De oídas

Érase un toro herido buscando refugio. Un beso engendró el deseo de buscar pareja. Nació animado por una madre suspensa de la respiración de Marte. A sus orejas llegó el llamado colérico de la lujuria. Recorrió la dehesa de norte a sur. En un lecho de piedra miró recostada a esa Artemisa con las vulvas rojas expuestas. No habita remedio posible, el Toro siguió la tentación del rapto. 

La llevó en su lomo, domando el cuerpo, ella, apretando sus piernas no pronunció palabra. Alguien husmea el rapto y se le exprime el corazón. Los siguió, y cuando el toro intentó mordisquear la oreja de Artemisa, una lanza cruzó su oreja. Las colinas se tiñeron de violeta y los pastores cuentan historias distintas, esta es una de ellas.

Pies en rama

Danza. Solitario como el árbol que se come sus raíces. Fue perforado por la luz rota de la conquista. Para él el pensamiento fue su flor. Una semilla que estalló en su carne y nunca encontró labios que las dijeran. Las palabras de sequía. Así pasó su vida frotando sus radios y sus húmeros hasta que la chispa encendió el bosque. Él, como el bello dormido, nos llama por la noche para cantar al moribundo viviente del nosotros. Su garganta azabache llegó de las islas Azores. Remota lucha la suya. El aire roto lo espera. A pesar de la noche desierta, él sigue entre nosotros bañándose entre ramas de pirul y menta. 

En la procesión del pueblo todavía se siente el humo de fusilamiento. El sol todavía engendra el reconocimiento de los rostros; el nombre de la noche en el gran árbol viviente de los siglos. Él, danza cara a cara y en el cruce de caminos la caricia del origen tendrá su nombre.

Nonagésima novena columna

Algunas columnas son mordidas por el tiempo y no pierden la compostura.

Fotografía: Hacienda Temozón, Mérida, Yucatán.

Corazón envuelto

Se le enredó el corazón con sus alas. Su persona quedó trenzada, su vastedad se estrechó de amargura. Remendó su maldad y ni así pudo ser útil en su tortura. Desde lejos parece un caracol sordo y craneano. Quisiera darle un ayuno de ciudad nueva. abrirle los brazos y darle el desayuno en plato nuestro. Si hubiera encontrado su cielo no estaría con esta frialdad en su cuerpo. Se le cayó la súplica. No sabe que hacer. Su dignidad ya es tardía.

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A de atrapados

 

Atrapados en la A, sin consentimiento se les mira. Son las ocho de la mañana. Hay frío en el silencio y en la hereje B, de los nombres el café se derrama. Considerando que son tres, nacidos de vientre de mujer y que su horóscopo era propicio para las ventanas, no consiguen salir. La A, es honrada, que pensará el profesor de la cordura. La familia los rodea, agrupándose indefensa fuera de la A. Ignoro cuál será el destino de ese encierro. El abecedario esta enfermo de impaciencia. Ay tan poca solidaridad en las letras que el desamor se cuela poco a poco a lo largo de la mañana. 

Qué vergüenza señores no poder ayudar.

Ay de ellos.

Nonagésima octava columna

Algunas columnas bien alimentadas escuchan las conversaciones ajenas a su estructura mental.

Fotografía: Estocolmo, Suecia.

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